Джон рванулся вперёд из цепкой хватки, оставив в когтях суккуба пару окровавленных клочков своей футболки.

— Убирайся! Проваливай из моего дома. Из моих снов. Я никогда в жизни не лягу с тобой в одну постель.

— Но Джонни!..

— Проваливай!

Он всё-таки сделал эти два шага до тумбочки и снял с предохранителя пистолет.

— Ты же не думаешь, что эта игрушка хоть как-то мне навредит? — усмехнулся Джим, глядя на доктора, как на ребёнка с водяным пистолетом. — Я не уйду, пока ты не сдашься. Я очень настойчивый, если хочешь знать.

Демон был прав. Ему не нужно ни есть, ни спать. Он может донимать его сутки напролёт, пока просто не измотает. Что Джон мог ему противопоставить? Почти ничего. Почти. Джон сглотнул и приставил холодное дуло к собственному виску.

— Если ты сейчас же не исчезнешь, я вышибу себе мозги.

Губы Джима растянулись в какой-то понимающей улыбке, но она быстро угасла. Он ещё с минуту смотрел на Джона неподвижными чёрными глазами, как будто ждал, что вот сейчас раздастся выстрел, и отмер лишь, когда палец Джона едва ощутимо дрогнул на спусковом крючке.

— Береги себя, Джонни, — мрачно проговорил он, прежде чем исчезнуть.

***

С утра снова было пасмурно. По витражным окошкам стучали дождевые капли. Джон уже час сидел в церкви, разглядывая мраморную скульптуру ангела, хотя проповедь давно закончилась, а вся паства разбрелась по домам. Доктор Уотсон никогда бы не подумал, что окончательно уверовать в Бога ему поможет появление демона. Но доказательство от противного, тоже доказательство.

Джон не мог с уверенностью сказать, сколько прошло времени с того дня, когда его в последний раз посетил демон. День? Неделя? Месяц? Нет. Определённо не больше месяца. После сорок второго дня все даты окончательно сбились, и он не смог бы подсчитать время, даже если бы посмотрел на календарь и сопоставил числа.

Единственное, что он знал точно — демон оставил его в покое. Джим Мориарти больше не появлялся в его доме, не приходил на работу, не прикидывался его психоаналитиком. Хотя, откуда Джон мог знать, ведь все сеансы он отменил по телефону, потому что больше не мог смотреть в глаза своему доктору, не ожидая от той какой-нибудь выходки. Глупо, наверное, но как говорили всё те же психологи, мозг человека склонен зацикливаться на негативном опыте.

У Джона вообще это здорово получалось. Зацикливаться. Особенно во сне. Каждую грёбаную ночь ему снился Шерлок. Эти сны всегда начиналось с одного и того же. Шерлок был жив, как будто и не было никогда Рейхенбаха. Они преследовали грабителя, и в какой-то момент Шерлок пропадал, точно проваливался сквозь землю. А потом звонил телефон, детектив оказывался на крыше Бартса и финал всегда был известен наперёд. К этому невозможно было привыкнуть. Нельзя было понять, что это только сон, картинка, предсказать. Каждый раз Джона накрывала паника, страх, он просыпался в своей постели, крича и глотая слёзы. Что это было за помешательство? Почему он не мог от него отделаться?

Джон стал бояться носить с собой пистолет.

Чем дольше он смотрел на белокаменного ангела, тем распутней становилась его улыбка. Если честно, он понятия не имел, зачем пришёл в эту церковь. Едва ли священник мог вытащить Шерлока из преисподней или из головы самого Джона. Он никогда не думал, что будет так убиваться без своего друга. Бред. Он уже был готов поверить, что собственное сознание издевается над ним, когда мраморный ангел подмигнул ему чёрным глазом и соскочил со своего пьедестала уже в облике Джима Мориарти.

Такой невинный ангелочек с большими влажными глазами. Только крылья были бутафорскими и крепились на лямках, а нимб болтался на тонких проволочках. Белые драпировки едва прикрывали срам.

— Привет, Джонни! — улыбка превратилась в зловещий оскал. — Скучал?

— Ни секунды, — ответил Джон. — Что ты делаешь в церкви? Ты же суккуб.

— Ну и что? Наш милый пастор мой давний клиент. Знаешь ли, одно время я вдохновлялся творчеством Маккалоу и мой святой отец не устоял, — Джим наклонился и доверительно шепнул. — Он выебал меня прямо на пороге церкви, а потом пару раз прямо на алтаре. Этот храм безнадёжно и окончательно осквернён. Так что молитвы тебе не помогут.

