Луи усмехается.

─ Просто тонна бесплатной выпечки, ─ Гарри кивает. ─ Я был в шаге от того, чтобы начать набирать лишний вес.

─ Лишний вес ─ это всего лишь то, что навязал тебе твой мозг, ─ заявляет Лиам, и Гарри хихикает, соглашаясь.

─ Говорит человек с желудком как бездонная яма и метаболизмом как у гоночной лошади, ─ закатывает глаза Луи.

Довольная ухмылка не спадает с лица Лиама, когда он пожимает плечами, бросая взгляд на Гарри.

─ Я благословлён этим даром, что я могу сказать?

─ Не все из нас такие счастливчики, ─ расслабленно и мягко отвечает Гарри, а Луи задаётся вопросом, собирается ли парень вообще возвращаться обратно за свой столик.

─ У тебя нет работы, которой нужно заняться? Сочинений, которые нужно проверить? ─ спрашивает Луи, когда Лиам подхватывает готовый ореховый капучино и отправляется обратно к окошку. ─ Ты проводишь здесь большую часть своего вечера и… ─ он собирается произнести «забалтываешь меня», но вовремя осекается, закусывая нижнюю губу в тот самый момент, когда в его голове всплывает образ Лиама.

Который находится в нескольких метрах. Не то, чтобы он бы подразумевал что-то под этим комментарием.

Но всё же… он решил сдержать его при себе.

─ На самом деле, я сейчас опережаю свой график, ─ парень пожимает плечами, делая глоток из своей кружки. ─ К тому же, я работал несколько часов подряд, и мне ведь позволено хотеть немного простого человеческого общения, не так ли?

─ Ты имеешь в виду, простого человеческого общения с баристами? ─ поддразнивает его Луи. Они обмениваются небольшими улыбками как раз в тот момент, когда из наушников исходит очередное уведомление, и Лиам покорно отвечает на него, бросая повторяющиеся улыбки в сторону Гарри со своего рабочего места. ─ Это странно, что ты здесь раньше работал, но продолжаешь сюда возвращаться.

Гарри пожимает плечами, постукивая пальцами по фарфоровой кружке.

─ Я всегда оставался после своих смен и работал над домашней работой или просто сочинял. Я не знаю… просто здесь такая атмосфера? Так что, как только я сюда переехал, первое, что я сделал ─ нашёл ближайший Старбакс, потому что у меня уже выработалась привычка заниматься здесь и, я не знаю, может, мне нужно было найти хоть что-нибудь знакомое? К тому же, моя квартира просто дерьмовая и очень пустая, мне совершенно не нравится находиться в ней. И я люблю разговаривать с людьми. Находиться среди них. Так что… вот он я, ─ он слегка смущённо улыбается и снова пожимает плечами, разглядывая свой кофе.

Его ресницы очень длинные.

─ В этом есть смысл, ─ соглашается Луи, добавляя в кофеварку ещё больше молока, после того как в наушниках продолжают поступать новые заказы. ─ Здесь очень уютно, правда ведь? ─ он пробегается взглядом по кожаным креслам, портретам на стенах, красивым и аккуратным лампочкам. ─ Милое оформление.

Гарри всё ещё внимательно смотрит на свою кружку, широко и одновременно неуверенно улыбаясь.

─ Да, ─ соглашается он очень тихо, так, словно делит с ним эту тайну.

Зейн проходит мимо, бесцельно шатаясь по кафе и ковыряясь в своих зубах после перекуса. Когда Луи ловит его взгляд на себе, тот подмигивает ему, и несколько прядей волос спадают на его лоб. Он выглядит как модель, сошедшая со страниц модного журнала. Как те, что рекламируют джинсы или парфюмерию.

Абсолютно великолепный засранец.

Луи чувствует растущую улыбку на своих губах и качает головой, отводя взгляд.

Голос Лиама всё ещё льётся в наушниках, когда он принимает заказ у новых клиентов.

─ Каких ещё писателей ты читаешь? ─ мягко спрашивает Гарри после небольшого затишья. ─ Или вообще, в принципе, что ты читаешь?

О-о. Какой превосходный вопрос.

