Елена Хотулева

Фарт

Пролог

***

Последний раз я видела тебя на заброшенном маяке. Чаек мутило от непогоды. Море прибивало к скалам потертые куски пластиковых бутылок. Тряслись на разболтанных петлях изъеденные солью жалюзи. Ты был странный. Да, да. В тот вечер ты испугал меня. Помнишь? Нет? Не обманывай. Твой образ так и стоит перед моими глазами. Ты сидишь на скрипучем венском стуле, спинку которого кто-то обмотал дырявой шалью. Сидишь, куришь и прячешься от меня за едким облаком табачного дыма. Наверное, чтобы я не видела, в какое тряпье ты одет.

Я пытаюсь выяснить, к чему этот маскарад и от кого мы прячемся на гнилом маяке. Но ты молчишь и что-то шепчешь сломанным спичкам, от которых снова и снова прикуриваешь сырые папиросы. А потом, когда я устаю спрашивать и в изнеможении ложусь на скомканную простыню с подтеками ржавчины, ты вдруг говоришь, чтобы я тебя убила. Я помню, как сначала пытаюсь кричать, призываю тебя быть честным и хоть что-то объяснить. Но когда ты протягиваешь мне нож, я прекращаю спорить. Медленно поднимаюсь с продавленной кровати, подхожу к тебе и подчиняюсь приказу. Ты же знаешь, я всегда делаю то, что ты хочешь. Потом я бросаю твое тело на скалы и не смотрю вниз. Мне это ни к чему. Ведь я думаю, что ты меня предал.

Два года прошло. Ад. Ад. Ад. Он везде. Нет, не подумай, что этот ад набросился на меня в момент твоей театральной смерти. Жизнь начала играть со мной в инквизицию девять лет назад, в то раскаленное лето, когда солнце в наших краях иссушало болота, а прихожане церквей путали дым ладана с дымом горящего торфа. Так что мои кости хрустят от пыток довольно долго. Ну а уж после того маяка я и вовсе стала каким-то бродячим трупом. Трупом женщины, лишенной великой любви.

И зачем все это? О, я знаю, что ты сейчас скажешь. Это, мол, была проверка, испытание, экзамен, который я сдала и перешла на новый уровень бытия… У тебя всегда есть ответы. Только ты забываешь, что сил задавать вопросы у меня уже почти не осталось. Сегодня я узнала, что ты не умер. Да и не собирался ты умирать и оставлять меня одну. Насмотрелся из-за глухих портьер на то, как я страдаю без тебя. И вот, сидишь передо мной, как это бывало прежде. Красивый. Постаревший, конечно, но время-то властно и над тобой.

Снова ты в черном. Куришь дорогие сигареты, которые достаешь из нового портсигара, украшенного шахматными клетками. И собираешься говорить об очередном задании, которое через тебя прислало мне безжалостное мироздание. Я права? Твои губы слегка кривятся в улыбке. Значит, права. Что ж, раз мы снова вместе, ты жив, а я почти мертва, то давай начнем диалог. Вот, пепельница из свернутых венком листьев аканта с той милой квартиры, где ты учил меня вспоминать прошлое. Вот, подушки с арабесками и клетчатый плед. В прошлый раз ты заставил меня написать книгу, а взамен обещал новую жизнь. Не обманул. О чем же пойдет речь сейчас? Я слушаю. Говори.

***

– Ты выглядишь усталой, – Он закуривает и по привычке откидывается на спинку кресла. – Нет, не усталой, скорее затравленной.

Я смотрю на него и на секунду закрываю глаза. Он делает вид, что удивлен переменами в моей внешности? Как мне реагировать? Жаловаться? Возмущаться? Я устала. Пусть сегодня он говорит за меня.

– Тебе все больше не везет. – Щелкает крышка портсигара, по комнате плывет серебристый дым. – Если так пойдет дальше, то невезение убьет тебя. Не делай безразличный вид!

Он дергает меня за руку, но я продолжаю молчать. Рассматриваю его наряд. Выглядит будто от знаменитого кутюрье. Черный френч, брюки заправлены в сапоги из мягкой кожи. Он всегда приходит в черном. В той старой квартире, где мы писали первую книгу, он любил черные водолазки, потом частенько появлялся в строгих английских костюмах. Конечно черных с черными рубашками, но со странными пурпурными или бордовыми галстуками. Теперь, вот, придумал френч.

– Что? – Вздрагиваю от его резкого окрика. – Я… Я не поняла, что ты сказал.

