Где эликсиром капают слова
На белый лист, надорванный мерилом,
И кружится от неба голова,
И падают с небес светила.
Стихи – наитие… звучанье белых сил
Над головой, внутри, вокруг, повсюду!
И чтобы в строчках я не говорил…
Я никогда земным уже не буду.
…
И мы идём по лезвию строки…
Как по воде ходил Христос когда-то…
Найдёшь ли ты, читающий эту книгу, ответы на вопросы, что всегда звучали в тебе?
Читай, слушай своё сердце…
И тогда… тебя вернут в Бога или Бога в тебя?1
Жестова Т.Ф.
(филолог, искусствовед, преподаватель воскресной православной школы для детей и взрослых)
_________________________________________________________________________
1 © Эдуард Дэлюж
2 © Варлам Шаламов
Tibi et igni (Тебе и Огню)
Я знал тебя до слов
Беседовать с листвою над листвой,
Качнуть их голову последним листопадом.
Обветренный распад принять собой,
И сыпаться, как сотни лет назад.
Невенчан блеск.
Тянутся к краю, как к себе,
Как к утоленью неизбежности молчанья!
Служить, пока не отслужили тайну,
Пока её не отслужили по тебе.
Что мне молчание твоё?!
Я знал его до слов!
Знал, что цветы цветут из крайнего предела,
И что меня однажды вздёрнет время
На виселице самых нежных слов.
Здесь некому прощать,
Здесь каждый на камнях пророс…
Здесь огненных корон болит стезя терпенья.
О, Вечная, я отдаю Вам время,
Которое не знает ничего.
Как жгуч и тонок праздник первых слов…
Сложить в стихи тебя, а ты меня обрящешь,
На панихиде, где «да здравствует король»
И ледяная музыка играет.
И в круге лет, и в заговоре дней,
В воде, в огне, и в медных трубах Леты,
Всем безрассудством присягать рассветам,
О, как с тобой нам остро повезло!
Латынь, я узнаю твоё лицо,
Плеча нагого жаркое начало,
Перебирает шелест южных раны
Под пальцами кровоточащих слов.
Полетом строк, зеркальностью стрелы
Однажды время выпало из комы…
В груди так туго… Господи, храни
Всё то, что называет бренность глупым.
Вертеп секунд, целованный тобой,
Успел обнять тебя от края и до края…
Я присягал тебе, что я вернусь как пламя,
Что я вернусь любовью говорить.
2019г.
Brevi manu
Проснись…
Тебе завещаны цветы;
Их краткий миг,
Их яркое горенье…
И талость вод, омывшая черты
И травы, в их риторике забвенья.
Бесценен шаг,
Бесценна теснота,
Бесценны сны -
Ты в их забывчивость вернешься…
Где дрогнет лёд пред вестником весны-
Такого чистого огня цветенья солнца.
За слогом слог произнесешь себя -
Так "отказных" раскрашивают в время…
Ты говоришь, я ничего не знаю о потерях?
Я знаю их тяжелый труд.
Пока жива для голоса вода…что Данте? -
Данте только ад озвучил…
Но посмотри, как много многозвучья,
Идущего с поклоном на закат.
В глаза пускать обилие земли,
В предместье, где пророс куст для ковчега…
Где небо смотрит сердцем человека
Сквозь весь его благословлённый путь.
2019г.
*Brevi manu (лат.) – короткой буквой.
Литера
Не верь, строка, что я не твой.
Возьми из капельницы кровных слов чернила
И аллилуя!… многих ты крестила…
Давай продолжим золотой обряд…
Люби безродно… грубость века – прах…
Осталась в кубке тишина минора,
И по устам....
Дотронуться так вольно,
Как только я себе позволю сам.
Не отступлюсь, даже прильнув к земле,
Даже всем дымом, даже всем молчаньем…
В тетради белой, навещая обещанье
Чернильной капельнице в голубых ветрах.
Как та трава… что лишь коснуться, не купить…
Лицом в рассвет встречает алые пунктиры…
Я вам скажу: что будет, то уж было…
Нас Красота читает по слогам.
Смотреть, как разгорается строка…
Подмостки эшафотные листая,
Позвать стихами откровенье края,
Там, где играет музыка ничья.
Пусть плачут роли, звали их людьми,
И смотрят в перевернутый монокль…
Театр спит, и осветитель болен…
И чертит черт царапающий знак.
И, да, оставь надежду палачу,
Как скальпель остр его клинок над тенью!
Не слышал ангелов я,
Но я знаю – они пели…
И губы их обветривало время.
Звучи, строка, я твой печатный знак.
2018г.
Обратный знак
Вы мне завещаны, Единственность моя.
Как рукопись, возвращено нам тело,
Где трещинкою откровение строки -
Граница, за которой нет предела.
Где пишется обратный знак,
Как письма от сошедшего с ума,
Нет, я не строки, я их тетива
Наполовину сказанного слова.
Сожги словарь, навязанный толпой,
Отлитое в звучанье, умирает.
Найди одно (оно всего одно) -
То слово, что не убивает.
Сквозь соль всех непосильных слёз
В осенних парках весом в золотое,
Бог ничего тебе не уготовил,
Он просто дал тебе на время чашу слов.
Неси, пока играет светотень,
И этой раной речи обжигаясь,
Стань словом, обжигающим огонь,
Стань музыкой, которая растает.
Любуясь волхованием свечей,
Таких стихов, что за'полночь лишь пишут…
Оплаканное снегом стало ближе…
Величественных звуков белый сон,
Расстрелянный в ночи высоким "до",
Как вес, как лист, как линия пунктира…
Подробно повторяя шепот силы
Круговращения бумаги и чернил,
И черный стол, и красное вино,
Свеченье букв и дней великолепье,
И женщину, которая столетье
Тебя не видела, но накрывала стол.
Которая искала в тишине
Твоё молчание и боль существованья…
Которая переписала пламя
Тем словом, что не убивает,
Единственной, вошедшей в твою кровь.
2018г.
Золотая встречность
«Той охры листьев золотые руны…»*
О, это временное захлестнет навечно!
Сжигая речь, ты станешь целой нотой,
Побыв в железной правде человечьей.
Так поцелуи вечности приходят в мир людьми,
О, невесомость, постели мне возле дома
И травы млечные, и певчии сады,
Проросшие за грань немого слова.
Куда идти, когда устала тишина?!
Мембраной звуковой готовая испепелиться…
Звучи, струна, не подведи звучанья жрица…
Сжигай минор, сжигай его до тла.
Хранящих искреннюю дрожь
Вновь это временное захлестнет навечно…
В той охре листьев золотая встречность,
Проросшая за грань мироточащих слов.
2018г.
*Той охры листьев золотые руны –
строки Натальи Мориной-Рождественской
Строкой любви коронована белая ночь
Так немного – всего лишь семь заветных нот…
Попадая в такт и сбиваясь с такта…
У ног её любви коронованный бог,
У ног его любви коронована птаха.
О, эти строки вам, берущие сердце моё,
Читающие его построчно…
О, это вам, тем, кто алое пьёт вино,
Такое жаркое, что краснеет подстрочник.
Да, это тем, кто смелее говорит с красотой,
