Я никогда не хотел быть кем-то конкретным, когда вырасту… Все эти разговоры о космонавтах, пожарных, полицейских, такая тоска. Помню, как однажды в школе объявили конкурс о профессии будущего, кто-то из блестящих умов нашей системы образования придумал интересную вещь. Ребенок должен был нарисовать профессию своей мечты и профессию, которая, по его мнению, у него в итоге будет. Форменный идиотизм, не правда ли?
Рисунок президента, а рядом почтальон… Или космонавт и продавец мороженого. Учительница и шлюха… Повар и стриптизерша… Конечно, я извращаю, но сама по себе затея являлась великолепным примером падения нашего общества. Мой молчаливый друг нарисовал тогда пожарного, а рядом человека в красивом костюме, кажется, желтом....
Когда учительница его спросила, кого именно он нарисовал, мой друг ответил, что это миллионер. Ему представлялось, что у них яркая и радостная жизнь, а пиджак был из чистого золота.
В пожарные он бы не пошел, потому что панически боялся огня…Я вот думаю, какая была интересная игра, узнать о том, что по-настоящему волнует и пугает ребенка, чтобы манипулировать ими в будущем. Легко и без ошибок. Конечно, у большинства детей рисунки совпали, но эти дети не интересны. Из них вырастают совершенно безвкусные взрослые, которые “знают, чего хотят” … Как им кажется.
Мой молчаливый друг прекрасно знал, чего хочет, но его обсмеяли. “Миллионер – это не профессия”, ответила тогда учительница и добавила “Вот моя дочь будет доктором, это – профессия, и замечательная”. Она сама не ведала, как заблуждалась и как сильно обидела моего товарища. Он едва сдерживал слезы, но я в него верил. Смешной я был мальчиком…
“Это – профессия…”. Я выбрал себе профессию, “профессия сути” – это то, что у тебя выходит лучше всего. Лучше всего у меня выходит познавать “внутренних скелетов” людей и освобождать их, выпускать на свободу заблудшие души… Ха-ха…Я сейчас пошутил, так сказал бы примитивный больной ублюдок. Но я не такой. Я просто делаю, что у меня получается и что мне нравится. Это ли не смысл жизни? Да и какой в ней смысл, если вдуматься, как не этот? Даже если все вокруг уверены, что это – не профессия. Все равно они все сдохнут. И я тоже сдохну. Так, какая разница, верно я выбрал или нет?..Какая, к черту, всем разница?
Глава 4
– Как Вас зовут? – Марго допила вторую чашку кофе и стало легче. Все казалось уже не таким страшным, словно она оказалась здесь и вовсе не потому что Майя пропала, как будто пройдет ещё пара часов и Майя придет как ни в чем не бывало и будет жаловаться, что она не спала всю ночь. А потом они займутся ее эскизами и жизни потечет, как и прежде. Майя всегда просила помощи, а Марго всегда помогала.
Она успела рассказать обо всем, важном и не очень, в основном дело касалось вопросов о том, с кем Майя дружила и близко общалась. Много рассказывать и не пришлось, у Майи кроме Марго не было тесных связей. Родителей давно нет, а из родных, если можно так выразиться – только Марго.
Мужчина устало поднял глаза и в недоумении покрутил головой. Он явно расслышал вопрос, но как будто не понял его смысла.
– Как Вас зовут? – повторила Марго. Она только сейчас поняла, что последние несколько часов провела в тесном кабинете следователя за обсуждением деталей, а он так и не представился.
– Что Вам будет от моего имени? – недовольно пробурчал мужчина и вернулся к записям. Его толстые обгрызанные пальцы скользили по липким страницам, местами перепачканными следами кофе и крошками хлеба, а взгляд пытался зацепиться хоть за что-то… Маленькую деталь, выступающей острой иголкой, от которой получится размотать этот зловещий клубок и выйти на верный след.
Марго скривила губы в усмешке…Действительно, какая разница…
– Портнов. – вдруг спокойно прошептал мужчина.
– Что?
