— Ладно, остынь, — брат швыряет телефон на тумбу, виновато пялясь на меня.Я фыркаю, отводя взгляд в сторону. — Что с Газом? Кто-нибудь, кроме тебя знает, что я в больничке валяюсь? — настораживающе спрашивает Макс.Его глаза бегают по мне, пока я перевариваю молча то, что он спросил.Он поднимает вверх брови, усаживаясь на кровати.

— Знает только Вася, но я не говорил, почему.Только сказал, что ты всего лишь приболел, ничего больше.Никто не знает, — еле слышно мямлю я, вставая с сидения.Тяжело вздыхаю, опуская руки в карманы штанов, нарыскивая пачку сигарет.Выхожу из палаты, направляясь к выходу.

Надо же, он волнуется, что может вылететь вместе со мной с лэйбла.Нужно искать нового бэк-вокалиста, потому что чую, этот долго не протянет.

Толкаю плечом стеклянную тяжелую дверь, поднося зажигалку ко рту.Прикуриваю, глубоко затягиваясь.Взглядом скольжу по симпатичным медсестричкам, что щеголяют из стороны в сторону, прогуливаясь с пациентами.

В кармане бомбера раздается вибрация сотового.Я лениво тянусь за ним, поднося к уху.

— Чува-а-к, я слышал, ты в Киеве, пригоняй ко мне, сегодня тусовочка намечается, — язвит голос из телефона.Узнаю в нем своего старого дружка, с которым собирался встретиться больше года.Его зовут Артем.Артем Норовицкий.Я усмехаюсь ему в ответ.

— Да, салют, братец.Уже как неделю, но по уши занят, — изменяю своей традиции приходить на каждую тусовку, что проходит в узком кругу людей, но помимо них есть еще и куча народу.Никому не знакомому народу.

— Кир, да брось, давай сегодня к нам, здесь все, — уговаривает меня хриплый голос.Я уже почти сдаюсь, потому что не могу видеть эти больничные стены, неприятный запах лекарств и корвалола.Тем более, я давно хочу прибухнуть, чтобы отвлечься. — Ну же, тут травка, алкашка, де-во-ч-ки, — последнее слово он протягивает так, словно это что-то запретное.Но, я совсем забыл про Дорофееву, поэтому мне светит только травка и бухло.

— Ладно, я буду.Во сколько и где? — я слишком просто соглашаюсь, выслушивая адрес и время.Киваю, одновременно затягиваясь сигаретой так глубоко, что даже покашливаю.Тушу ее резиновой подошвой.

Остаюсь на улице еще минут на пятнадцать, рассматривая деревья с только что распустившимися листьями.Снег почти растаял, оставив после себя лужи и гололедицу, не размерзшую с ночи.Прогоняю у себя в голове все подряд мысли, что скопились за целых семь дней.Моя кратковременная память совсем перестала работать.Не помню элементарного, например, сколько стоит черный кофе в автомате, которым я заливаюсь каждый час.Чувствую, как подергивается правый глаз.Мне явно нужно отдохнуть.Вспоминая, что, как только приеду в Москву, нужно будет засесть на студии дня так на четыре, поэтому сегодня я должен по максимуму опустошить бутылки три, и понятно, что не пива.

Решаю прогуляться вдоль каменной окрашенной стены, пришаркивая ногами и пиная первый попавшийся камень.То и дело посматриваю на время, прогоняя мысленно, сколько осталось до долгожданного вечера.Захожу обратно в здание, умеренным темпом направляясь к палате брата.

— Макс, сегодня меня не будет, позвони матери, пусть приедет, — я схватываю свою куртку с дивана, снова направляясь к двери.

Замечаю только слабый кивок брата, что покорно берет телефон, чтобы дозвониться до матери.Я прыгаю в свою тачку, заводя мотор.Кидаю почти пустую пачку сигарет в выемку под рукой, закидывая очередную папиросу себе в рот.Думаю, если братец пошел на поправку, то через день-два я смогу вернуться в столицу, чтобы отдохнуть там.Смотря на дорогу и одновременно роясь в бардачке правой рукой, не сводя взгляда с полупустой дороге, пытаюсь вытащить со дна пачку таблеток.Кто бы говорил про наркоманию? Закидываю в себя таблетку димедрола, что давно запрещена в странах СНГ и России.Чувствую, как пульсирует кровь в висках, глаза полузакрыты, я плыву.

Подъезжаю к знакомому домишке, что совсем непримечательно стоит в частном секторе на Одесской трассе.Заехав дохера далеко, я разворачиваю машину, следуя новым маршрутом.Наконец, подъезжаю к нужным воротам, что противно скрипят.Я понимаю, что мне срочно нужно внутрь, мне срочно нужна та до горла полная бутыль.

