Стрелок чувствовал себя полным идиотом, комедиантом, дающим представление перед благодарной публикой. - А как город называется? - спросил он упавшим голосом. - Белов, - младший решился снова заговорить. - А кто его основал? - Стрелок решил-таки проверить всё. - Белов Александр Николаевич. Надо же! В словах старика было немного правды. - Ну так я пойду? - конечно же ему хотелось скорее убраться от насмехающихся взглядов. - Постой, подожди. Может ещё чего прикольного расскажешь? - Ай! - Стрелок раздражённо махнул рукой и поплёлся по пыльной дороге. За спиной опять послышался смех. Когда он прошёл мимо снайпера, тот поднялся и побежал к остальным, чтобы тоже поглумиться над бродячим простаком. Скоро их смена закончиться и охранники вернуться в город. К завтрашнему полудню все жители узнают, какой клоун их посетил. Естественно, Стрелок был зол. Его ужасно раздражало выпавшая ему по милости полоумного старика роль. Но куда больше его тревожили следы сгоревшей резины восьми колёс на плите моста. Межосевое расстояние и ширина колеи, насколько он мог судить, соответствовали таковым параметрам пятой генерации Боевых Разведывательно-Дозорных Машин...

Город произвёл на Стрелка впечатление. Только в далёком нереальном детстве он видел такие большие города. Даже крупнейшие из поселений на месте убежищ, которые довелось повидать ему, не шли в сравнение с Беловым. Большинство зданий было из бетона, только небольшие домики на окраине - деревянные. Попадались строения высотой в два, в три этажа, в окнах - стекло. Люди осматривали Стрелка без привычного ему страха в глазах, их охраняли. Для картины идеального городка не хватало, разве что, заасфальтированных улиц. Стрелок шёл по главной улице, вглядываясь в вывески. На домах даже были номера и название улицы, было так и написано: "Главная". Наконец он нашел что искал, и вошёл в распахнутые двери заведения "Постоялый двор три дороги". Казалось странным, что находящееся в самом центре города заведение называется постоялым двором. Но, войдя внутрь, Стрелок убедился в верности вывески. Публика была ещё та! Один валялся прямо под дверью в луже собственной блевотины. Два стола в самом углу обширного помещения занимали игроки в карты, оттуда то и дело доносились разочарованные и гневные выкрики. Остальные столики пустовали по случаю раннего времени, а за стойкой методично напивались трое. По другую сторону полированной перегородки не спеша передвигался бармен, лениво подливая клиентам. - Мне нужна комната на день-два. - Шесть монет, - такой же ленивый и неповоротливый голос. Странно, но наличию денежной системы Стрелок уже не удивился. Раз уж город поддерживает маленькую армию, то деньги становились не такой уж диковинкой. - А на обмен? - Нет, только монеты. - И где же я могу продать снаряжение, или купить что-нибудь? - Лучше всего на рынке. Но базарный день был вчера. Придётся ждать неделю... он помолчал, окинул усталым взглядом полупустой зал. - Остаётся лавка старого Рамштейна, но он обдерёт тебя как липку...

Спустя четверть часа Стрелок уже стоял в душной, заваленной разнообразным хламом, комнате магазинчика. Моисей Рамштейн, старый еврей, некогда работавший в ломбарде одного провинциального городишки, под конец жизни стал большим человеком, владельцем единственного магазина в крупном городе, может быть самом крупном в мире. Его, безуспешно борющиеся с артритом, пальцы барабанили по оранжевой пластмассе аптечки. Нечасто к нему попадали такие редкие и ценные вещи, и он намеревался извлечь из этого случая максимальную выгоду. - Пятьдесят монет, - Моисей привёл лицо к самому доверительному выражению. Глаза Стрелка округлились, брови поползли вверх. - Ну уж нет, старик! Лучше я неделю буду спать на улице, и продам её на рынке по справедливой цене. - Восемьдесят, - Рамштейн погрустнел. - Двести, и не монетой меньше. Только не говори, что ты спишь на ящике таких аптечек, и подтираешь зад стерильными бинтами...

