— Думал, ты закончишь в восемь.

— Ну и?

Хэ Тянь будто застывает на секунду. Переспрашивает осторожно:

— Что?

— И что, если б я в восемь закончил? — спрашивает Рыжий, обращаясь к огромному, подсвеченному с одной стороны закатным солнцем низкому облаку. — Опять пас бы меня до самого дома? Самого не заебало?

Хэ Тянь молчит.

Музыка колотит по барабанной перепонке. Хочется отстранить телефон от уха, но Рыжий держит. Он ждёт. С каждой секундой становится всё сложнее, потому что отвечать, судя по всему, Хэ Тянь не собирается.

Потому что, думает Рыжий, не отрывая взгляд от облака, на самом деле Хэ Тяню всё это тоже уже остопиздело. Не могло не. Потому что ни один дебил на свете не будет терпеть, пока какой-то мудак размеренно даёт ему по роже. Снова, снова, снова. Снова.

Потому что Хэ Тянь сам себе в этом признаться не может: что вбил в свою дурную башку эту мысль, эту идею-фикс, эту навязчивую одержимость и теперь тупо прёт на принцип. Потому что он просто разбалованный пацан, который всегда получает то, чего хочет. Ему не нужно тягать мерзким бабам с выбеленными волосами суп с фрикадельками на липком подносе, чтобы оставаться на плаву и не пойти ко дну.

Ему достаточно щёлкнуть пальцами.

— Ладно, — вдруг говорит Хэ Тянь. — Работай. Не отвлекаю.

— И не вздумай больше…

Но прежде, чем Рыжий успевает закончить, звонок обрывается. Никакой музыки. Никакого Хэ Тяня. Только смех детей, рассекающих по освещённому фонарями парку на роликах, и негромкий гомон взрослых. Рыжий уставляется на свой телефон и смотрит на него до тех пор, пока дверь не распахивается, и массивное тело жиробаса, затянутое в очень плотно обтягивающую живот рубашку-поло канареечного цвета не загораживает проход.

— Сколько раз я тебе говорил про курево на работе?! — визжит он. — Или вы с мамашей решили сегодня испытать моё терпение? Одна вообще не явилась, а второй пришёл с расквашенной рожей!

Рыжий стискивает зубы, и голос Пейджи в голове повторяет снова и снова: «прошу тебя, проявляй уважение к Чину Ко». Прошу тебя. Прошу тебя.

— Извините, — цедит он.

Проскальзывает мимо пышущего жаром жиробаса, пахнущего рафинированным маслом, который сверлит его злым взглядом и кривит губы. Суёт мобильный в карман и хватает поднос с супом с полки для выдачи блюд.

На душе херово так, что рёбра ноют, но теперь Трип не имеет к этой боли никакого отношения. Теперь к этой боли имеет отношение мысль: пусть. Пусть отрывается. Хуй с ним. Придурок точно сейчас в своей тарелке, ему-то не привыкать к этому музлу, к смеху, к «пей! пей! пей!». Гондон. Пусть душу отводит, а его, Рыжего, в покое оставит. Заебал. Зачем только звонить было.

«Хочешь, я приеду»? Серьёзно?

Рыжий представляет, как говорит: да.

Это получилось бы до ужаса просто. Отвратительно просто. И он бы… он бы, блядь, приехал. Через десять минут уже был бы здесь, на своей любимой лавке: откуда бы ни пришлось ехать. Был бы здесь.

Сколько бы ни пришлось Рыжего со смены ждать — этот еблан бы ждал.

Рыжий сжимает зубы и ставит тарелку с супом за восьмой столик. Говорит: приятного аппетита.

Но дамочка с выбеленными волосами всё равно не оставляет чаевых.

В следующий раз телефон звонит без десяти десять, и сердце против воли сжимается. По дурному.

Одёрнуть себя не получается, хотя переживать не о чем: мама час назад написала сообщение, что соседке скучно, так что Пейджи пригласила её на ужин и на просмотр их любимой дорамы. Что она хорошо отдохнула и завтра собирается выходить на работу — это чтобы Рыжий утром не устраивал концертов.

С мамой порядок, но сердце всё равно ударяет по горлу. Рыжий достаёт мобильный, чертыхается.

Косится поверх кассового аппарата: в зале пусто, последний чувак за столиком у окна допивает кофе и устало трёт ладонью лицо. Понимает, что пора сваливать, но, видимо, дом — это не то место, где ему сегодня рады. На нём лиловый галстук, а на столе напротив лежит шляпа. Хорошая компания для вечерней чашки кофе.

