Я смотрю в её синие глаза и понимаю, что вот верное слово. Она исключение. Моё исключение. Потому что если так уж разобраться, в ней собралось всё, что мне раньше не нравилось в женщинах, а в ней я это просто обожаю…

Не справившись с порывом, я протягиваю руку и поддеваю пальцами прядь её волос, выкрашенных в бордовый цвет:

- Исключение, ты была у парикмахера, пока меня не было?

Наверное, это странно звучит, но она не показывает вида.

- Да… перед Новым годом. – А в глазах мелькает укор.

И я его понимаю. «Когда тебя рядом не было». Почему-то я, раньше не выказывавший никаких талантов к тому, чтобы понимать, что думают и чувствуют другие, сейчас остро ощущаю её. Её мысли, её переживания, её печали.

- Но теперь я здесь… – шепчу я и уже громче добавляю: - Пойдём курить?

Она кивает, и мы отправляемся в курилку. Я вообще курю очень редко, а на работе меня и вовсе никто никогда с сигаретой не видел. Ну и что. Раньше у нас на работе и её не было.

Мы стоим у огромного окна, она прижимается спиной к горячей батарее. В принципе, тишина не напрягает, мне даже приятно с ней молчать, но у нас слишком мало времени, а узнать о ней хочется каждую мелочь. И ей рассказать о себе каждую мелочь. Вообще, меня такая перспектива раньше всегда пугала - рассказывать о себе что-то лишнее и личное. А сейчас я готов себе рот зажимать, чтоб нескончаемым потоком не выплёскивать на неё информацию. Завожу какой-то бессмысленный разговор, но он поворачивается так, что мне приходится упомянуть свою бывшую.

Илона поднимает голову и спрашивает:

- Почему она стала бывшей?

Чёрт, как-то не готов я к таким вопросам и в другой ситуации возмутился бы вторжением в личную жизнь, но сейчас даже мысли такой не возникает.

- Ну… я принял решение с ней расстаться… Из-за любви…

- Ты полюбил другую? – поднимает она вопросительно бровь.

- Нет… я разлюбил её. Понимаешь, я не могу жить с кем-то без любви. Мне необходимы чувства… Я вижу семьи своих друзей, которые живут годами со своими женами, подругами, не испытывая той любви, что была в начале… Есть привычка, привязанность, но не любовь.

Она смотрит на меня, склонив голову на плечо:

- Ты веришь в любовь… А разве она существует?

Я утвердительно киваю – да.

- А мне кажется, что нет… Ты прав, какие-то чувства есть, но мне кажется, есть только влюблённость, когда вы только знакомитесь, узнаёте друг друга… Всё кажется таким новым, завораживающим… а потом уходит… – Она рассказывает, не отводя взгляда от окна. – Конечно… когда встречаешь человека и думаешь, что это твоё настоящее, ты не думаешь о том, что через пару лет перестанешь испытывать к нему хоть что-то… Поэтому, - подводит она итог, обращая на меня взгляд с улыбкой, - я не верю в любовь.

- А во что?

- Я верю в страсть… Знаешь.. в такую, всепоглощающую. И это тоже чувство…

Я вспоминаю старую запись из своего интернетного блога, которую сделал пару лет назад.

- Страсть… Но разве страсть не разрушительна? Не опасна?

- Нет, - качает она головой, - она может сводить с ума, но она… настоящая… Я не знаю, может быть, это у меня так, но мне необходима страсть. Конечно, можно жить и без неё, как … – она запинается, а потом продолжает: - Но с ней жизнь становится полнее. Я позволяю ей собой управлять, потому что только тогда чувствую, что живу…

- А сейчас ты жива? – спрашиваю перехватившим от волнения голосом.

Она несколько мгновений медлит, будто на что-то решается, а потом поднимает на меня синие глаза и одними губами произносит:

- Да…

***

Дни несутся со скоростью реактивного самолёта, приближая нас к концу февраля. Я стараюсь не думать об этом, пытаясь как можно больше времени проводить с ней. И она отвечает мне тем же. Наши утренние встречи на кухне стали своеобразным ритуалом. И честно сказать, теперь мне абсолютно наплевать, что она замужем и у меня когда-то были принципы не лезть на чужую территорию. Сейчас я даже представить себе не могу, как жил без неё раньше. Как жил с другой женщиной, свято веря, что это навсегда. Под любым предлогом я иду к ней, пытаюсь что-то выяснить, чтобы привязать её к себе ещё сильнее. Наверное, такая перемена в наших отношениях ни для кого в офисе не осталась секретом, но мне плевать. И насколько я знаю, ей тоже.

