Я вскочил из мягкой кровати в холодном поту… Сон, лишь сон… На подоконнике сидит и морщится без курева Ярик, солнце заливает “казарму”… Как же всё-таки тут тепло! Ну эти сны к чёртикам.
========== Глава 6. Свободное граффити и таинственный курильщик. ==========
Лучи солнца медленно, но верно приближалось в к моей кровати. Кирпич всё ещё сидел на подоконнике. Ему кровати что ли мало? Ну дело его. В голове вновь пронёсся этот кошмар. Понять бы, это игра воображения или всё же одно из видений насланных Зоной? Таких у меня до этого было два и оба сбылись. Но они были мелочными, а сейчас назревало что-то серьёзное. Ох чую, что серьёзное… Ладно, пока серьёзное не началось, начну подготовку. А начать её лучше с хорошей пробежки. До сбитых пальцев, до сбитого дыхания, до мозолей, до полуотключки.
Мимо проносились домишки-бочки. В них всё ещё дремлют пионеры, а где-то в лесу сидит и медленно затягивает дым из сигары Дядя Стёпа. А не проведать его? По лесу пробежка вообще самая лучшая, на мой взгляд, с препятствиями и прочими прелестями. У-у, да вижу я тут не один бегун. С параллельной тропки выбежала та самая девушка, ну та с белыми волосами, Кирпич вроде за ней хвостиком бродит. Или нет? Его Долговскую натуру фиг поймёшь. Во время бега говорить — означает сбить своё дыхание добровольно, поэтому вместо “Привет, как дела?” я кивнул. Видимо такие простые истинны девчушке не известны, а может настолько хорошо собой владеет, что умеет одновременно дышать и говорить не рискуя задохнутся к чёртикам.
—Привет!
Я промолчал. Чего говорить-то? Я кивнул, считай поздоровался. Девушка явно ожидала ответа, но пусть потерпит… Наконец! Вот и мой поворот к дырке в заборе. Я ещё раз кивнул и свернул с её маршрута. Дыра у забора была в полном порядке. Не заделали, не сделали шире. Как и вчера в общем. Я прям с разбега нырнул вперёд головой в дыру, а там кувырок по мягкой траве и на ноги, а дальше по тропке, которую мне Степан показывал.
***
Серый какой-то нервный… Вскочил с утра и за дверь. Вчера вовсе где-то полночи пропадал, но я его ждать не стал. Просто лёг спать. Сон отбивает всякое желание курить, пить и колоться. Хотя насчёт последнего не знаю. Да и знать если честно не хочу! Сейчас я сижу на подоконнике и жую какой-то лист с левого дерева. На вкус не прям плохо, а пока работают рецепторы желания курить нету. Горькая штука, но лучше чем ломка. От куда-то с улицы до меня донёсся манящий запах табака… М-м-м… Так, стоп, от куда в пионерлагере вообще табаку взяться? А да по фиг.
Я соскочил с подоконника и решительным шагом направился к двери, как вдруг в неё тихо постучали… Рефлексы сработали совершенно не те, что я ожидал…
—Фто шам?
Голос у меня хриплый, стрёмный да и листик дерева к нёбу прилип не давая нормально работать языком…. Замучался я без курева. Как Серый ломку игнорирует? Надо будет спросить у него. За дверью послышались удаляющиеся шаги. Грузные такие, простые, не маскирующиеся. Ну не хочешь со мной говорить, кто бы ты не был, то уж извини, моего братца на месте нету.
Всё равно выходить надо. Запах табака улетучился, но всё же я не потерял надежды найти курящего и стрельнуть у него сигу. По улице медленно тянулись стайки сонных пионеров. Зевая, спотыкаясь они мне напоминали наших рядовых, которые идут на построение с утра после хорошей пьянки. Мимо пробежала знакомая личность — Мелкая. Я хотел было её тормознуть, но решил, что она вряд ли видела таинственного курильщика.
***
Хорошо всё же лесник угощает! Надо будет к нему почаще заглядывать, да и пообщаться с ним интересно. Столько на веку человек повидал, ого-го! И фашистов гонял, и на полях работал, а под старость в лес лесником ушёл. Я шёл по уже знакомой тропке, где-то среди ветвей деревьев что-то колыхнулось. Ветра нету, а значит там что-то или кто-то есть… Я отпрыгнул с тропки в кусты и затих. С ветвей послышалась фальшивая трель певчей птицы. Господи, ну вот кто на такую купится? Не важно, если этот кто-то не хочет чтобы его видели, то наверняка есть веская причина… Надеюсь, эта причина со мной не связанна.
