— Столько времени прошло. Просто очнись, ребёнок.

— У них даже чувств нет. – фыркает женский голос, его владелица вероятно средних лет.

— Это не важно, пока они на попечении клиники. – звучит строго более молодой мужской голос.

— Вы продолжаете приходить сюда, раз за разом. – снова женщина. – Она не очнётся. Она и так словно овощ.

— Это потому что вы перепутали препарат! – повышает голос мужчина. – Уволить бы вас, да кадров слишком мало.

— У вас есть и другие пациенты. – ответ сквозь зубы. – Почему бы вам не заняться ими?..

***

Меня грубо толкают в плечо. Прохожий проходит рядом, даже не придавая мне значения. Ему всё равно, что он, возможно, мог причинить боль незнакомке, он ведь спешит…

Но это всё лирика.

Мне же лучше. Я бы даже сказала, что мне была необходима какая-то встряска. Хоть какая-то.

Жжется так сильно, бок горит огнём, и, наверное, не будь я столь опустошенной – даже сломанной – где-то внутри, я придала бы всему этому всему куда больше внимания.

Мне так плохо.

Хочется позвать на помощь, но – какая жалость – некого.

Я чужая этому миру, и конец мой будет такой же одинокий и бессмысленный, как я сама. Как вся моя жизнь.

Пару километров на север через этот город, и я смогу снова угнать машину. Около трёх часов пути, и я попаду в подобие города-призрака, о котором говорил тот в дребезги пьяный чувак. Не знаю, есть ли там духи, но деревенька, покинутая людьми не больно-то и давно, мне будет как раз кстати.

Главное дотянуть.

Благо кровь удалось остановить. Боль не оставляет меня ни на секунду, от неё сложно абстрагироваться, но она куда меньше, чем та, что гложет мою душу. Возможно, в том, что я так себя чувствую, виновата специфика и природа моего ранения.

Однако, я буквально родилась в рубашке.

Надеюсь, заразы я тоже никакой не подцеплю.

Я не боюсь смерти, да. Но в чём смысл покорно следовать своей судьбе, подыхая в одиночестве, в какой-то дыре, как бродячий пёс, по глупости упавший в канаву?

В моей смерти не будет ни смысла, ни благородства.

Если она – смерть – будет всё же такой скорой.

“Не дождёшься” – упрямо говорю я.

Мне всё равно, что сказала мне та девчонка.

Я буду жить даже, если уже почти не хочу этого.

***

Всё начиналось, как водится, с одной гениальной идеи. Ну, как гениальной, вполне предсказуемой в данных обстоятельствах.

Найти кольт. Пристрелить свинюшку… То есть, Люцифера.

И кольт Винчестерам нужен, как и бывает в таких ситуациях, сейчас и тут же, вот кровь из носа, как нужен.

И в принципе, чем бы дитя не тешилось, лишь бы Апокалипсис новый не создало, но был один нюансик, который меня смущал. Причём, смущал с большой буквы.

Все те предыдущие разы, когда я вмешивалась в события канона, всё было иначе. Люди не должны были в них погибнуть, и хотя в ситуации с Джесси я конкретно напортачила (мягко сказано), всё в целом оканчивалось либо хорошо, либо по канону.

Вот только по канону здесь не катит.

Я не желаю смерти Джо и Элен (В общем-то, было бы странно желать такой смерти кому бы то ни было).

Так что… Нужно что-то делать.

Ага, подсказал бы кто что именно.

***

Первая моя попытка не допустить события канона с треском разбилась об фразу Дина: “Ты слишком неуклюжа и неумела, чтобы разыграть из себя жертву”. Логично, что эта несомненно ответственная роль легла на куда более опытную Джо.

Я и мой план по банальному недопущению семейки Харвелл до Миссии “Что слону дробина ему ваш кольт” остались в пролёте.

Второй раз я буквально прямым текстом сказала Винчестерам, что тащить семью Харвелл с собой плохая идея. Они сказали, что плохая идея – это тащить туда меня, а идти на “последний бой” (три раза ха) с Сатаной, отвергая предложение поддержки других охотников – глупо. И пошли они тусоваться.

Резонно.

Но обидно.

Третья и четвёртая мои – по прежнему неудачные – попытки заключались в попытках отговорить самих представительниц семьи почти потомственных охотников Харвел.

