Кивает. Хорошо. Первый нестандартный ответ.

— Шезлонг мне, пожалуйста, принеси.

Знаком показываю туда, где составлен пляжный инвентарь.

— Не знаешь, за него нужно платить?

— Нет, господин. Сейчас принесу.

Нехотя выпускаю поводок, начиная ощущать, что мне нравится эта связь. И нравится, что он рядом со мной. Мне так спокойнее. Как будто бы в самом деле у меня появился сенбернар. Знать бы ещё, что он любого за меня загрызёт… Но, вопреки всякой логике, это чувство пробивается и так.

Иду к ребятам, которые вовсю расставляют на столе напитки и еду. К счастью, всё-таки не на спине раба. Когда, не удержавшись, спрашиваю «почему», Зак отвечает:

— Он мне ещё понадобится. К тому же всё разольёт.

Ну да. Плохой раб.

Я с собой ничего не взял, потому просто стягиваю футболку и штаны, сворачиваю их валиком и жду, когда вернётся Ксавьер.

Ксавьер

К счастью, за пять минут моего путешествия за шезлонгом ничего не происходит — что довольно странно для Аурелии, где на каждом шагу ожидаешь встретиться с каким-нибудь дерьмом. Господин, честно говоря, рисковал, отпуская меня, потому что к бесхозному рабу, да ещё и без клейма, тут может придраться любой.

Поворачиваю к небольшому участку, где расположилась компания господ, и вижу Бастиана, который, извиваясь змеёй, стягивает футболку. Как гусеница кокон. Удивляюсь ещё раз тому, насколько он пропорционально сложён — а следом тому, что это вдруг стало меня интересовать. Не хватало для полного счастья на господина запасть.

Привычно стискиваю зубы и тащу к месту, захваченному компанией, чёртов шезлонг.

========== Глава 12 ==========

Марк

Всё никак не дождусь — куда там мой раб запропал? Надеюсь, по дороге его не украдут?

С каждым днём меня этот мир всё больше начинает напрягать. Они какие-то… без тормозов. Никогда не поймёшь, чего от них ждать. Закари двадцать шесть, Изе — двадцать семь. Оба старше меня, но похожи на великовозрастных детей, которые никогда не видели последствий своих дел. Да и какие у них дела… Пляж… Вечеринки… На гладиаторов посмотреть. В клуб ещё могут сходить.

Закари с Париссом заводят какой-то не совсем понятный спор — как на птичьем языке говорят.

— Не пойдёт, — говорит Зак.

— А я сдам, — отвечает Парисс. Аж глаза горят. Кого или что он собирается сдавать? Опять о своей карточной игре?

Наконец появляется Ксавьер. Несёт в руках шезлонг. Хотел бы я сделать монтаж. Ксавьера оставим, под вторую подмышку ему вставим ещё один шезлонг, а этих всех — вырежем к чёртовой матери. Можно даже с их едой. Хотя креветки на столе и запотевшее пиво смотрятся очень даже ничего.

Ксавьер ставит шезлонг и смотрит на меня. Такое чувство, что вот-вот отвесит поклон. Но, похоже, подобная вежливость со стороны рабов у них не в ходу.

Ксавьер

Смотрю на него. Не знаю, что сказать. То есть знаю… Хотя бы «Всё сделано, господин». Но, во-первых, на меня странно действует его взгляд. Как наркотик какой-то — мысли разбегаются, и становится трудно соображать. Во-вторых, я бы всё равно принёс, даже без господина, если бы он попросил. Как-то всё выходит не так…

Ну, и в-третьих, просто не хочу светить своё присутствие лишний раз. И без того Зак, вроде бы увлечённый разговором, косится на меня.

Господин кивает и одними губами произносит:

— Спасибо.

У меня мурашки по спине бегут. Мог бы и не говорить…

Пододвигает под нужным углом поставленный мной шезлонг и устраивается в него. Чуть приподнимается, ловит поводок, притягивает мою голову к себе. Конечно, противно, когда тебя таскают за поводок… Но он это делает так, что хочется потянуться за его рукой.

Приближает губы к моему уху и тихо приказывает:

— Футболку сними.

Киваю, сглотнув от звука его голоса, и как только Бастиан отпускает поводок, принимаюсь выполнять приказ.

— Что у тебя там за тайны с рабом? — вклинивается Парисс. Этому-то чего не хватает? Тоже решил приревновать?

Бастиан хмыкает и с насмешкой смотрит на него.

— Всё-то тебе нужно знать. Вы же не хотите меня развлекать — болтаете о какой-то ерунде, понятной только вам.

Марк

Вообще, в этой ерунде неплохо было бы разобраться… Вдруг что-то важное. Но пока больше похоже на субкультурный трёп «о своём».

Тянусь к одежде и беру флакончик с молочком. Довольно успешно втираю в грудь и в живот, а затем предсказуемо начинаю корячиться, пытаясь достать до лопаток.

— Давай помогу, — Закари решительно отбирает у меня флакончик, еле успеваю вырвать из рук.

— Спасибо, не пачкай руки! Это дело для раба, не хочу тебя напрягать!

Ужасно не хочется ощущать его руки на своих плечах. Не перестаю надеяться, что расследование обойдётся без того, чтобы с ним спать.