Победный марш… Зловещий гул вползал в жилище, Рвал летний сон, как простыню, Внезапно тот фашистский хищник Напал на Родину мою… Дни отступления, как плети, Ложились цепью якорной. Лишь под Москвой буранный ветер Победный марш сыграл впервой… И был затем курган над Волгой, Тугая Курская дуга – Зарубки непростой дороги – К Берлину шли издалека… И над рейхстагом взвилось Знамя И оглушительный салют, Когда вермахт пал пред полками Советскими – их так зовут! Солдатам Великой Победы
За суету простите, ради Бога. Мы все спешим… О, знать бы лишь – куда?.. Давно остались позади дороги, Где полыхала страшная беда… Костюмы ваши – самые простые, О подвигах – награды говорят. Вы рядом – несгибаемо живые! – Фронтовиков редеющий отряд… За суету простите, Бога ради. Нам мало вечности, Чтоб подвиг оценить. Раз в год отславословим на параде, И продолжаем по-иному жить… Анайкин Александр Родился в 1948 году в Самаре, где безвыездно прожил всю жизнь, не считая срочной службы. Служил в Московском военном округе, в строительных частях, в качестве инструктора передовых методов труда. Говоря простым языком, работал преподавателем штукатурного дела, потому что имел строительное образование. Читал лекции по субботам, в остальные дни читал и писал статьи в ротную стенгазету и боевые листки. После службы окончил Куйбышевский плановый институт. Работал и на заводах Самары, и на стройках. Печататься начал после развала СССР, в местных изданиях, и даже выпустил сборник стихов под названием «Глаза кошачьи». В данный момент на пенсии. Публикуется в социальных сетях. Был принят в Союз писателей. Творческим стимулом является семья. Очень много стихов посвящено жене. Написано большое количество детских рассказов, весьма весёлых, которые хорошо воспринимаются детьми. Никто, кроме нас Мы сходим с небес, словно ангелы смерти, Но мы не злодеи, вы в это поверьте. Мы просто десантники, неба пехота, И нам на земле, несомненно, вольготней. Но что же поделать, такая уж служба, Идём мы туда, где другие не сдюжат, Где дерзость нужна с хладнокровием вкупе, Где небо и ты, и, конечно же, купол, С которым ты стропами связан надёжно, Что держат в просторе тебя, как и должно. И пусть ты паришь, словно ангел иль птица, Задача твоя – на земле закрепиться И сделать работу, которой гордиться Ты сможешь пред сыном, а также собой, Ведь память навечно запомнит тот бой. Неважно, какой будет бой тот по счёту, В котором ты дрался не ради почёта, Не ради награды и славы не ради, Не ради того, чтоб воспели в балладе. Причина одна – ты десанта солдат, А значит, воюешь, не глядя назад. Вперёд и вперёд, без нытья и упрёка. Такая судьба на военной дороге. Никто ведь не справится лучше, чем ты, Который идёт воевать с высоты. Надёжные парни Десантник, конечно, конечно, орёл, Но всё-таки больше ишак. Не думай, что это армейский прикол, То прозы обыденный факт. Для нас небеса лишь тропиночка в ад, Хоть я не про смерть вам пою, Ведь есть ещё буден тяжёлый расклад, Далёких от жизни в раю. Ни чёрт ни архангел не выдержат их, На это способны лишь мы, Ведь нас обучают остаться в живых, Не клянча нам жизни взаймы. Мы службу десантную тянем, как стропы, Воздушные мы бурлаки. От наших парней не услышите ропот, В десант не идут слабаки. О трудностях жизни не ноем, не плачем, Не ждём от начальства поблажек. И вот потому-то так много мы значим, Что жизни не ищем мы глаже. Мы просто простецки усердно ишачим, Надёжность работой крепим. И вот потому-то так много мы значим, Что, даже ишача, совсем не брюзжим. Не ноем, не плачем о трудностях жизни, Поблажек не ждём для себя, Надёжные парни, мы гордость Отчизны, Что делают дело любя. Трёхмерная война Война в горах ведётся в сложном Трёхмерном пространстве. Михаил Бобров Записки военного альпиниста. Война трёхмерная в горах. И в этом сложность. Трёхмерен и солдатский страх. Отбросим ложность. Здесь враг внизу и над тобой, Как у пилотов. Ведёт на вертикали бой И взвод, и рота. Здесь нет развёрнутых атак, Как на равнине. В горах не сдюжит даже танк В стальной гордыне. Куда важнее ледоруб И обувь-кошки, И страховал чтоб верный друг, Да без оплошки. Такая вот она – война Не на равнине. От снега ярка, не бледна, Как на картине. И кровь здесь ярче в сотни раз. А как иначе? Но цвет не радостен для глаз. Вот незадача. |
