У одного из металлических шкафчиков стоит такой же рабочий, он задержался, он занят. Он нюхает содержимое симпатичной стеклянной баночки, на его шкафчике ещё несколько таких же. Он не глядит в мою сторону и не отрывается от процесса, но вопрос, кажется, адресован мне. Больше в раздевалке никого нет, по крайней мере.

  - Неудобно в линзах?

  Я немного теряюсь:

  - Почему..? Ну, иногда.

  - Конъюнктивит там раз в год... - он говорит спиной, не оборачиваясь.

  Проникаюсь жалостью к себе:

   - Ну.., бывает... Ещё, бывает слезятся к вечеру...

  Он роется в шкафчике и выставляет наверх ещё несколько баночек, с ярлычками. Отделяет одну от всех, в ней гранулы.

  - Вот. Линзы носить больше не надо - , он протягивает баночку мне.

  - Пить? Их растворить надо?

  - Нет, гранула вживляется в глаз. Я не против, можешь открыть и попробовать сейчас.

   Я боюсь сейчас, я хочу забрать банку, чтобы потом. Я бы ещё проконсультировалась, не только с этим алхимиком-офтальмологом. Я прошу подарить мне баночку, но мой техник избегает ответа. Прошу ещё, уже трижды за короткую беседу, но он отвечает невпопад и не дарит. Уходит, оставив все баночки, и мою в том числе, на шкафчике, не запертыми.

   Я не беру. Не подарил же. Открываю другие, и нюхаю, как он. Стекло прозрачное и виден цвет жидкости, он приятных натуральных оттенков, от янтарно-жёлтого до чёрного. Вот мазь цвета корицы, привлекает внимание надписью: "Желание..." чего-то там, видимо. Второе слово неразборчиво и наполовину стёрто. Аромат, на мой взгляд, простоват для "желания".

   К приёмной движется большая грузная фигура, походка уставшего человека. Я рассматриваю его ноги, есть на что посмотреть. Опять дежа-вю. Забудешь такую обувь, как же... На левой ноге синий башмак, цвета медицинских бахил, по форме - лапоть лаптем, но из кожзама. Смешной. На второй ноге - сапог, он тоже нелеп, но не под стать первому. Он из какого-то неблагородного текстиля, дутый, и перехвачен бечёвками поперёк ноги. Бечёвки бы больше к первому лаптю подошли.

   Человек скрывается за дверью приёмной, я иду за ним, и знаю, что у него не только сапоги, но и глаза тоже разные, и что я его видела.

  "Приёмная Воланда" гласит табличка, вот тебе, бабушка и Юрьев день. Воланда так Воланда. Внутри приёмная похожа на аудиторию для занятий в институте, из которой вынесли мебель. Один стол оставили, стоит он в дальнем левом углу "аудитории", так что, пока вошедший движется от двери по диагонали через всю комнату, у сидящего за столом времени для изучения просителя, а почему это "просителя", кстати..? В общем, времени - предостаточно. Видела это уже, видела. И ходила. От этого делается спокойнее. Сажусь за стол, мне не терпится поговорить.

  Но беседа, едва успевает начаться, как нас прерывают. Дверь в приёмную приоткрывается и кто-то совершенно канцелярским голосом, но, всё же, взволнованно сообщает: "Кого-то ржавой иглой режут!", дверь захлопывается. Воланд (ну, а как я его должна называть, если на кабинетной табличке так написано?) шустро встаёт со своего места и включает экран на стене напротив. Там какое-то ток-шоу, или розыгрыш. Телепередача, в которой над человеком совершаются якобы магические действия. Публика смеётся. А Воланд серьёзен. А я вспоминаю кроваво-кишечные шоу из книги, "Торговцы болью", да, точно, так назывался рассказ. Происходит примерно то же, может, это экранизация, кино? Человек в центре экрана лежит беспомощный, вот у его лица, прямо у щеки мелькает острый предмет. Манипулирующий и ассистенты шутят... А мне совсем не смешно, я понимаю, что сейчас будет настоящая операция, как в больнице. Будут резать, колоть, будет кровь. Воланд оборачивается, глядит на меня, да, ты всё поняла верно.

  - Хочешь посмотреть?

  Я киваю, да. Он улыбается, такой ответ ему интереснее, чем "нет".

  И тут же мягко убирает меня из приёмной.

  VI

  Мне вчера приснился сон:

  Я гуляю без кальсон.

  Без обеда и хвоста

  Я гуляю вдоль моста.

  На мосту стоит кровать,

  я в нее улегся спать.

  А потом я вижу сон:

  Я гуляю без кальсон...

  (автор неизвестен)

  - Мам, ботинки порвались.

  Правый башмачок, и, в самом деле, глядит на меня укоряюще-голодным ртом, на левом липучка болтается на нитке. Мамаша...

  - Ложись спать, мой хороший, завтра выходной, купим новые.

  Идём. Длинный одноэтажный универмаг старой постройки, растянутый на весь первый этаж дома. Здесь три двери на вход-выход, я помню, ходила не раз. Половина отделов уже сворачивает работу, мы припозднились, поэтому идём очень быстро, иду я, а Митька тащится на руке. Ту дверь, в которую зашли уже с грохотом закрыли, вот промелькнула вторая - тоже закрытая. Ботинок не видно и теперь хочется уже просто выйти, вон она третья дверь, в конце магазина, открытая. Спешим. Что-то мокрое и холодное нагло шлёпает меня по ногам: это тряпка, местная уборщица не особо церемонится, однако! Я не обращаю внимания, сын недоумённо оглядывается. Однако, я уже на полу, сын шлёпается через, что-то металлическое звенит об пол, стукается об дверь, скорее всего, какая-то "ценность" из кармана мальчишки. Набиты нужными вещами, как у любого порядочного человека его возраста. Митька поднялся, а меня весьма неделикатно рукояткой швабры подталкивают (да, прямо, пихают больно!) к двери. Оборачиваюсь, надо же, у старухи такие глаза, такие, я не знаю. Глупо, родные что ли. Господин с выстриженной лысиной возится с ключами с наружней стороны двери...