Прощеный баловень судьбы,

Не понятый толпой безликой,

Он гениальность простоты

Осознаёт с тоскою дикой.

Написанного больше не вернуть,

В толпе гораздо проще умирать,

Не мы, а нас притягивает путь.

Иллюзия... Но как приятно выбирать!

Изысканы переплетенья слов.

Невероятное таится где то...

Смеются тысячи богов,

Не замечая в нём поэта...

И исчезает глубина...

Исчерпана простым намёком.

Напоминает седина,

Как вредно думать о далёком...

Я ясно увидел очертания древнего старика, сидящего за письменным столом, и что - то пишущем на мятом клочке бумаги... Казалось, что он не замечал ничего вокруг. Я медленно прошёл через всю комнату и встал у него за спиной.

Я вспомнил. Не прилагая никаких усилий, вспомнил.

Это был я.

Это было давно... а может быть ещё не было. Но... Но мне не показалось.

Я заглянул через его плечо и увидел тот самый идиотский стишок, только что мучивший меня... Он был написан моим почерком. Где я? Что это?

Тысячи лет спустя (а может дней?) я посмотрел на себя в зеркало и ужаснулся. Меня больше не было. Несколько килограммов кожи и костей поселились в этой комнате, милостиво выделенной мне ЖЭКом No 13, неизвестного города, название которого не имело никакого значения. Условия жизни давно не интересовали мой измученный организм. Ему хотелось только одного - умереть. Но сколько я не пытался снова открыть дверь, ведущую в мир разноцветных огоньков, у меня ничего не получалось. Наверное, я уже слишком стар...

Я многое понял, многое осталось неясным... Жизнь пролетела незаметно, но не торопилась заканчиваться, сволочь... Время не дарит счастье. Теперь я это знал точно...

Не наверняка, не с чьих - то слов, а именно точно.

Я много думал. Я много думал даже о том, о чём не хотел. Путь... Он сам выбрал меня. Я не мог ничего сделать...

Сев за стол, я начал доверять клочку бумаги своё откровение...

Строчки рождались сами собой, так что я даже не могу сказать, что это были мои мысли. Но они были. Это точно.

-Нет, старик, - вдруг сказал кто - то, - ты всю жизнь пополнял свою коллекцию заблуждений.

Я поднял глаза и увидел молодость. Она ухмылялась и требовала к своим ногам весь мир.

Она была всемогуща.

-Что же я должен был делать? - спросил я.

-Верить себе.

-Я верил.

-Ты покорялся. Есть разница.

-Наверное. Но это был мой путь...

-И куда же он тебя привёл? - усмехнулся молодой человек, - к самому банальному концу, который никак не наступит... Да, ты прожил интересную жизнь. Ты был причастен к неизвестному... Но, в сущности, разница между тобой и обычными людьми, состоит лишь в длине временного отрезка, отпущенного для прожигания возможностей...

-Зачем ты говоришь мне всё это? - удивился я.

-Действительно, - отозвался он, - наверное, это просто часть того пути, который навязывает мне вечность...

-Глупый, снисходительно улыбнулся я, - это часть того пути, который ты выбрал сам...

Я высокомерно посмотрел на высохшего старика, отвернулся и пошёл прочь.

Я чувствовал, что скоро что - то изменится, но вот что именно...

Я продирался сквозь густой туман, натыкаясь на колючие ветки неизвестных деревьев.

Я проклинал эту густую растительность.

Я ждал того момента, когда я набреду хоть на какую - нибудь опушку, что бы перевести дух...

Мой взгляд утопал в бесконечности.

Мои руки дрожали от холода.

Мои ноги просто шли.

А есть ли я?

Я пнул какой - то камушек и он покатился по идеально гладкой дороге.

Я проследил траекторию его пути и поднял глаза.

Они стояли передо мной.

Большой и маленький.

Борс и Смаш.

-Ты что уснул? - ехидно спросила громадина.

-А он, наверное, никак поверить не может, что мы выбрались, - подхватил "нейтрализатор", - не стой, чучело! Мы уже дома!