─ Что мне нравится? ─ переспрашивает Луи, в основном, только для себя, чтобы собраться с мыслями и пробежаться по всем своим любимым книгам и именам, которые заставляют его испытывать некое приятное головокружение. ─ Это сложно. Я люблю Хемингуэя. Люблю Фицджеральда. Люблю Овидия. И люблю По. И Китса. Я люблю то, что я люблю, понимаешь? Обожаю литературу конца семнадцатого века. Литература восемнадцатого века тоже великолепна. Мне нравятся старые английские стихи и старая английская проза… Наверное, нет чего-то определённого. Хотя, мне большего всего нравятся короткие рассказы, ─ пожимает плечами Луи, пытаясь собрать все те мысли, которые крутились у него в голове месяцами, воедино; прошёл год с его учёбы в университете, его друзья не берут книги в руки в принципе, и вся его жизнь крутится вокруг хмурых людей, нуждающихся в кофеине.

Сказать, что он слегка заржавел, было бы приуменьшением века.

Это было здорово. Он скучал по этому.

Гарри продолжает кивать на слова Луи, слетающие с губ парня. Его лицо излучает спокойствие и неподдельный интерес, он будто поглощает всю полученную им информацию, откладывая её на потом.

Это интригующе. Даже мило.

─ Тебе нравится поэзия? ─ спрашивает Гарри.

─ Немного. В основном, романтическая поэзия. Но я не идиот, чтобы говорить, что те же сонеты Шекспира не удивительны. И, очевидно, мне нравится Оскар.

─ Конечно же, ─ тепло улыбается парень. Всё что связано с Гарри ─ тёплое, не так ли? Луи разрывается между принятием этого и отторжением.

─ Не знаю даже, что ещё, не могу сейчас думать об этом. Что насчёт тебя?

─ Я люблю Эмили Дикинсон, ─ медленно и искренне отвечает парень. ─ И очень много чего из современной поэзии. Кстати, тебе она нравится?

─ Не-а, ─ отвечает Луи, заканчивая делать очередной напиток и передавая его Лиаму, который с хмурым взглядом принимал стаканчик за стаканчиком последние несколько минут, но даже ни разу не взглянул на Томлинсона. Странно. ─ Я больше по классике? А ты, значит, по современности?

─ Немного, да.

─ В этом нет ничего плохого.

─ У нас с тобой есть всего понемножку. Мы дополняем друг друга в этом плане, ─ произносит Гарри своим мягким и немного сиплым голосом, заставляя Луи резко поднять на него взгляд. Выражение лица парня оказывается расслабленным и спокойным. Ничего слишком… намекающего.

─ Может быть, ─ нейтрально отвечает Луи, но всё же отправляет небольшую улыбку собеседнику.

─ А ты сам пишешь? ─ задаёт очередной вопрос Гарри, и как бы всё это должно беспокоить Томлинсона, но почему-то этого не происходит. Луи хочет, чтобы он задавал ему все эти вопросы, потому что никто другой большего этого не делает.

Потому что ему больше не с кем поговорить обо всём этом. И это заставляет тепло расплываться в его груди, а кожу ─ гореть. Его взгляд, безусловно, теперь становится мягче, когда он смотрит на Гарри, когда задерживается на нём чуть дольше, улавливая отголоски весны в его взгляде, осени в его волосах и зимы на его коже. Конечно же Гарри любит поэзию, ведь он и сам похож на стихи.

─ Да, ─ отвечает Луи, прочищая горло, и смотрит строго вперёд. ─ Что-то вроде микрофикшн. Немного прозы. Небольшие истории… типа того.

─ Ты когда-нибудь хотел написать роман? Или это просто всё как хобби? Что-то на стороне?

Вопросы личные и серьёзные.

─ Роман был бы исполнением моей мечты, ─ улыбается Луи, тихо посмеиваясь. ─ Но я не знаю, ждёт ли меня это в будущем.

─ Уверен, что так оно и будет, ─ быстро отвечает Гарри. Такой уверенный, такой оптимистичный. ─ То, как ты себя преподносишь и как разговариваешь. Я могу только представить, как хорошо ты звучишь на бумаге. Наверное, очень по-Уайльдовски. Но бесспорно уникально.

И, о, блять. Блять.

Сердце Луи начинает учащённо биться, по-настоящему польщенное. Он едва может бороться со смущённой улыбкой, закусывая нижнюю губу.

─ О, прекрати это, обольститель, ─ снаружи он отмахивается от комплимента, но мысленно уже вытатуровывает эти слова на своей груди. Луи любит комплименты. Луи живёт ради комплиментов.

И это? Это был самый лучший комплимент в его жизни.

─ Я серьёзно, ─ продолжает Гарри, весь такой сладкий и бледный. Луи замечает чернила на подушечках пальцев правой руки парня. ─ То, как ты говоришь о вещах, то как ты их чувствуешь…