Вся эта беготня порядком ему надоела.

Видишь, как он пытается взять себя в руки. Как медленно делает шаг в твою сторону. И как чужое существо проговаривает его голосом: — Мисс, вы должны пойти со мной.

От этих слов в груди все сжимается, а к глазам подступают слезы.

Ты все еще не хочешь верить в реальность произошедшего.

Родные черты лица, поведение, голос - все это принадлежит тому мужчине, которого ты знаешь, которого любишь всем своим сердцем. Но эта форма Искателя на нем, чужие слова, слетевшие с губ, и изумрудно-синие глаза с бликами серебра в зрачках будто кричат: это уже не тот, кого ты знала!

Тем временем мужчина делает еще один маленький шаг.

И ты срываешься.

Твоя рука сама по себе тянется за пистолетом, спрятанным на боку под курткой. Трясущиеся пальцы сжимают гладкую пластиковую поверхность рукоятки.

Мужчина напротив вскидывает руку в предостерегающем жесте и произносит нарочито обеспокоенным голосом:

— Мисс, пожалуйста, уберите пистолет. Вы можете себе навредить.

Эти слова заставляют первые слезинки покатиться по щекам.

Зажмуриваешься на пару мгновений, стараясь успокоиться, но почти ничего не выходит.

Пользуясь твоим замешательством Искатель делает еще шаг навстречу.

— Отойди! — выкрикиваешь ты срывающимся голосом, снимая пистолет с предохранителя. — Том, отойди!

Он делает еще шажок, будто проверяя тебя, и проговаривает звенящим от безразличия голосом:

— Это не мое имя, мисс. Пожалуйста, уберите пистолет.

Слезы с новой силой катятся по лицу. Истерика стремительно оплетает тебя своими скользкими щупальцами, заставляя руки трястись.

— Это твое имя! — с яростью и отчаянием в голосе выкрикиваешь ты. — Это твое имя!

— Нет, мисс, — прежним бесцветным тоном откликается он, качая головой.

Внутри образуется ураган эмоций, заставляющий слова сами по себе вырываться наружу.

Сквозь рыдания ты вспоминаешь все. Рассказываешь мужчине о ваших отношениях, о счастливых минутах, проведенных рядом, о всех поездках вместе с ним на гастроли, о романтичных встречах, о знакомстве, о том, как он сделал тебе предложение.

Сбивчивым голосом почти тараторишь все это, наблюдая за реакцией искателя.

За все время на его лице не дрогнул ни один мускул, в его взгляде не поменялось абсолютно ничего.

Тебе не удалось достучаться до запертого в глубине разума сознания.

Паразит в его теле слишком силен.

Все было зря.

Все еще держа пистолет наведенным на Искателя, закрываешь глаза, смаргивая очередную порцию слез.

Твой рассказ не произвел на него впечатления.

Безразличный голос в который раз повторяет:

— Мисс, пожалуйста, уберите пистолет.

Все было зря.

Все было зря.

Зря покинула безопасное убежище.

Зря приехала сюда, наплевав на безопасность.

Зря больше недели выслеживала его, рискуя жизнью будучи на виду у паразитов.

Зря подловила его в темном переулке,завязав разговор.

Ты ведь так надеялась на то , что Тому удалось подавить волю паразита.

Он ведь отличный актер и хорошо мог бы справиться с ролью инопланетного захватчика.

Но серебряный отблеск в его глазах, кажется, навсегда с ужасом отпечатанный в твоем сознании, говорит об обратном.

Твоего Тома больше нет.

Но так не хочется в это верить.

Принять это - значит буквально предать его.

Искатель приближается к тебе еще на два шага.

— Отойди, — полным отчаяния голосом молишь ты.

Он не слушает.

Переводишь руку чуть в сторону, нажимая на курок.

Выстрел.

В стене позади мужчины красуется пулевое отверстие.

Твое действие, кажется, приводит его в шок.

Ситуация полностью патовая.

Ты не сможешь застрелить мужчину напротив.

Ни за что не сможешь.

А он будет выжидать, пока ты не сдашься.

Ты не видишь выхода, потому что выхода нет.

Слезинки одна за одной падают на пол. Надежды больше нет.

Пистолет вываливается из дрожащих рук.

Ты бросаешься к окну, не успев ничего подумать. В голове ни одной мысли.

Стекло под напором твоего тела разбивается на тысячи кусочков, так же, как пару мгновений назад разбилось твое сердце и твоя душа.

Боль, пронзающая тело, ничто по сравнению с тем, что ты успеваешь ощутить за ту долю секунды, когда твое тело соприкасается с землей, а сознание навсегда покидает уже безжизненное тело.

Мужчина, стоящий возле разбитого окна, с неверием смотрит вниз. В его взгляде на секунду проскакивает чудовищная боль, тут же подавляемая холодным безразличием.

Для него ты все лишь мятежник.

Один из тысячи.

И твоя смерть ничего не значит.