Вот и ржавый, дырявый сетчатый забор. Рядом стоит две банки краски и кисть… Ну когда я ещё смогу граффити нарисовать? Первая банка была с оранжевой краской, а вторая с зелёной. Я схватил банку зелёной краски и в кисть ну и бегом к восточному входу в лагерь. Правда, шансов войти там мало, но всё же есть. Пришлось заломить такую дугу! Будь я без лишнего груза, то прошёл бы такое расстояние в раза два быстрее, но груз вещь такая… Вроде ко дну тянет, а бросить — западло. Наконец показались плотно закрытые ворота. За воротами слышались два голоса… Тихие, шепчущие, но крайне возбуждённые.
—А я говорю выкинуть надо!
—Нет же! Куда такое добро выбрасывать?!
Я обозначил своё появление тем, что перебросил герметичную банку краски за забор и кисть туда же. После стал перелазить сам. Перебросить было проще, а вот самому было уже сложновато… Но и не такие барьеры в Зоне брали.
***
Я стоял посреди площади. Тут всё ещё чувствовалась прокуренность воздуха. Я ходил по краям площади силясь найти тот край, на котором курящий простоял больше всего. Какого было моё удивление найти почти целый портсигар рядом в кустах! Причём почти целый! Не хватало лишь одной сигары из десяти! Да не простой, а позолоченный, а на лицевой стороне красовалась гравировка “Приятная смерть”. Смерть приятной не бывает, как говорится… Или не так говорят? А без разницы!
Переполняемый счастьем я рванул к складу. За складом можно было курить не опасаясь ничего. Это удобно, это то что мне сейчас нужно! Вот только глупо вот так бежать по пионерлагерю с портсигаром в руках… Да ещё таким… Я по дурости своей нарвался на вожатую, она стояла у столовой. Заметив меня и то что у меня в руках она нахмурилась так, что в те минуты об её лицо можно автоматы натирать до блеска.
—Ярослав, от куда у тебя это? — хороший из неё бы Долговец вышел. На таких тонах у нас только Воронин говорить умеет… И то не всегда получается.
Ситуация критическая. Я тысячу раз проклял свою беспечность и тысячу раз пожалел, что вообще учуял тот табачный след. Но смекалка у сталкера является одним из главных составляющих, так что у меня уже был план…
—Не, что вы! От куда у меня такое? Я на площади учуял вонь табачного дыма и по его следу нашёл портсигар. Планировал его снести на склад.
Вожатая задумалась. После требовательно протянула руку и командным тоном потребовала:
—Живо отдай! — голос у неё сорвался на “ай”…
Я убрал портсигар в карман шорт и скрестил руки на груди.
—Он ваш, как я понимаю. — с улыбкой на лице произнёс я.
Ольга распахнула глаза, которые стали с блюдца размером. Минуты две молчала, а потом потрясла протянутой рукой и кивнула. Я хмыкнул, потянулся в карман за портсигаром, благо карманы у меня большие и место для манёвра у меня там были. Я осторожно, стараясь не смять сигареты высыпал от туда две штуки. Вожатая моего манёвра не заметила и всё также стояла с вытянутой рукой. Я вернул портсигар хозяйке и довольный хорошим исходом данной стычки с властями направился за склад.
***
Слазить с ворот оказалось проще, но больнее. В будке сторожа сидели затихнув два спорящих человека. Я прекрасно знал, кто это, но пока не подавал виду. Это мне наоборот на руку! Они меня не видели, я их не видел. Ворота показались мне хорошим холстом. Я откупорил банку с краской и пару раз смачно плюнул на кисть. Воды под рукой всё равно нету, а жаль. Я окунул кисть в банку и вынул её. Кисть из черной превратилась в зелёную. Взмах, ещё один и ещё… Круг, и перед вами знак анархистов! Буква “А” в круге. Математики скажут, “Не возможно!” (Шутейка про числа в квадрате то бишь про степени).
В будке послышались шорохи, от туда повалил дым… Мда-а-а, пожар вовсе не играл мне на руку. Краской тушить пожары интересно можно? А вот сейчас и опробуем… Я взял банку краски одной рукой за дно, а другой за ручку, подбежал к двери и ударил по ней правой ногой. Старая дверь сошла с петель и выломалась в здание. Из-за дыма внутри я ничего не мог разглядеть пламени и поэтому плеснул туда краску наугад… Вот это была серьёзная осечка. Всё равно, что у тебя граната в руках рванёт, но и то наверное лучше…
