Так я думал и откровенно злился на судьбу, покуда сын не забеспокоился. Я ему сказал всё, что думаю об имиджевых очках, но вручил деньги, какие отложил на новогодний подарок – мол, думай-решай, а сам вышел на улицу.
Рядом суетилась, по-своему, бригада «менял». Двое сразу же привлекли моё внимание, и не только моё – толстенными пачками денежных купюр, перехваченных красными резинками, они баловались, точно снежками. Хохотали вызывающе громко, то и дело имитировали движениями, что вот-вот бросят «снежку», даже отворачивались друг от друга, как бы уклоняясь, а на самом деле на виду у прохожих демонстрировали понты своей деловой успешности. В какой-то момент они стали неинтересны снующей туда-сюда толпе, так как из-за угла магазина выкатилось, в буквальном смысле, зрелище: «дама», девочка-переросток, на роликовых коньках – и в гололёд!? …Я лишь успел подумать об очередных понтах «сьогодення», как из магазина вышел сын, вернул мне деньги, и мы побрели рынком.
Признаться, я был по-настоящему счастлив. И как отец, и как гражданин. Мой сын взрослеет! Хотя и понимал, что где-то в глубине души мой паренёк, скорее всего, страдает – ну, кто из нас в подростковом возрасте «не дорисовывал» себя понтами? Однако же, понты (завышенные претензии…) во взрослой и, особенно, в общественной жизни – проявление чего-то так и не вызревшего в нас, оттого и не ставшее каким-либо достоинством. Некая умственная и физическая недоразвитость, а потому ущербность …для всех. Ибо политика на понтах, экономика… дают в результате понты в соцстандартах – это, прежде всего. Отсюда продукты, какие едим, отвалив за них втридорога (если не в пять, в десять…!) одежда и обувь, какие носим, опять же, отвалив за них немерено, в основном и, как правило, есть не что иное, как понты импорта для конечного потребителя. Если не сказать – «конченого» потребителя, но мы, слава Богу, ещё даже и брыкаемся…
Позже, по пути домой, я попросил сына объяснить своё решение, и он объяснил:
- Не хочу недопонимания в семье. Мама ведь тоже против этих очков.
И подумалось: если проекцию этих слов сына перенести на Украину, где он родился, и будет жить со мной, без меня и после меня, очевидным становится причина «взрослых» понтов в украинской повседневности – чуть ли не во всём! Причина в историческом прошлом. И что не является, кстати, ни для кого открытием: у «неньки» никогда не было своей собственной семьи – всё по чужим домам, не стала она таковой и для народа, сейчас, кто бы что ни говорил, а, следовательно, повзрослеет Украина лишь тогда, когда повзрослеет её народ и создаст-таки свою собственную семью. Где не будет недопонимания друг друга, а исключительно должно будет любить, жить и побеждать без подростковых понтов!..
…«Сорок дней» совпали с днём рождения моей мамы – ей исполнилось бы 82 года. Ранее, мы с ней договорились, что только после 84 лет я внимательно выслушаю её предсмертные наставления. Она даже была рада этому, а я, потом, и не раз, корил себя за то, что «не отмерил» ей 90!
Без мамы сиротеет взгляд – нигде мамы не видно, слух – мамы не слышно, а эмоции и чувства теперь прежние лишь в снах.
Снится мама вне возраста, всегда, вне черт лица и деталей одежды; то я её вижу и разговариваю с ней, то просто ощущаю её присутствие и слышу голос – со мной мама, а все прочее лишено для меня всякого значения и смысла. О, как мне хочется – после пробуждения и когда тут же вползает в душу горечь утраты – признаться ей, одной-единственной, что как мало, оказывается, родиться сыном и как это много – стать сыном своей маме! Но перед тем, как это ей сказать, я бы припал к её рукам и молил о прощении за всё. Особенно, за то, что не берег её, ни в днях, ни в годах! Нет, при этом я не искал бы для себя оправданий, но сказал бы нечто важное и для меня, и, знаю, для неё: с той самой минуты, когда Она покинула этот мир, мои дети – её внуки, и правнук, стали для меня всем земным и неземным! Они теперь – моя МАМА в Вечности! И это не просто громкие слова. Это то самое потаённое чувство ответственности через прозрение, которое волной накрывает тебя с ног до головы. Сначала, когда ты в последний раз видишь лицо своей мамы, а потом, бросая в память земли первую такую, сыновью, горсть, проникает в тебя и сразу же освобождает навсегда от иллюзий, что ещё можно что-то изменить, или даже исправить. Теперь я знаю – это чувство мама передала каким-то образом мне и в назидание, и в помощь. Пусть только после своей смерти, пусть виноватому перед ней и, может, за что-то и не прощённому, но мне – её сыну, осознавшему за столь короткий срок прощания с ней гораздо больше всего того, что я знал и понимал до этого. Что, потеряв маму, обостряется память и мне, по крайней мере, не избежать страданий сыновней памяти. Ведь память – это и наше наказание, отложенное или без срока давности!
