Писать начала в отрочестве, причём не столько стихи, сколько прозу. Впоследствии преобладающими в творчестве стали стихотворные произведения – малых и крупных жанров, в том числе драмы. Отдельные стихотворения публиковались в периодической печати, публиковались в ней и статьи. В 1998 году вышла первая книга стихов. В 2015 году было осуществлено её исправленное переиздание под названием «Праздник зимы». Художественное творчество разворачивается в двух направлениях: литературном и музыкально-поэтическом. Второе состоит в создании преимущественно песен самых разных жанров и их исполнении как автором стихов и музыки. Осень Отрыдала душа кратким ливнем, Отболела порой листопада, Только бродит ещё сиротливо В глубине облетевшего сада. Разве ищет, где спряталось лето? Ждёт кого? Но её на закате Лишь обнимет туман, незаметно Белой тенью подкравшийся сзади. Понимает душа слишком поздно: То мечты её счастье украли, Превращались упавшие звёзды В маттиолы неясной печали. На засохших цветах иван-чая Паутины дрожащая нитка… Стонет ветер, и вторит, качаясь, Отворённая настежь калитка. «А знаешь, нас с тобою не забыли…» А знаешь, нас с тобою не забыли Где дождь ноябрьский мыл и мыл причал, Где в полночь к морю часто мы ходили, А в городе об этом говорили, Что призраки там бродят по ночам, И где теперь, как осень на исходе, Дождливою полночною порой Два призрака у моря часто бродят, А говорят, что это мы с тобой. Проездом Оказалась я там совершенно случайно, проездом, В жарком крае, куда так хотела приехать с тобой, — Видом белой зимы, никому в том краю неизвестным, Всем и там, как везде, безнадёжно и гордо чужой. Ты был прав: твой залив чисто синий, сапфирного цвета. Я рукой прикоснулась к одной, самой длинной волне — Как тепла в нём вода! Salve! городу вечного лета, Днём осенним тебя подарившему жизни и мне. Он дождался меня (да, великая нам с ним награда!), Этот город, которому больше уж некого ждать. Я пришла… без тебя… И быть может, из прошлого ада, Как потерянный рай, буду я те два дня вспоминать. Но в последнюю ночь – о, как странно мне было услышать! — Вдруг знакомо запели струи, ускоряя свой бег По камням, по машинам, по стенам, по ставням, по крышам… Это плакал твой город, со мной расставаясь навек. Странный день Сегодня странный день: сегодня боли нет. Пусть скованы уста мои молчаньем, Пусть так недавно я нашла ответ На мучивший вопрос, но все пять лет В моих устах звучавший как случайный, И пусть с тех пор я дни не тороплю, Но что мой вольный дух не стал свободней И что наверно я ещё люблю, Таким мне странным кажется сегодня. В конце ноября
Как любо мне надмирное веселье Заката перед самою зимой! На всём ходу я спрыгну с карусели Туда, в воображаемое мной! Туда, туда – в конец или начало, Не всё ль равно? Но только до сих пор Я с робостью и яростью молчала! Чуть болен мой прощающийся взор Одной, ещё недавнею заботой, Но буду на пиру у всех стихий Под нимбом из кровавой позолоты Читать свои последние стихи. «Вон нож. Возьми и зарежь…» Вон нож. Возьми и зарежь. Как день, сияет клинок, По-зимнему чист и свеж, По-моему одинок. Достаточно тонок он И длинен, остёр и прям. И я всё смотрю в окно Спиною к тебе. А там Внизу вечно двор в грязи… Там грохот, мужицкий смех… Вон нож. Возьми и вонзи. Так будет лучше для всех. «И мне какой-то год не пережить…» И мне какой-то год не пережить, Оставив жизнь – иным стихотвореньям. И только не порвётся эта нить, Одной тоскою и одним стремленьем Связавшая мою с другой душой Больною и неверием и верой, Не знающей ни времени, ни меры, Так в мире и не найденною мной. В День рожденья В глазах моряков – маяки, А в моих – океан-могила. Как ласточек крылья легки! А я руки поднять не в силах. Звонче с каждой весной капель! А мой голос глуше и глуше. Прости меня, мой апрель! А лучше – просто не слушай. Встреча Последним сном глаза закроет ночь, Обмоет дождь, а снег оденет в саван, И вьюжный ветер запряжётся в сани И в них меня умчит отсюда прочь Туда, где нам не встретиться нельзя, — А до того, в преддверье нашей встречи, Я к вам войду, как в платье подвенечном, И зеркала меня не отразят. Белое и чёрное (стихи песни) Ветер навзрыд рыдает в саду. К ветру я выйду, с ветром уйду, Плечи укрыв одною такой Белою шалью с чёрной каймой. Было – любила, да всё не в масть. Любо мне с ветром в поле пропасть, В дар только ветру любо отдать Чёрные косы, белую прядь. Белые сани, конь вороной — Полем промчится кто-то порой… Вздрогнет, а конь всхрапит на бегу — Чёрное что-то там на снегу. Лес для того ль вдали облетел И первый иней землю одел, Чтоб расстелилось поле зимой Белою шалью с чёрной каймой? |