Джон нервно оглянулся, инстинктивно почувствовав себя неуютно.

— Что тебе надо?

— Мои желания остались всё теми же. Я пришёл узнать, не передумал ли ты.

Нечистый ангел хитро посмотрел на Джона и, расправив своё нескромное одеяние, сел рядом. Джон пожалел, что сидел уже на краю скамьи, и ему некуда было отсесть от нежелательного соседа.

— Ну, так что?

— Я… нет. Не передумал.

— А если подумать получше? — Джим подсел совсем вплотную и потёрся носом о джонов висок. — Сегодня ты безоружен…

— Если ты думал, что твои кошмары могли меня напугать, ты ошибаешься.

— Кошмары? Бедного Джонни замучили плохие сны? Ну, надо же! Это всё от недотраха, я уверен.

— Не прикидывайся, что это не твоя работа, — Джон раздражённо оттолкнул от себя приставучего суккуба.

— Джонни, на моём месте было бы слишком рискованно насылать кошмары на парня, который пользуется услугами психоаналитика и спит с заряженным стволом под подушкой. Ты нужен мне живым. Как минимум, с хорошей потенцией.

Если демон и играл непричастность, то слишком хорошо. Джон ему поверил. Джон больше не хотел видеть во сне Шерлока в луже крови на мостовой.

— Почему ты оставил это лицо? — спросил он, впервые разглядывая суккуба, не пытаясь избежать пронзительного взгляда в ответ.

— Тебе не нравится? — Джим оскорблёно прижал ладони к груди.

— Я не о том. Чтобы переспать со мной, ты мог выбрать кого угодно, облик любой женщины или мужчины. Знаешь, я не очень привередлив… И у тебя бы всё получилось. Легче лёгкого. Но ты пришёл ко мне в виде Джима Мориарти, который убил моего друга. На что ты надеялся вообще?

— Скучно! — знакомо протянул Джим. — Слишком скучно, Джонни.

— И из-за своей скуки ты изводишь меня своими фокусами?

— Джонни, в первую очередь это ты должен заплатить цену. Каждый что-то платит за своё удовольствие, чем-то жертвует. Священник оставляет своё воздержание, девица — свою честь, замужняя фройляйн — свою верность супругу. Соблазн должен победить запреты. Иначе это не победа, а жалкая интрижка.

— Предать память о друге, переспав с его врагом. Вот чего ты от меня хочешь.

— В точку!

Джон засмеялся. Тихо и совсем не весело.

— А знаешь, я передумал, — сказал он, всё ещё улыбаясь одними губами.

— Ты согласен? — окрылённый демон недоверчиво заглядывал ему в глаза. Джон бы и сам не поверил.

— Да, но у меня есть одно условие.

— Любопытно. И что же ты хочешь за свою невинность? Деньги? Известность? Приставку?

— Я хочу, чтобы ты вернул к жизни Шерлока.

— Ну вот, — скривился Джим. — Приехали. Только я так профессионально его убрал, и ты снова хочешь его обратно.

— Так ты выполнишь?

— Нет.

Джон онемел. Он думал, что Джим согласится. Более того, он был уверен в этом на все сто, потому что считал, что и суккуб ждёт от него именно эту цену. Даже, если все последующие кошмары были наведены не им, то первый — был довольно однозначен. Так почему?

— Почему? — спросил он.

— Во-первых, не хочу, — просто пожал фальшивыми крыльями демон. — А во-вторых, это накладно. Слишком большая цена. Придумай что-нибудь другое. Я не тороплюсь.

Он достал откуда-то небольшой подсвечник и на спинке переднего кресла нагаром свечи принялся выводить неприличное слово, которое так и крутилось у Джона на языке. Он собирался наплевать на гордость. Хуже — пойти на предательство, терпеть в постели человека, которого ненавидел и желал бы его долгой мучительной смерти. Неужели это такая малая цена за возвращение Шерлока?

— У меня нет другого желания, — развёл руками Джон. — Нет Шерлока, нет сделки.

— Что же ты безвыходный такой, — посетовал Мориарти.

— Какой есть.

Джон вздохнул и отвернулся от крылатого вандала. Он думал, что даже, если ему не удалось вернуть Шерлока, то хотя бы навязчивый суккуб от него отстанет. А Шерлок… если демону его так просто не достать, значит, и он в безопасности. Наверное.