Часть 1. СКАЗКИFM.

Сказочник вещает прокуренным голосом некурящего человека. На столе лава-лампа, безвкусный аксессуар для людей со вкусом. За окном – шум дождя – усердию, с которым капли разбиваются о землю, можно только позавидовать.

Свою первую пластинку со сказками я нашел в шесть лет. Она была разбита на 346 мелких кусочка и разбросана по лесу за домом. Заметить её мне помогло солнце, которое не отражалось, а скорее впитывалось и поглощалось этими печальными осколками. Склеить воедино эту мозаику мне помогло детское усердие и наивная уверенность в том, что это возможно. А попробуй доказать обратное? У меня есть вечность, чтобы спорить с тобой, чашка чая и почти две печеньки.

Как сейчас помню наш разговор.

– Немного фонит, – сказал Историк, когда мы решили послушать её.

– Не сильнее, чем вы, – ответила нам пластинка.

А ведь тогда мы были ещё детьми, и этого пресловутого фона разбитых и вновь склеенных частиц в нас тогда почти не было да и не должно было быть.

Сегодня вечером Историк поставит эту пластинку для Вас, уважаемые слушатели. А пока на волнах СКАЗКИFM дождь, воспоминания и легкая, ненавязчивая тишина.

Мрачновик №1: Прежде чем открыть книгу, на всякий случай постучитесь.

Часть первая – имя тебе СКАЗКИFM. Это череда историй, которую породила радио вышка, одиноко стоящая в глуши моего сознания. Она вещает текст на пиратских частотах, которые нельзя заглушить, которые против и не согласны ни с чем. Даже со мной. Даже с тобой.

Я хочу рассказать вам историю о том, как создавался цех сказочников (хотя в одной из сказок я напишу, что никак), как он возвысился, пришёл в упадок и был всеми забыт.

Ну может и не совсем возвысился.

Хочу рассказать вам о Сказочнике и его безумии (или я уже рассказывал?), породившем Историка. О его друзьях – об этом чрезмерно спокойном Киберсказочнике и всегда чуть одиноком Зомбисказочнике.

Миры Подсказок были написаны (читай созданы) Первыми Сказочниками. Они составили Содержание, которое подарили своим последователям. Те, в свою очередь, следуя его указаниям написали первые сказки, которые и сформировали подсказочные миры – Последнее Издание. Они обладали безграничной фантазией, свободой Слова и забывчивостью – что было последствием вечности и любви к черничным пончикам.

С Вами Сказочник. Здесь мы будем публиковать никем не написанные и никогда не выпущенные альтернативные сказки авторов, чьи имена вы никогда не узнаете. С Вами дух свободы нашей станции и постоянные текст-жокеи. Только незнакомый контент, текствинил и сказкопанк.

Мрачновик №2: Только самые внимательные сказки могут правильно понять тех, кто их читает.

Историк любит хорошие истории. А наш мир – это хорошая история, которая стоит того, чтобы её рассказали.

Пока играет Black Rebel Motorcycle Club – «Awake», я готовлюсь выпустить в эфир «Осколки», первую пластинку Сказочника. Хочу рассказать Вам захватывающую историю о том, как она попала к нам в руки – мы её нашли.

Оставайтесь с нами.

Текствинил. Осколки.

Когда-нибудь напишут и тебя. Как быть с теми историями, которые забыли рассказать? Которые забыли рассказать о себе. Я – антиистория. Немой рассказ. Не мой сюжет и никому не нужная интрига. Начало и конец перепутаны, а основная часть с кульминацией за ненадобностью даже не написаны.

Главный герой всё повествование молча смотрит на уходящее прочь своё отражение. К чему два, когда даже один – много?

Обложка отдана на растерзание другим книгам.

Автор внезапно забыл своё имя, пошёл спросить его у отражения, но увидел, что оно еще далеко и идёт из другого зеркала, и не имеет ничего общего с ним. Не имеет ничего общего. Поэтому автор исчез, оставив незнакомое отражение наедине со своей бесполезностью.

