Любовь.

И может быть, когда меня не станет.

Мои стихи, надежду обретут.

Но лишь для той, что солнцем зарумянит.

Свою любовь, которой все живут.

Я тем и жил, бродил средь манекенов.

В безликом взгляде всю правду узнавал.

Весь этот путь что был обыкновенным.

Я вспоминал, а после забывал.

Та странность дней, окутавшись туманом.

Оставив след, манила за собой.

Я зашивал души потертой ткани.

Махнув на все разгневанной рукой.

А может быть в стране мне неизвестной.

Живёт ОНА, и помнит обо мне.

И цветом глаз, всей радости небесной.

Свой дарит взгляд, блуждающим во тьме.

И прядь волос, трепещущей по ветру.

Напомнит мне, источник светлых снов.

Где строим мы с тобой свою планету.

Из струй дождя и чистых облаков.

И может быть, когда меня не станет.

Мои стихи вновь смысл обретут.

Но лишь для той, что словом не изранит.

И по следам продолжит мой маршрут.

Рожденные мечтать.

Для того мы ведь все рождены.

Что бы сделать мечту нашей явью.

И бываем от счастья пьяны.

Дорогое за пояс заправив.

В отражении зеркала жизни.

Ищем что-то всегда для себя.

И мотивы бывают корыстны.

Что спасают смешливо губя.

Откровенности слов точно пули.

Прямо в цель поразят на повал.

Сколько б крови они не глотнули.

Им все мало того что отдал.

Для того мы ведь все рождены.

Что бы сделать мечту нашей явью.

Сняться нам пресловутые сны.

Что нашли мы свободы тщеславие.