напишу еще вечером, мой хороший

люблю тебя

Привет… А что я почувствую – легко угадать )

Та же робость… Не робость в смысле нерешительности, нет. Говорил сегодня с Витькой – нелегко было. Погрустили с ним о прошлом, которое он тоже помнит, но которое осталось где-то в былых вёснах.

А робость – в смысле нежности. Знаешь же, что завтра Масленица, и проводы всего прошлого? И хотя веточки краснотала еще ожалены кой-где инеем, но там под инеем – полнятся уже новым теплом листвяные рубцы. Как будто – полнятся твоим именем, чтобы к Вербному дню из красной ночной почки (их до рассвета надо собирать и поместить в специальный "теремок") ты распушилась и вышла ко мне красной ласковой девой, любимой навсегда.

До завтра, Наташа!

Наташик…

4 часа до свидания )

Не знаю, может быть позже прочитаешь – просто о том, как ты всегда, каждый день, чуть начинаю мечтать – всегда неожиданна, как настоящая любовь

Мы давно не скворчащие дети,

Облепившие солнечный клен,

И косицы твоей на рассвете

Не расплел я девический лен…

Отчего ж твои губы трепещут

И слезою размылись черты?

Оттого ли, что в песенке вещей

Навсегда неожиданна ты?

Прости, не могу удержаться )

Люблю тебя

Наташа, любимая…

То, что было, – очень чисто и хорошо. И дальше будет так всегда.

Потому что Двенадцатая ночь – это языческий праздник Йоля, ночь, когда открыты врата миров и ночь рождения нового жизненного цикла.

Вот )

А на самом деле, – потому что мы сами так решили, когда-то давным-давно.

До завтра, моя маленькая.

Знаешь, это таинство, когда на белом листке вдруг оживают слова… Они похожи на стайку воробьев – редко сразу бывают в согласье, спорят, кто из них прячется, кто водит )

Главное – это видеть. На белом листе я чувствую что-то – сегодняшний вечер, тебя – но все это, как видения. На них надо настроиться и через них можно увидеть истинные чувства. А сами стихи – это просто окошки в наш вечный высший мир.

Сначала было как-то так:

Холодный ветер, стынут лужи,

Ты зябнешь, легкое пальто…

…

Я не пытаюсь оценивать эти строчки, как стихи. Это именно видения. И если ты читаешь – ты можешь видеть эти миры моими глазами.

Вгляделся, протер волшебное стекло )

И вот мозаичное окошко развиделось в мир наших чувств. Это о нашей прогулке, конечно. Я знаю, что луж не было. Ну а мы – по-настоящему есть:

Под каблуками рвутся лужи

И льдистый вспыхивает край:

Сто лет назад – я был простужен,

А ты хотела карнавал…

Кружила жара суета

Венецианское палаццо –

На гобелене наша тень

Столетье будет волноваться.

У нас еще не все детали ясны – за нашим волшебным стеклом. Но вполне видны мы… ты смотрела на меня сейчас такими чистыми девичьими глазами.

И мы выходим из столетней тени. Я верю твоим глазам и твоим губам.

Я люблю тебя.

Ах )))

Раз напав на тему )))

Вот еще стихи о простуде )))

Вымучен ангиной до хрипоты,

До зеленых блеклых фонарей,

Где через пустую площадь кто-то

Чуть бредет за выдумками фей,

Я судьбу не перестану каркать

И болезнь, как Фауст, страстно длю:

Лейтесь слаще, капельники марта!

В горле – катастрофа. Я люблю!

Утро сегодня пасмурное, а у меня на чердаке над головой – там окошко слуховое, и голуби по утрам воркуют иногда.

Как будто день – сырой и серый,

Но видишь, – сном окаймлены,

Рассвета голубые вены

Сложились в облике любви,

И голубиное наречье

Всё сплетничает об одном:

Все наши будущие встречи

Смешались в имени твоем.

Я люблю тебя, я люблю тебя, я люблю тебя ))))

Нет, вот так:

Я люблю тебя!!!

Нет, вот так:

Наташа, любимая моя девочка. Ты мне очень нужна, – потому что смысл жизни был потерян. Потому что смысл жизни – это любовь, а любовь – это ты.

Чувство – как будто белой ночью над Невой разжимаются наконец скрепы мостов, тянутся к голубой комете в вышине. И она – вот-вот обернется рассветом, а рассвет – обернется тобой.

ау…

привет… вот потерял опять

нашел )

ты очень нежная

спасибо

и знаешь – ты такая же сумасшедшая, как и я

еще Франсуа Вийон писал: одни безумцы мыслят здраво, и лишь влюбленный не дурак

люблю и целую )

а сумасшедший в том, что влюбился в тебя как сумасшедший

мне очень нравится фраза из одной французской комедии:

– но разумно ли это?

– конечно нет!

поэтому так люблю Францию

Наташа, по правде – разве любовь не счастливое сумасбродство?

Доброй ночи, моя хорошая. И сладких снов )

Наверное, только завтра прочтешь, уже на работе…

Знаешь, я сейчас потихоньку пишу фэнтези (пока не очень много). Там есть главный герой и есть девочка-фея, которую он случайно встречает у храма Царицы фей:

На тяжелой дубовой двери – мастеровитое тиснение, древо жизни, точное до малейшей тени на листках, бегущей за солнцем, и до прозрачных крыл порхающих мотылевых фей – как возможно?! Дерево будто вздрогнуло от его взгляда, и тотчас же в левой створе раскрылась таинка и оттоль, сама как мотылинка, торопящая превращение, выпорхнула малая девчушка, чуть жмурясь на солнце. Сама беляночка, но с вплетенной в косу зеленой лентой, и в зеленом же плотном плащеце и дивных травяных сандалетках – выбежала, беззаботно кусая яркое яблоко, и плюхнулась на ступеньку рядом с ним.

Я сейчас не помню точно день, но где-то осенью написано.

Конечно, твой образ был перед глазами, – но тут ты еще маленькая, а вырастешь к концу романа )

Вот почему сказал, что мы сумасшедшие – потому что верим в сны и в ожившие фантазии. И только у фей такие нежные голубые глаза, как у тебя. Особенно, когда смотришь после поцелуя.

Эти 15 минут такие короткие. Я совсем забыл сказать:

Я люблю тебя, Наташа.

Это был четверг – когда ты мне написала.

И это мой сон – знаешь, стихи не самые прекрасные, но это как отражение. Как бывает в снах, когда ярко-ярко было, а очнулся и помнишь только суть:

Четверг. Разметавшись бессильно,

Пока еще дрема в крови

Пылала, – я выдумал крылья

Твоей нерожденной любви…

Пусть не сживлены многоточья

В той песне, что льется явней,

Но чьи-то прекрасные очи

Склонились к печали моей.

Я сначала хотел написать склонились к подушке моей )))

Но потом погрустнел, потому что жизнь – была печаль без тебя. Потому что сны – были ожиданием тебя. А ты была где-то вокруг, где-то в воздухе – да-да, из вещества того же, что мои сны )

Ах… Знаешь, сейчас катался полтора часа, ковылялся среди детской комарильи, одна меня подсекла даже ). А душой вспоминал ночное стихотворение и как бы перечитал его по-новому. Но чувствуешь ли, что это та же мелодия?

Рассвет.