Он хмурится и зло вдавливает окурок в пепельницу.

– Я хочу знать, ты собираешься двигаться вперед? Или будешь топить себя в слезах?

– Но ты же сам сказал, что мне не везет, – Мои слезы капают ему на брюки. – Скажи, что я должна сделать? Убить тебя? Убить себя? Что еще придумало твое любимое мироздание, чтобы поднять меня на очередной уровень?

Он прикладывает палец к моим губам. Не любит, когда я злюсь. Снова закуривает и отправляет в полет кольцо дыма:

– Тебе нужен фарт.

Теперь я смеюсь и вытираю слезы. Фарт. Это что-то новое. Интересно, какую цену запросит мироздание за этот фарт? В голове проносятся невеселые картины. Кому и когда удавалось получить от судьбы фарт бесплатно? Лучше сразу сказать нет. Скорее всего это просто искушение. Конечно, очередная проверка:

– Знаешь, любовь моя, я думаю, мне впервые придется отказаться от твоего предложения, – Моя рука скользит по его лицу, я как слепая наслаждаюсь тем, что ощущаю его красоту ладонью. – Фарт слишком дорого стоит. Мне он не по карману.

– Но ты заплатила. Авансом. Даже немного переплатила, но это учтут.

Я улыбаюсь. Не знаю, что именно я ждала от нашей встречи, но точно не разговора о выплатах за фарт:

– Благодаря тебе, я много знаю. Сейчас ты говоришь мне про фарт. Сулишь везение. Рассказываешь о том, что я это заслужила. А когда я соглашусь, то… Нет, фарт он будет. Мироздание держит слово. Но по особым правилам.

– Каким еще особым правилам? – он хмурится и снова курит.

– Сначала человека заводят в болото, потом начинают топить в трясине, зловонная жижа доходит до горла. И тут срабатывает фарт. Откуда ни возьмись появляется добрый странник, который вытаскивает человека из грязи, ведет в свою сторожку, кормит, поит, показывает сухую дорогу к дому. И этот несчастный рассказывает до конца дней, как же благосклонна к нему судьба, которая не дала захлебнуться и утонуть. И почему-то никого не интересует, зачем эта благосклонная судьба завела его в трясину. Ты предлагаешь мне получить такой фарт? Не надо! Я этим сыта. Такой фарт у меня с рождения.

Он проводит рукой по моим волосам. Раньше он всегда так делал перед тем как начать что-то объяснять. Все повторяется:

– Ты не знаешь, о чем говоришь. Никогда, понимаешь, никогда ты не была везучей. Счастье ходит мимо, потому что твоя кровь гниет от родовых проклятий. Но фарт это изменит. Он вытравит все плохое из всего твоего рода и… Хотя, на самом деле, не все так просто.

Я закрываю лицо руками. Не все так просто? Значит, сейчас он скажет, что я должна принести какую-то жертву. Или что-то сделать, великое, сложное, почти нереальное. В итоге моя душа поднимется еще на одну ступень, а мое телесное воплощение скорее всего и правда получит фарт, за который оказывается я все эти годы платила авансом:

– Давай сегодня без предисловий. Я готова. Верю тебе, верю в тебя, согласна на все. Только не тяни. Ты достаточно многому меня научил, чтобы изматывать долгими объяснениями.

Неожиданно он наклоняется и целует меня:

– Раз ты готова, слушай.

***

Я полулежу на колком шерстяном ковре возле кресла. У меня нет сил сопротивляться очередной странности судьбы. Да и зачем? Он приучил меня использовать каждый шанс, который подбрасывает мне под ноги мироздание. Нет, совсем неважно, что большая часть этих шансов оказывается пустышками. Главное, не отказываться. Тогда есть хотя бы иллюзия движения вперед. И вот, сейчас. Снова шанс. Снова предложение от высших сил. Снова какая-то авантюра. Я провожу пальцами по мягкой коже его сапога. Как хорошо, что не было никакого убийства на том странном маяке и что его подлая смерть была для меня всего лишь испытанием. Жизнь бессмысленна, когда его нет рядом. И не важно, что мы жители разных реальностей. Любовь просачивается сквозь любые стены.

Ему приходится выкрикнуть мое имя, чтобы оторвать от раздумий. Он не привык, что я рассеянная и вялая. Ну… Тут ничего не поделаешь. В такое аморфное существо я превратилась за последние девять лет. Придется ему терпеть. Так что он говорит?