Разговор с младшенькой был короткий и отнюдь неинформативный, а результатом его было то, что меня почти прямым текстом послали.

— Не вмешивайся. – хотела бы я, да совесть не позволит. – Это не твоё дело. Ты ведь едва-едва охотницей стала… Элис, да? Так что заканчивай, я собираюсь делать то, что считаю нужным.

Моё. Оно стало моим с того момента, как я попала сюда, в ваш отнюдь не милый, добрый и приветственный мир. С момента, как я связалась – вполне осознанно – с Винчестерами.

Я яро сочувствовала вам, как персонажам. Как людям я буду испытывать не только скорбь, но и вину. Я должна хотя бы попытаться помешать этому случиться.

Как жаль, что моих попыток, похоже, слишком мало.

Глаза полуприкрыты, в голове слегка шумит – моё постное выражение лица всем быстро надоело, и меня заставили выпить. Благо, пьяна я лишь немного, но для меня это “немного” даже слишком. У меня и так отсутствует знак “стоп”, а тут так вообще.

— Пытались перепить Кастиэля? – невесёлый смешок. – Как, удачно?

— Знаешь же, что нет, – фыркает женщина. Она пьяна сильно, но держится на ногах почти твёрдо. Опыт, что уж скажешь. Видимо, когда можешь умереть в любую секунду буквально постоянно, в один прекрасный момент осознаёшь, что алкоголь – неплохое средство, чтобы справиться со стрессом. А печень… А что печень? Редкий охотник доживает до старости, когда печень, селезёнка и остальные внутренние органы работают на износ. Если вообще есть такие. – Ты выглядишь так, будто уже празднуешь наши похороны.

Я сглатываю ставшую внезапно вязкую слюну.

Элен, Элен, ты не поверишь, насколько ты близка к правде.

— Похороны не празднуют. – бурчу я, прикрывая на мгновение глаза, чтобы собраться с мыслями. Мысли упорно не хотели этого делать. Не стоило поддаваться на уговоры и пить. – Но я не отрицаю того, что завтра всё может произойти не совсем удачно.

Не совсем удачно? Мягко сказано.

Не говоря уже о том, что Кольт против Люцифера – ничто. Просто бесполезная – хоть и смертоносная для большинства – игрушка. Пиф-паф, но вместо празднования победы, Винчестеры могут уже завтра начать оплакивать вас.

Пожалуйста, не надо. Живите. Одумайтесь.

Не идите на верную смерть.

— Мы знаем на что идём. – качает головой Миссис Харвелл.

Знаете-знаете, да только не то.

Кольт – величайшее орудие, созданное человеком против нечисти. Ну, вероятно, величайшее.

Вы ожидаете победы – возможно, отнюдь не лёгкой, но взятой с боем победы.

Так вот… Её не будет.

Лишь адские псы, лишь слёзы, лишь взрыв.

Стоит ли оно того?

— Вы готовы рискнуть собой, но неужели риск своей дочерью того стоит? – слова слетают с губ раньше, чем я успеваю подумать.

“Стоп”, Элис, “Стоп”. Большая красная табличка буквально горит перед глазами. Ничего меня так унесло… Вроде не много-то и выпила.

А как же подвести к этой теме? Осторожненько так, обходя острые углы, хотя бы до поры до времени. Найдя подходящие места, чтобы сказать ту или иную фразу. Сделать так, чтобы она сама дошла до этого вопроса?

Манипулирование? Вполне возможно.

Как жаль, что даже трезвой я так не умею.

— Это её выбор. – она морщиться. – Я не могу её останавливать.

Можете. Можете! Ещё как. Заприте её, запретите ей. Хотя, такая как Джо скорее всего сбежит на зло запрету. Запрёшь – станешь врагом номер один.

Вот почему Элен идёт с Винчестерами. Она думает, что если будет рядом, то сможет защитить дочь.

Как жаль, что нет.

— Хорош выбор идти на верную смерть. – не сразу осознаю, что говорю это в слух. На меня тут же смотрят зло. Приходится добавлять. – Есть ли смысл в этом для вас, если вы потеряете её? А для неё, если вы её покинете?

— А сама-то? Боишься рискнуть жизнь? – её голос звучит устало. Что-что, а это я умею делать – задалбывать людей. – Так не иди и другим на мозги не капай, девочка.