Платим плотью своей, делим души на доли,
И преследует нас до могилы война,
Посылая в ночи нам фантомные боли…
Кадетский значок
Словно березка в тенистом лесу,
Тянется к солнцу в надежде погреться,
Юный суворовец, строй на плацу,
Парень без юности, мальчик без детства.
Годы учебы, Как ветер в лесу,
Выточат парню характер не детский,
Вот, и последний свой вальс на плацу,
А на «парадке» значок лишь кадетский.
Жизнь по уставу, курсантский роман,
тридцать солдат за спиной как наследство,
горы Кавказа и синий туман,
на перевале где кончится детство.
И на тропинке, как время придет,
путь, желторотых солдат прикрывая,
бывший суворовец в вечность уйдет,
детство не помня и жизнь непозная.
Лента пустая, запала щелчок,
Горы проснутся от птичьего гама,
А с орденами кадетский значок
Будет хранить поседевшая мама…
2000г.
Взятая школа…
Как вошли мы туда, так народ весь притих,
Не понять то ли ад, но уж точно не рай,
Детский дом интернат для глухих и немых,
С довоенным плакатом: «Привет, Первомай!»
Под ногами тетрадки, а на стенке – доска,
Мелом надпись на ней на арабском, наверно,
И бойцов наших сразу охватила тоска,
Кто-то вслух перевел «Смерть собакам неверным!»
И в тетрадках рисунки, нетвердой рукой,
Разноцветными красками тлели,
Танки русские с флагами, с красной звездой,
Повсеместно дымились, горели.
В школах разуму учат, но не в этой стране,
Здесь учили мальчишек совершенно другому,
Был приказ удержать наш рубеж на войне,
Мы не сдали врагу нами взятую школу…
Фото: Грозный. Перед "Романовским мостом". Инженерная разведка пятой
комендатуры и ОГ.
Фото: Уголок памяти в помещении Огневой Группы. г. Грозный. ПВД ул. Трамвайная.
Фото: слева, Иванов Сергей (Минск), Я в центре, и Коля Ткаченко (Белгородская обл). Самые дорогие годы.
Последний пароход
Игорю Балашову, Николаю Романову, Василию Дзюбенко, Николаю Патракееву, Сергею Шулятьеву, Леониду Кокоулину, Павлу Вахмянину, Павлу Ряшину и всем, всем пенсионерам МВД ушедшим так рано.
Ну, вот и все, последний пароход,
ломая лед, от берега отходит,
снежинок дружный бабий хоровод,
печаль на сердце и тоску наводит.
Опять зима и снова холода,
Что душу рвут и придают седи́ны,
Жаль с пароходом только навсегда,
Уходят годы, как весною льдины.
Я не последний и не первый я,
То воронье, то чайки хороводят,
Как пароходы в дальние края,
отдав концы, мои друзья уходят…
Но я упрямый, знаю наперед,
Дождусь весну, во что было, ни стало,
Река пойдет, мой пароход придет,
И даст гудок тревожно и устало.
Десять лет, это срок или нет?
Мне сейчас пятьдесят, а Им нет,
Никогда пятьдесят Им не будет.
Утром скажут «Дедуля привет!»,
Друга, внук никогда не разбудит.
Десять лет, это срок или нет?
Время памяти складки стирает,
Десять лет я встречаю рассвет,
Их рассвет десять лет не ласкает.
Им не помнить подруг имена,
Не услышишь от туда протеста,
Что, довольна родная страна?
Вот она-то теперь Вам невеста.
Женихов в хоровод пригласит,
Белый танец, печали и грусти,
Закружит и потом известит,
что теперь никогда не отпустит.
Строит глазки невеста – страна,
Губы пахнут прибитой росою,
Многих стерва скосила она,
Золотою литовкой – косою…
Дурная привычка
Тихо солнце встает в этот день непогожий,
Город Грозный встречает рассвет,
И разведка идет, обнадежив прохожих,
Смело можно идти, на дороге мин нет.
Ежедневно выходит, крестясь на ворота,
Паренек из Кургана с собакой своей,
А за ним вдоль дороги инженерная рота,
Изучая следы и предметы на ней.
Вдруг сегодня рванет? Ну, а может быть нет?
Каждый день ожидать и гадать, вот судьба,
Он забудет потом на гражданке сто бед,
Но глядеть на обочину будет всегда…
Мой терновый венок
Я воздвиг в душе храм, не судите родные,
И его не снесут по указу царей,
С черно-белых икон, навсегда молодые,
Смотрят лики Святых, и знакомых парней.
Этот угол в казарме, на века зафрахтован,
И лампадок дымок, самодельных из гильз,
Мне нести этот крест, я в оковы закован,
Под усмешки толпы и юродивых визг.
Там за стенами храма, мне совсем одиноко,
Мой терновый венок – утро Судного дня,
И шепчу в Образа. Почему? Так жестоко!
Не оставили место, меж собой для меня…
Не страшна мне толпа, что кидает каменья,
Я утрусь от плевков, уксус свой пригубив,
Лишь бы в этой толпе не увидеть виденья,
Осужденья в глазах, для меня дорогих.
Не пишите, прошу про войну
Не пишите, прошу про войну,
Не марайте графитом бумагу,
Все равно никого не пойму,
Ни седого, ни даже салагу.
Про любовь не пишите стихи,
Если вы никогда не любили,
Про этапы, конвоя штыки,
Не пишите, коль вас не судили,
И про море не нужно писать,
Если палубу вы не топтали,
Про небесную синюю гладь
Не пишите. Ведь вы не летали.
Напишите друзья о себе,
Пусть не ярко, красиво, прелестно,
Ведь уверен я братцы, вполне,
Это будет и скромно, и честно…
Фото "Уютный бронепоезд Козьма Прутков"
Фото: Спецоперация.