- Где ты живёшь? – спрашиваю я как-то.

- В районе Эренфельда, - отвечает она.

- Да? – я удивлён, – а где там? Может, мы соседи?

Она называет улицу, и я, произведя в голове нехитрые подсчёты, делаю признание:

- Да, знаю… там недалеко находится наша музыкальная студия.

- Студия?

- Да, мы с моей рок-группой там репетируем.

- Ты играешь в рок-группе? – Она поворачивается ко мне, забыв про договор, и теперь жадно ждёт подробностей. – Ты играешь на гитаре? Или на ударной установке?

- Нет, - качаю я головой, - я пою.

- Ты поёшь? Я хочу послушать.

Конечно, самое простое было бы спеть ей прямо сейчас, но я сдерживаюсь.

- У нас есть страница в интернете, - я диктую ей адрес. – Посмотри, послушай, буду ждать твоего приговора.

Она в предвкушении закусывает губу и старательно записывает адрес.

- Ладно, - стараюсь я вернуть нас к работе. – Что там с договором?

Мы одновременно тянемся к кнопке на клавиатуре и на мгновение соприкасаемся пальцами. И тут же, будто испугавшись этого мимолётного и, казалось бы, такого незначительного контакта, отдёргиваем руки. Илона замирает и через секунду, пробормотав какие-то извинения, вскакивает со стула и уносится из кабинета. Я непонимающе остаюсь сидеть на месте. Я сделал что-то не так? Жду её пару минут, но она не возвращается. Делать нечего, плетусь на своё место. Там принимаюсь за работу, неосознанно потирая палец, кожа которого горит огнём. Вглядываюсь в экран, но не могу разобрать ни слова, а в голове только мысль о том, что же такого случилось, что она убежала. Я уже собираюсь отправлять договор назад страховому агенту, чтобы оформил всё как следует, когда раздаётся звук хлопающей двери и противный голос Алекса:

- Илона, хотел тебе сказать, что тебе очень идёт красный цвет, womаn in red.

Я не слышу, что она отвечает, но меня как будто отпускает и, как по волшебству, перед глазами возникает вполне читаемый договор, который я только что чуть не отправил на доработку…

Она

Господи… простое прикосновение пальцами – даже не полноценное рукопожатие – пробило меня как удар высоковольтного электричества. Оставив непонимающего Марка сидеть на месте, я убежала. Курить и злиться. И пытаться понять, что же произошло. В принципе, это был наш первый телесный, если это так можно назвать, контакт. Всё, что происходило в моих снах, я не считаю… И меня моя же реакция ужасно испугала. А что же будет, если… Я зажмуриваюсь и запрещаю себе об этом думать. Ничего не будет. И думать о таком не смей!

Кое-как придя в себя, возвращаюсь в офис и, собравшись раньше времени, ухожу домой. Мне нужно время, чтобы прийти в себя. Муж в командировке, значит, я могу спокойно, не мучаясь угрызениями совести из-за того, что уделяю когда-то любимому человеку мало времени, заняться тем, чем хочу.

Я захожу в интернет и нахожу страницу группы, в которой поёт Марк. И на вечер выпадаю из реальности. Этот парень полон сюрпризов. Я могла бы представить себе его, играющим на гитаре, поющим в компании друзей, но видеть его на сцене отрывающимся под настоящий рок – это очень неожиданно. Песни мне приходятся по душе, потому что я люблю такую музыку. Я начинаю искать возможность скачать их, но не получается. Но я не переживаю, в конце концов, завтра я увижу солиста и попрошу все, так сказать, от первоисточника. Спится в этот день очень легко. Мне кажется, я прикоснулась к такой области его жизни, где мало кто бывает. Ну, из наших коллег, по крайней мере. А я вроде как избранная.

С утра быстро переговорив с мужем по телефону, я, сломя голову, несусь на работу. С отчётом, за новыми впечатлениями, эмоциями, хотя иногда мне кажется, что я не выдержу ещё большего эмоционального накала. Между нами будто протянуты оголённые провода, которые находятся под огромнейшим напряжением и каждое неосторожное прикосновение чревато маленьким взрывом. Вот только разрушительная сила этого взрыва неизвестна…