Экран продолжает мигать: «мудило» вызывает.

Рыжий оглядывается через плечо. Жиробас заколотился в своём кабинете, как делал всегда за час до конца рабочего дня, и выйдет только в десять, когда нужно будет закрываться, поэтому Рыжий принимает звонок прямо здесь.

— Что?

— Ты до десяти?

Где бы он ни был, на фоне тишина. Еле слышное движение воздуха и отдалённый шум машин. Никакой музыки. Странно. Эти дурацкие вечеринки обычно длятся до глубокой ночи.

У Рыжего нет никаких сил для того, чтобы огрызаться. Проще было бы нажраться колес и уснуть дня на три. Или съебать на Аляску. Впрячь в упряжку северных оленей и наворачивать по ледникам под северное сияние. Чтобы мир забыл нахуй, что есть здесь человек по имени Мо Гуань Шань. Чтобы можно было, наконец, перевести дух. Но такой роскоши он позволить себе не может.

Устало отвечает:

— Да, до десяти. — Не ответить было бы тупо.

И не добавляет больше ничего. Хэ Тянь тоже недолго молчит. Потом говорит:

— Хорошо.

И отключается.

Рыжий уже второй раз за сегодняшний вечер таращится на погасший экран мобильного. Ну и что это был за нахуй? — мысль почти не оформленная, быстрая. Чувак, сидящий у окна, поднимается и нехотя тащится к бару. С натянутой улыбкой говорит:

— Спасибо.

Протягивает сорок юаней.

Рыжий отсчитывает сдачу, но чувак не берёт, хотя чек у него на двадцать шесть.

Хэ Тянь стоит, оперевшись поясницей о каменные перила ступенек, ведущих в парк. Он запрокинул голову и смотрит в ночное небо. Рыжий останавливается, как будто спотыкается. Тяжело вздыхает, раздражённо отводит взгляд. Начинает медленно спускаться вниз.

— Понятно, — бросает недовольно, проходя мимо.

Хэ Тянь ловит его рукой — сжимает рукав мастерки, подгребает под бок, улыбается. Рыжий шаг не сбавляет, чувствует, как желваки натягивают кожу. Его накрывает целым коктейлем: пряно-сладкий алкоголь, сигаретный дым, запах тусовки на свежем воздухе, запах Хэ Тяня — совсем слабо, — и…

Он медленно опускает голову, пытается поймать взгляд Рыжего. Отвратительно-пластичный, как кот. Бухой, как свинья. Говорит с улыбкой, притираясь виском к виску, невозможно-близко:

— Ты рад, что я здесь?

— От тебя несёт, — шипит Рыжий, отворачивая голову так сильно, что почти больно под ключицей. От Хэ Тяня действительно несёт.

Бабским, сладким парфюмом.

Фантазия у Рыжего так себе, но он буквально видит, как девка в короткой юбке закидывает руки ему на плечи, зарывается в волосы, притягивает голову к себе. А он проводит руками по её бокам, обхватывает талию, прижимает ближе. Как они танцуют, как они лижутся, как она пачкает его своей помадой.

Оставляет на нём свои следы: запах, дыхание, засос. Как печати.

Хэ Тянь так естественно смотрится рядом с этой девкой, существующей только у Рыжего в башке, что пальцы начинают жужжать. Рыжий не знает, что означает этот зуд.

— Никогда не ходи на вечеринки, — бормочет Хэ Тянь. — Увижу тебя рядом с Бумером — сверну ему башку.

— Каким, блядь, Бумером, — цедит Рыжий. Он смотрит по сторонам, переводит их через дорогу. Чувствует, как Хэ Тяня ведёт из стороны в сторону — он чётко говорит и твёрдо переставляет ноги, но ведёт его конкретно.

— Бумер. Майк Форд. Он из Оклахомы. Оклахому называют…

Хэ Тянь держит около себя крепко, можно даже не пытаться вывернуться из-под руки. Хотя, если бы Рыжий нормально двинул, у него бы, конечно, получилось. Без проблем.

Главное — знать, куда бить. И знать, зачем.

Хэ Тянь заливает про Оклахому, он заливает вообще хуй знает что, Рыжий сжимает губы и волочит его на себе, слушая краем уха пьяный пиздёж. Сверлит взглядом приближающуюся автобусную остановку. Всё, чего ему хочется, — отстраниться, чтобы сладкие духи перестали забиваться в носоглотку.

Это нормально, когда так сильно выводит из себя чужой запах? Если бы девушка с такими духами стояла около него в автобусе, он бы даже внимания не обратил.