Открыли книжные магазины, чтобы продавать исключительно эту историю. Эксклюзивно. Пустые полки, небывалый ажиотаж. Наступила осень, и начали опадать листья с книг. Дворники по утрам заходили в книжные магазины и сметали эти листья в кучи, получая при этом новые истории, но уже с сюжетами настолько невероятными, что в них все верили.

Я – антиистория этой истории. Литературная осень. Сюжет, который написал своего автора. Начало есть конец и перепутаны основная часть с кульминацией. Читая одну книгу, внезапно оказываешься в другой, а открывая оглавление, видишь имена своих друзей и адреса почтальонов.

Всё началось с того, что солнце запуталось. Оно садится на западе, а встает на востоке, каждый раз мороча нам головы. Первообман. Как быть с короткими историями, которые забыли записать?

«Привет» – сказка о бесконечном столкновении миров.

«Пока» – легенда об одиночестве нашей вселенной.

Пахнет бумагой и пылью – запах времени. По вечерам дома возвращают упавший в их окна солнечный свет, а мокрый после дождя асфальт отражает его, заигрывая со звездами.

Я мог бы стать эпилогом и знаменитым «продолжение следует», если бы до меня было хоть что-то. Мир, где все пишут книги, но никто не читает их, потому что написание пожирает всё время. Не читай эту историю – предложение, на которое надо было обратить внимание в первую очередь. Рабы последовательностей и установленного порядка.

Главный герой этой истории сомневается в своей нереальности. А это начало новой, не написанной истории.

Мрачновик №3: На улице человек с плакатом, надпись на котором гласит– «Плакатов не существует»

Историк в эфире пиратской текстостанции. Mark Lanegan Band – «Gray Goes Black» для меня и ещё одна пластинка Сказочника для Вас. Устраивайтесь поудобнее, читайте и будьте читаемы.

Текствинил. Город.

Они периодически менялись местами. То туман окутывал город, то город туман.

Утренние люди выходили на сонные прогулки со своими верными пальто. Защита поднятых воротников и пробуждающие уколы шарфов на светофорах – и когда их серый цвет сменяется на серый, те, кто шли, останавливаются, остальные – суть движение. Во взглядах утренних людей облака, океаны и звезды. И еще не успевшие исчезнуть отражения глаз любимых и близких – единственный источник утреннего тепла. Утренние люди, сталкиваясь друг с другом, отдают свою музыку из рук в руки, чтобы в сердца. И продолжая движение, изменяются, чтобы навсегда. И знаешь? Навсегда – это долго.

Уставшие люди заняты тем, что создают туман для города над своими чашками с кофе – горечь и пробуждение. Горечь пробуждения тех, кто никогда не спал по-настоящему.

На окраине города сквозь бетон пробился цветок. Трещины, созданные им, разрушили несколько кварталов. Его оттенок никто не запомнил, поэтому в памяти тех, кто его видел и тех, кто не видел, он остался серым. В центре города на перекрестке вырос сад, и он ничего не разрушил.

На повороте худой человек без пальто и усов накручивал на деревянные палочки туман и сахар и раздавал их тем, кто проходил мимо, и тем, кто никогда не пройдёт.

«В середине чего угодно можно найти начало второй половины» – внезапно сказал старик на середине моста и удивился. «Это значит, что любой отрезок состоит из бесконечного количества середин и начал» – ответил ему Город.  Проснувшись, Город всегда отвечает на высказанные вслух туманные мысли.

В только что открывшиеся книжные магазины возвращаются с ночных прогулок персонажи книг. Мягкий шелест бумаги и забывший исчезнуть со вчерашнего дня кусочек вечера в углу.

Город смутно ощущает, что его читают, поэтому некоторые строчки он прячет в других сказках, газетах и книгах. Он тебя попытается запутать сводками последних новостей и прогнозами погоды. Рекламой и вполне возможно даже (!) шутками. Переулки вплетаются в нить повествования, буквы пахнут асфальтом и киосками с мороженым.

Солнце 7:02 сменилось на Солнце 7:03. Случайные встречи по-прежнему изменяют ход истории и судьбу вселенной. Выпита последняя чашка кофе в мире на момент Солнца 7:04. Мобильные телефоны спящих людей пишут друг другу сообщения и звонят. Осторожно, Город пытается сбить тебя с мысли.