Теперь я часто разговариваю с мамой – теперь я осознаю, что такое обращаться к Богу! В основном, я рассказываю ей о внуках и правнуке.
Дочь Неля совсем взрослая женщина – в этом году ей исполнится (самому не верится!) 40 лет. Правнучек Марат подрастает, в учёбе звёзд с неба не хватает – этот «грех», безусловно, от меня, да только грех это, условно говоря, ибо по всему видно, что мальчишка талантливый и целеустремлённый, отсюда быть ему – нарекаю – самодостаточным человеком, а это дорогого стоит.
Мой Станислаф – уже выше меня, ещё год – окончит школу, по дому помогает, хотя, не заставляли бы, так и вылёживал бы бока. Вместе с тем, интересуется политикой, кое-что полезное почитывает и даже пробует себя в прозе. Не берусь предугадывать, кем станет, да помогу вырасти ответственным и обязательным человеком. Дай-то Бог – это, как говорится!
Об отце рассказал маме лишь, как и когда умер – пережил её на два, с небольшим, года: умер через два месяца после инсульта. В апреле 2013 г. я приехал в Горловку, похоронил его на центральном городском кладбище рядом с ней и дочерью (моей старшей сестрой, трагически погибшей в далёком 1967-ом). Да памятник отцу поставить, как он просил и на что выделил ещё при жизни деньги, не могу до сегодняшнего дня. И молчу – почему не могу это сделать? Ведь всё, что только мог ей рассказать – уже рассказал, и не один раз, а вот как сказать о том, что её сделает глубоко несчастной даже там, в раю?!
…И, главное, как объяснить-оправдать всё то, что произошло в конце 2013 начале 2014 гг., и после – до сегодняшнего дня?! Не знаю! Хотя понимаю!.. Только как ей, родившейся в Винницкой области украинке и прожившей на Донбассе 64 года, объяснить праведное безумие, какое ещё и сейчас переживает Украина. Вот, какие-такие слова извинения за украинских солдат мне подобрать, чтоб сообщить маме – прости, посекли осколками артиллерийских снарядов и мин, подолбили пулями, твой памятник и твоей дочери, прожившей-то 15 лет; а теперь вы все, трое, разве покоитесь с миром в тверди донбасской земли?! Чем успокоить хотя бы их невинные души? Может, тем, что ведь не специально посекли и подолбили – шли бои, а кругом так и вовсе памятники и надгробия развалило-расшвыряло?.. А от могильного холмика отца-«бандеровца» (родом с Хмельницкой области!) и следа не осталось!?
Предположим, что где-то так скажу-поясню.
…«Сынок – отзовется (предположим) мама. – Ты в своём уме?!.. Какие украинские солдаты? Какие осколки и пули?». «Мама, родная, война на Украине! – скажу ей, как на духу. – Крым уже не украинский, а российский, некогда наш с тобой Донбасс – это, с одной стороны, территория военных действий антитеррористической операции украинских МВД и ВСУ, с другой – территории Донецкой народной республики и Луганской народной республики. Не выехавших с территорий ДНР и ЛНР украинцев считают «сепарами» и «ватниками»; они, поэтому, враги Киеву – их убивают солдаты ВСУ и добровольческих батальонов. И то же самое делают с солдатами ВСУ, добробатов и патриотами «сепары» и «ватники». Но больше всех страдает мирное население: их убивают, калечат и пускают по миру и те, и другие!» … «Валера! – скажет на это мне мама, – Признайся: ты пил?». И, не дождавшись ответа, прикроет лицо руками, чтоб только не закричать от жуткой догадки: «…Ты стал употреблять наркотики?!». Наверняка к такому выводу придёт она. Да и как по-другому: только пропитая и обкуренная башка не треснет от такого!..
