- А я и не имел ввиду офисные дела, — шепчешь мне в плечо, а я делаю вид, что не понимаю, о чём ты. Прости, милый, но это слишком хорошо, чтобы быть правдой. Я не верю тебе. Не могу. Не должен. Ведь всё снова закончится очередным мальчишкой «на ночь» и моей истерикой. Блядь, Кайт! Зачем ты так? Неужели просто не можешь по-другому?
- Это твоё, — оборачиваюсь и протягиваю тебе шарф, стараясь натянуть на лицо ехидную ухмылку. Ты ведь тоже помнишь вчерашнюю ночь, любимый. Ну, если не ты, то твоя задница точно помнит. Пусть так. Пусть хотя бы один день все твои мысли будут возвращаться ко мне.
- Пожалуй, я больше не буду его надевать, оставь в шкафу, — отходишь к своей половине кровати, развернувшись ко мне спиной.
- Почему? – нет сил изобразить усмешку. Обидно. Очень обидно. Это всё-таки был подарок. Какого чёрта, Кайт?
- Пусть лучше будет всегда наготове,… на случай, если ты опять захочешь меня связать, — ровно произносишь ты, не оборачиваясь и делая вид, что сосредоточенно изучаешь что-то на своём лэптопе.
Что? Что ты сказал? Кайт, мне это не послышалось? Милый, ты вправду… ФАК! Полный вынос мозга! Кайт, сука, ну, почему с тобой всегда так – как будто вот-вот сдохнешь от передоза! Едва успеешь подумать, что узнал тебя, наконец, узнал, — ан-нет, обломись, Крис! Получи вынос мозга и забей на фундамент – крыша всё равно уехала. А ты сидишь спокойный как удав перед нападением и ничто не ипёт. А я в вечном ахуе. И уже почти привык.
- Наверное, надо накинуть пару сотен тому мальчишке. Я думал, что ты уже никогда не решишься.
Пиздец, Кайт! Какая же ты сука… Но я так тебя люблю.
- Да, кстати, когда поедешь в офис, купи по дороге новую кружку со Старбаксом.
Кайт…
========== С Днём Рождения, Кайт! ==========
***
Захлопываю дверцу своего обожаемого Porsche, включаю зажигание. Дааа… Рёв мотора — это пожалуй, самое приятное, что я слышал за весь этот долбанный день. Блять! Как же я устал! В пол педаль и прощай здание главного офиса, здравствуйте сверкающие огни ночного мегаполиса.
Я так устал от ваших счастливых рож и ненужных поздравлений! Да засуньте их себе поглубже в… Что? Не получается? Только скажите, и я лично вам помогу! Фак! Что за бред поздравлять человека с тем, что он стал ещё на год ближе к могиле?
Нет, смерти я не боюсь. Я не раз видел её в своих снах. Видел себя в дорогом гробу на белой шёлковой подушечке, в новеньком пиджаке от Armani, в окружении цветов и толпы «друзей», которых у меня никогда не было. Видел слёзы вечной плакальницы-сестрички, с которой мы грызлись как кошка с собакой с самого рождения. Видел счастливые рожи конкурентов и хмурое лицо Арта, который понял, что пиздец придёт его компании быстрее, чем он успеет произнести своё имя. Видел сотню белых роз, заказанных Тришей (Детка, ты единственная, кто в этом офисе хоть что-то делал как следует: я никогда не забуду твой прекрасный кофе). Впрочем, я видел и твои искренние слёзы. О нет, не по мне, просто тебя вот-вот уволят – ведь какой смысл держать секретаршу, если её начальник решил отправиться на тот свет.
А ещё я видел тебя, малыш. Твои прекрасные голубые глазки, чуть покрасневшие от сдавленных слёз. И ты был единственным, кто выглядел живым и настоящим на этом фальшиво-торжественном маскараде. Ты так неловко положил эти две красных гвоздики, что даже вздрогнул, случайно коснувшись моей мертвецки-холодной руки. А я всё видел. Лежал там, мёртвый, но всё видел. И мне было ПОХУЙ! Я свободен, я прекрасен, я вечно молод, чёрт побери. И все ваши лживые слёзы для меня – пустой звук. Потому что я ушёл так, как мечтал — Adieu, ma chère. И катитесь все к дьяволу! Я не буду о вас скучать. И ты не скучай, малыш.
Я видел свою смерть десятки раз. И я не боюсь её. Чего я действительно боюсь, так это старости. Этой дряхлой кожи, выпадающих седых волос и неспешно подкрадывающегося маразма. Этого медленного гниения с привкусом лекарств и вони собственного разлагающегося тела. На хуй это, слышишь, НА ХУЙ!! Лучше смерть. Красивая, пафосная. Как и вся моя жизнь. Только на самой высокой ноте, пока ещё могу сверкнуть в последний раз своей безупречной улыбкой.