– Фамилия моя Портнов, если это так важно, Портнов я. Портнов. – он сказал это так нейтрально, словно и правда сделал ей большое одолжение. Он задумчиво поднялся и подошел к доске, которая была сплошь увешана фотографиями и обрывками записей из блокнота. Внимательно смотрел несколько секунд, как утвердительно покачал головой. Он думал верно…
– Получается, что в его сообщениях были перерывы, и как раз в это время сходится по длительности с перерывами и с другими жертвами. Даже если Вы немного и ошиблись в месяцах, в целом все сходится.
Марго тоже поднялась. Все это время она старалась не смотреть на снимки, словно страшные дыры, развешанные по доске и не вчитываться в записи, но это желание разобраться во всем и помочь оказалось сильнее.
– Правда, меня смущает перерыв, с последнего убийства прошло около трех лет. И вот он снова нарисовался. Все эти журналистишки проклятые! – Портнов в сердцах стукнул по столу кулаком, – Все черти эти журналистишки, возомнившие себя Ангелами света…
– Почему…Ангелами света? – обреченно спросила Марго.
Портнов вздохнул, и зачем обязательно надо тратить время на разъяснения…
– Свет – ученье, ученье – свет, знаете такое, слышали про такое? Вот что за свет! – Портнов протер лицо ладонями и сморщился, его руки пахли супом. Совсем забыл, что перевернул на себя этот быстро-стакан, будь он не ладен. Дрянь на вкус редкостная, а вонь от него теперь такая, что мозги болят…
– Вот кто-то и решил из этих журналистишек, что давно сенсаций не было, и запустили утку, что полиция вышла на след, – он заскрежетал зубами, – Идиоты! Ты понимаешь, просто идиоты!
– А полиция не вышла? – Марго не узнавала собственный голос, в ушах звенело и кровь с силой хлыстала по вискам с ударами сердца. Его фраза о том, что “все сходится” больно впилась в рассудок и продолжала жалить, словно огромная оса.
Портнов помотал головой и прикусил губу.
– Не вышла. Нет, не вышла…И теперь они разбудили спящего зверя.
– А… – Марго не знала, что сказать дальше. Да и что тут скажешь. Хотелось как в детстве, щелкнуть пальцами и отменить последний день, вернуть ту минуту, когда они с Майей в кафе пили кофе…
– Ладно, работать, – Портнов засучил рукава и посмотрел на доску. – Есть мысли кто из ее знакомых, ее новых знакомых мог оказаться совсем не тем, за кого себя выдает?
– А что это значит? – Марго ткнула пальцем в один из снимков.
Надо что-то делать… Нельзя просто стоять и стараться не паниковать, от самоуспокоения только хуже.
Мужчина усмехнулся и поправил очки. Его рука потянулась к фотографии, на ней была изображена обнаженная молодая женщина с длинными черными волосами. Все ее лицо и грудь были исписаны мелкими фразами. Марго обратила внимание, что почерк был очень красив и аккуратен.
– Конфуций говорил, что почерк может достоверно указать, происходит ли он от великодушного человека или от того, кто вульгарен, – быстро ответил следователь.
Ему было достаточно нескольких секунд, чтобы понять, о чем думает человек. Правда, эта история с Писателем совсем вымотала…Сколько можно топтаться на одном и том же месте. Появление этой девушки в участке было драгоценному подарку подобно, может быть, сейчас получится взять верный след.
– И....какой он? – аккуратно спросила Марго.
Портнов вздохнул и покачал головой.
– Этот ублюдок хитрый и играет со мной. Смотрите… – он указал пальцем на яремную вырезку женщины на снимке и поднял его выше. Марго затошнило от вида его толстого обгрызанного ногтя.
– Видите, здесь он выделяет буквы, делая их намеренно большими, только гласные…А тут – палец спустился ниже на фотоснимок внутренней поверхности бедра, – Тут напротив, все буквы одинаковые… Он пытается показать, что его почерк не органичен и не последователен, но я увидел последовательность…Его непоследовательность последовательна! Понимаете, о чем я?
Марго совсем не понимала, о чем он говорил, но кивнула, чтобы не тратить время на лишние обсуждения.
– Он татуировщик?
Портнов скривил губы в усмешке и покачал головой.