Я выскакиваю из машины, постоянно озираюсь, мне холодно.Таблетки потеряли свой срок годности или да?

Боже, повсюду барышни, повсюду едкий запах дыма и алкоголя.Я рывком открываю дверь, что кому-то кажется это достаточно грубым.Вальяжно-ленивой походкой заваливаюсь внутрь.Краем глаза замечаю, что за мной плетется какой-то тип, он точно что-то хочет от меня.Останавливаюсь на месте, покачиваясь.Биты лупят меня по ушам.Я хочу выпить, и человек, что подходит ближе, в ком я узнаю Артемия, подносит мне стакан коньяка со льдом.Киваю ему в знак благодарности и усаживаюсь на просторный диван.Наблюдаю за происходящим.Нужно признаться, я скучал по этим шабашам.Не знаю, что происходит со мной, когда эти полураздетые девицы усаживаются рядом.Я так хорошо себя чувствую.Их звонкий смех отдается эхом в голове.

В рот имел я это зверское желание.Пересиливаю себя, сквозь зубы процеживая горькую обжигающую рот жидкость.

Сам того не замечая, держу руку на талии одной из девушек.Меня сейчас стошнит от того, что они слишком смазливые.Черт дери, мне нужна Аня.Моя Аня.но ее тут нет.Ладно, значит нужно перетерпеть.Всего пару дней.Я качаю головой, допивая до дна.Убираю руки от потного тела и встаю с дивана.Я ухожу на кухню.

Боже, столько молокососов, что облизывают друг друга с ног до головы.Да уж, за год все точно изменилось, в худшую сторону.Открываю шкаф, где красуются бутылки с бронзовой жидкостью.Провожу рукой по каждой, вчитываясь в перламутровую бумажку.Беру любую, так как все они цивильно выглядят.Да еще и год выдержки соответствующий.Проталкиваюсь сквозь танцующий народ, пробираясь к комнате с открытой дверью.Это чья-то спальня, но мне настолько похер.Я хочу напиться в стельку и уснуть, забыв обо всем.

Усаживаюсь на кровать прямо в одежде, прямо с ногами.Меня не волнует ничего сейчас, кроме идеи опустошить до дна эту бутылку коньяка.Даже без закуси.

Откупориваю железную крышку, бросая ее рядом с собой.Ощущаю, как горячий напиток заливается в пустой желудок, отчего его неприятно сводит.Я морщусь.

Достаю из кармана телефон, трясущимися пальцами набирая номер.Громкая музыка не дает мне расслышать гудки.Но краем уха улавливаю, что «аппарат абонента выключен…или,», что меня уже не волнует.Не берет, так не берет.Ненароком смотрю на время.22.16.Ну конечно, девчонка уже может спать.Я — идиот.

Бросаю мобильник на противоположную тумбочку, взгляд падает на барышню, что направляется прямо по коридору, видимо в эту спальню.Я занял ее место?

Не обращаю внимания на ее действия.Даже когда она заходит в комнату, закрывая за собой дверь, чего я не просил, пропускаю мимо ушей ее монотонную речь.Делаю глоток за глотком, чувствуя, что пьянею.Завтра не буду помнить ни черта, и мне так похуй.Хочу еще.

Эта девушка усаживается рядом со мною, складывая руки у себя на коленях.Замечаю, что ее платье задралось.Делаю самую глупую вещь в своей жизни — поправляю его.Боже, что я только делаю? Раньше бы я зубами сорвал его с нее.Ладно, пропустим эти моменты.

— Я — Карина, — девчонка протягивает мне руку.Я в ответ ей киваю, не протягивая свою.Она смущается, по-моему.

— Кирилл, — бросаю я, проводя рукой по своим волосам.Карина слабо натянуто улыбается, опуская свой взгляд в пол.Девушка в вполне симпатичная, но меня совсем не тянет к ней.Вижу, что половину бутылки я уже отпил.Моя голова плывет.Я будто пропускаю все моменты, начиная посмеиваться над каждым словом этой маленькой шлюшки.Ей же от силы лет восемнадцать.Черт, ее разговор поглощает меня с головой.Я чувствую ее плечо, что прикасается ко мне из раза в раз.Ее руку на своем лице, когда она что-то смахивает с моей щеки.Девушки… Может ей предложить телефон сутенера? У нее хорошие способности, по-моему.

Она пытается флиртовать со мной, но не особо-таки получается.Я дальше равнодушно смотрю на нее, расплываясь в идиотской улыбке.По мне же видно, наверное, что я обдолбанный, или она настолько глупая, что не замечает этого.