Ну вот, кажется, приехали. Сворачиваю на платную стоянку возле клуба, паркуюсь и выхожу в ночь, глубоко вдыхая холодный осенний воздух. Такой жёсткий, обжигающий своим холодом. Вглядываюсь в чёрное небо над головой и никаких звёзд. Только долбанные огни слепят глаза. Ну и пусть, мне так даже больше нравится.
Толпа разодетых подростков беснуется возле входа. Шум, голоса, раскаты музыки, доносящиеся из приоткрытой двери. Яркая вывеска «Bunker» и качки в костюмах на входе. Ухмыляюсь и, смело обходя толпу, подхожу к вип-входу.
- Добрый вечер, — кивает мне фейс-контрольщик, жестом приглашая пройти. Улыбаюсь, бросаю короткий взгляд на завистливые рожи тупых малолеток в очереди и скрываюсь в темноте холла. Сегодня мне нужно расслабиться.
«Бункер» неплохой клуб. Хотя и был полнейшим дерьмом, пока Фред, его владелец, не догадался обратиться в «InversE», уповая на новую рекламную компанию как на последнюю надежду. Я лично вёл этот проект, и посмотрите на результаты. Весь город обклеен плакатами с их рекламой, лучшие группы рвутся выступать только на этой сцене, а что уж говорить про эту орущую толпу придурков на входе. Они все хотят попасть в «Бункер», они все пищат от восторга, считая, что это «самое улётное заведение в городе». Ха, даже смешно. Видели бы вы ту засранную забегаловку, которой был «Бункер» до встречи со мной. Это я сделал его клубом номер один, а Фреда – счастливым хозяином элитного заведения. Спросите, как я это сделал? Легко. Немного шума, пару липовых скандалов, новая концепция и всё этот приправить соусом из дорогой выпивки и жаркого секса. И вуаля — тупое стадо бежит за очередной дозой радости.
А что с этого имею я? Хм, дайте подумать. Несколько нулей на моём личном счёте и раздутое до небес эго, которым я так горжусь. Ах да, после того проекта, принёсшего «InversE» миллионы, Арт наконец сдержал обещание и сделал меня партнёром. Всё-таки признал, старый жмот, что без меня половина контрактов всей фирмы сгорела бы на счёт раз. Я – единственный джокер в его рукаве, и мы оба это понимаем. Я знаю себе цену, всегда знал. Именно поэтому я не привык размениваться по мелочам. Да и не хотелось мне быть дорогой игрушкой в руках молодого засранца, как только Арт отойдёт от дел, оставив всё на ненаглядного сынулю. Нет уж. Я предпочитаю уйти красиво, уведя за собой всех самых дорогих клиентов. У него просто не было другого выбора. И вот я уже несколько месяцев как обживаю свой просторный кабинет, а Триша учится пользоваться новой дорогостоящей кофеваркой.
Фак! Едва не оступился. Ненавижу эти тёмные коридоры. Чем-то напоминают бэк-румы в тематических клубах. Хотя я, конечно же, вру. Тёмные комнаты в «HM» невозможно ни с чем спутать. Эта атмосфера горячего, дикого секса, дешёвой выпивки и легких наркотиков. Как же это было охуительно весело, развлекаться там ночи напролёт! Просто взять симпатичного мальчика и утащить его прямо с танц-пола. Туда. А дальше… Уф! Даже голова кружится от воспоминаний. Умопомрачительный минет в душной темноте зала или быстрый безудержный трах под ритмичные удары музыки. ФАК! Да я возбуждаюсь при одной мысли об этом. Может, стоит забить на приглашение Фреда, развернуться и рвануть в «HM» прямо сейчас?? Напиться, снять какого-нибудь сексуального парня и просто насладиться охренительно прекрасным умопомрачительным сексом на одну ночь. Блять, почему я чувствую, что не могу себе этого позволить? Ну что за бред.
- Кайт! Я так рад, что ты смог прийти!
Ну, конечно же, охрана уже доложила, что долгожданный гость явился. Едва оказавшись возле барной стойки, встречаю глазами Фреда – высокий, крупный, немного не в форме как обычно, зато одет с иголочки. Дорогой костюм, роллекс, золотые запонки на рукавах. Впрочем, это уже не в моде, Фред, — уволь своего тупого стилиста. В общем-то, его статус виден издалека – на фоне этих обдолбанных малолеток на танц-поле? О да, Фред, тут ты король своего маленького королевства.