На обратном пути к постоялому двору Стрелку попалась вывеска врача - две перекрещенные доски, выкрашенные в красный цвет. Он решил зайти, потому как палец его беспокоил всё больше - опухоль спадать и не думала, и он практически потерял чувствительность. Доктор осмотрел многострадальный перст, присвистнул и бодренько так заявил: - Вам крупно повезло, молодой человек. Ещё пара деньков - и прощай пальчик. Стрелок сглотнул. Он живо представил, к чему это могло привести. Если бы он лишился указательного пальца правой руки, пальца спускающего курок, то вряд ли смог бы выполнить миссию, и тогда уж прощай сердечко. Врач сделал надрез, выдавил весь гной, промыл рану, обработал её какой-то мазью. Его помощник наложил повязку. - Доктор, а вы делаете операции? - у Стрелка возникла робкая надежда. - Какие операции? - он разглядывал повязку. - Ну, на сердце. - Молодой человек, скажите, я похож на сумасшедшего? - врач поднял глаза, и в них промелькнула тоска. - Немного... Он улыбнулся. - А вот вы похожи на законченного психа...

Стрелок вернулся в заведение уже к вечеру, рассчитался с хозяином и поднялся в комнату. По привычке тщательно почистив одежду и обувь, он определил в легкодоступные места вещи и оружие, упал в мягкие объятия постели. Под уставшим телом хрустнули металлические пружины. Стрелку начинало всё больше здесь нравиться, он даже подумывал остаться в Белове после того, как закончит все дела с Генералом. В этом городе текла вполне нормальная жизнь, жили люди с которыми хочется общаться, работали учреждения, было даже правительство и армия, ходили деньги. Здесь было то, чего уже давно не имело большинство людей - общество. Мысли кружились в голове, цеплялись одна за другую, порождали новые. Их было так много и они были такими непривычными, что Стрелку хотелось подольше их удержать, придти к какому-то решению. Но он не смог этого сделать - он заснул...

7. Белов

Стрелок был в прекрасном настроении. Ещё бы, ведь этой ночью его не посещали сны. Однако это самое настроение серьёзно пострадало от косых взглядов и плохо скрываемых улыбок утренних посетителей "трёх дорог". Одна компания особенно откровенно пялилась на него и громко смеялась над словами своего заводилы - того самого младшего охранника моста. Он сидел за столиком и поглощал завтрак: жареное мясо и картошку. Знакомый голос, зазвучавший из-за спины, был глумливее - теперь он знал над чем смеётся и увереннее - рядом с ним стояло двое, готовых за него постоять, дружков. - Эй, Стрелок, расскажи анекдот. Стрелок молча пережёвывал пищу, думая над тем, к чему может привести начатый разговор. - Стрелок, ты слышишь меня? Мы хотим услышать ещё что-нибудь смешное, - было удивительным, насколько мало он ценил свою жизнь и здоровье. - Когда я ем - я глух и нем. Из-за спины ударил взрыв хохота, другие посетители заулыбались, пряча ухмылки в тарелках с едой, в стаканах со спиртным. Только бармен хмуро покачал головой, он знал, что сейчас может произойти. - Ну ты мастак! Таких юмористов я ещё не встречал... Это было уже слишком. Тонкая нить терпения порвалась с металлическим звоном. Спустя секунду, Стрелок держал наглеца за волосы, а столовый нож, которым он только что кромсал кусок мяса, щупал пульс сонной артерии. Парень закатывал глаза, пытаясь взглянуть в лицо Стрелка, а губы шевелились как у попавшей на сушу рыбы. Он хотел что-то сказать, но не мог. Стрелок начал всерьёз опасаться, что охранник обмочит штаны. - Сядьте на место, - бросил он дружкам несчастного, наблюдающим за происходящим широко раскрытыми глазами. - А ты запомни: если я ещё раз увижу на твоём лице улыбку, то она останется с тобой на всю жизнь. Понял? - Оставь в покое этого идиота и заканчивай с завтраком, - мужчина, застывший на пороге, был в отлично пригнанной форме, а правая ладонь лежала на кобуре. Тебя хочет видеть Белов.