icq и электронной почты,
чтоб друзьям я объяснила как-то –
sorry, но «мой парень» так не хочет…
ты просил меня забыть стихи.ру,
не общаться и ни с кем не делать дел.
ты хотел мне заменить собой полмира,
ты быть всем мне, видимо, хотел…
вот поэтому с тобою мы не вместе,
и к себе меня обратно не зови –
мне друзья дороже, если честно,
хоть желанной, но кощунственной любви…
февраль 2007г.
чудовищное взросление Музы
знакомый голос в шум дождя тебя поманит –
ты этот голос знаешь наизусть…
блокнот и ручку достаёшь ты из кармана,
вздыхая, говоришь: «ну здравствуй, Грусть»
под звук дождя и всхлип родной стихии
ты долго и самозабвенно пишешь –
конечно, будут новые стихи, ведь
ты в этой грусти вдохновение услышишь.
я приходила музой и во сне
и волновала, горячила кровь…
стихи, конечно, ты писал не мне,
но говорил: «да здравствует Любовь!»
и с новой силой вдруг нахлыну снова я -
несбывшейся надеждой и пророчеством.
достал бумагу. ручку. пишешь новое.
и тихо скажешь: «здравствуй, Одиночество»
ты пишешь, пишешь, пишешь до утра –
и вдохновенье черпаешь в тоске…
сегодня будет то же, что вчера –
сегодня я усну в твоей руке…
ты часто в Музе узнавал меня, наивный,
но имя угадать боялся в круговерти…
отбросив страх, ты назовёшь меня по имени
однажды… скажешь тихо: «здравствуй, Смерть!»
февраль 2007г.
побег
как в рабстве оказалась, я не знаю -
в один какой-то не прекрасный день
вдруг поняла, что стала я другая,
что от меня осталась только тень
сама себе я стала палачом -
себе я причинила столько боли!
с тех пор все мысли только об одном -
лишь о побеге – вверх! вперёд! на волю!
я тщательно готовила побег -
точила меч. убить была готова
любого. каждого, практически, из тех,
кто задержать посмеет даже словом
я рада. до убийства не дошло.
отчаянье в моих глазах и ярость
остановили их. и всё прошло.
моя свобода дорого досталась
теперь – вперёд, зализывая раны -
а впрочем, их свобода быстро лечит
мне не страшны ни ливни, ни туманы
мне даже дышится уже намного легче
я снова улыбаться научилась,
душа уже не мучится вопросом
и я вчера весне вдруг удивилась -
увидела, что зацветают абрикосы…
апрель 2007г.
ты не любишь меня-поэта
вспоминаешь, встречая рассвет -
обо мне снова думал ночью…
а вот то, что я тоже поэт -
почему-то признать не хочешь…
для тебя я всего лишь красавица -
ни таланта, увы… ни ума…
а стихи вот… тебе не нравятся -
формы нет… смысла нет ни хрена…
…беспощадно меня критикуешь,
по пути соблазняя, дразня…
ты поэта-меня не любишь,
не-поэта же нет меня…
нет. не будем и спорить об этом.
твой вопрос – мой жестокий ответ:
ты не любишь меня-поэта,
а меня-не-поэта… нет…
февраль 2007г.
боль
каждый день причиняет боль
каждый шаг причиняет боль
каждый час добавляет боли
каждый миг новой болью полон
я болею круглой луной
я болею поздней весной
я давно болею тобой
я болею твоею болью
я болею твоими глазами
я болею твоими стихами
я болею твоими мечтами
я болею твоим расстояньем
и во мне всё болит и болеет
эту боль прекратить не смею:
если вдруг заживёт, занемеет -
кто-то другой заболеет…
я же сильная. я стерплю.
кто-то другой не сможет
жить с таким сердцем тревожным
…мир почему-то люблю…
если кому-то больно,
я умею быть просто рядом…
не утешайте. не надо.
мне ведь такой спокойно
мне ведь такой привычно -
лишь позвонят – в темноту
улетаю в даль на версту
чужое лечить безразличье
