Внутри у каждого таится заповедный лес.
В нем корни истин, кроны постулатов.
Зеленые ростки надежд и ожидаемых чудес.
И сухостой ошибок, и за них расплаты…
И для кого-то лес твой – тихий шелест трав.
В нем аромат цветов и только птичьи трели.
Кому-то ты показываешь свой суровый нрав…
И лес дремуч и непролазный,
Как бы о тебе ни пели.
Бывает, путник в мир твой забредет.
И лес при встрече с ним как будто оживает…
Внутри весна, душа ликует и поет,
А над цветами бабочки порхают…
Он погуляет по тропинкам и уйдет,
А лес замрет в безмолвном ожидании.
И вроде все в порядке, все цветет,
Но лес в тоске, и хочешь сократить ты с гостем расстояние.
Ты строишь для него обитель-дом в лесу.
Цветы сажаешь, чтобы все благоухало.
И в гости приглашаешь в узкий круг.
Жжешь сухостой, чтоб вам тепла хватало.
В лесу заветных домиков таких
Хранятся, словно в сундуках, твои секреты.
И чей-то домик век незыблемо стоит,
А чей-то рушишь ты, накладывая гостю «вето».
Бывает, что напрасно, сгоряча,
Сломаешь до фундамента – не сожалея…
И бродишь как потерянный, ища
Того, кто поливал твой мир елеем.
В своей неколебимой правоте
Хватаешь новых путников в безудержном веселье.
Твой лес живет, поет, в нем гомон, смех.
Времянок вереница вдоль лесной аллеи…
И вот, бродя в кромешной этой пустоте,
Сбегаешь в чащу от всеобщего веселья.
В уничтожающей тоске осознаешь: вокруг не то, не те…
И падаешь устало на колени.
И, оглядевшись утром после ливня слез,
Ты видишь дом, разрушенный тобой, и в ту минуту…
В отчаяньи руками ворох мокрых листьев ввысь взметнешь.
Глазам своим не веришь – проросли в том месте незабудки.
