Срываюсь с места и бегу обратно, в прихожую. Вылетаю в распахнутую дверь и, даже не думая её закрывать, бегу вниз по лестнице. Быстрее, быстрее. Вот только куда я бегу? Зачем? Что собираюсь делать?

Не знаю! Не знаю, где тебя искать и как! Не знаю, что скажу, если сумею найти. Просто что-то внутри заставляет бежать. За тобой. От самого себя. Блять, мозг снова сходит с ума, снова разрывается от таких до охуения ясных и в то же время спутанных мыслей. И будто выветрился весь алкоголь, улетучилась головная боль. Будто всё перестало иметь значение. Только один вопрос: где ты?

Порш с рёвом вылетает со стоянки, а я, до боли в пальцах сжимая руль, продолжаю жать на газ. Где ты? Где?

Неужели я действительно рассчитываю случайно встретить тебя в этом огромном ночном городе? И что я собираюсь сделать? Приказать тебе вернуться домой. Даже звучит глупо. Разве тебя можно заставить сделать что-то против твоей воли? Запихнуть в багажник? Вот уж было бы действительно забавно. Что за бред я несу? Просить вернуться. Нет, не так. Умолять о прощении, стоя на коленях. Сейчас эта мысль не кажется такой уж нелепой. Сейчас я готов на всё, Крис. Ты только не убегай, пожалуйста.

Не присматриваюсь к лицам прохожих и припаркованным авто. Просто окидываю их беглым взглядом. Знаю, что выхвачу твой облик из любой расплывчатой абстракции. И всё же понимаю, что это бред. Что я делаю?

Чуть сбавляю газ, вот только мысли не замедляют ход. Всё так же звонко бьют по вискам, так же безжалостно полосуют сердце. Где ты, малыш?

***

И вдруг как разряд тока. Сердце пропустило удар, когда усталые глаза поймали что-то неразборчивое боковым зрением. Просто расплывчатое тёмное пятно в окружении сверкающих огней, да только почему так в груди кольнуло?? Выжимаю педаль тормоза, и Порш с визгом замирает возле тротуара. Сижу, словно пытаясь отдышаться, всё так же крепко вцепившись в руль, и почему-то боюсь повернуть голову вправо. Что там? Что?

Рёв сирен, мигание огней, но только взгляд испуганно упирается в собственные дрожащие колени, а в голове рефреном бьётся твоё имя. Крис.

Всего пол-оборота, всего один короткий взгляд и безумие накрывает с головой.

КРИС! НЕТ, КРИС!

Сломя голову несусь туда, бегом. Спотыкаясь на непослушных ногах, забыв про проезжающие мимо машины, про не заглушенный мотор и распахнутую дверь. Бегу туда, к обочине дороги, где собрались полицейские, врачи, прохожие – несколько машин с мигалками и серебристая Тайота чуть поодаль, со включенной аварийкой. А вся суматоха — вокруг большой непонятной конструкции. Что там? Почему так страшно? Теперь подсознание, наконец, дало ответ. Это смутное тёмное пятно, на самом деле искорёженный автомобиль. Легковушка со смятым в гармошку капотом и выбитым лобовым стеклом. И как бы сильно не был изуродован перед, по легкоузнаваемому значку на багажнике понять не сложно – BMW. Чёрный.

Твой.

- Крис! – вырывается гортанный крик, а может я орал лишь в собственном сознании. Ужас, охватывающий всё твоё естество, выпускающий наружу то, чего не позволял себе уже много лет. Слёзы. Болючие и неудержимые. Режущие глаза. Страшные слёзы.

И боль, зажавшая сердце в тиски – мёртвое сердце, отказывающееся биться. И снова твоё имя. И снова крик.

- Отойдите, пожалуйста, — голос высокого мужчины в полицейской форме, его сильные руки преграждающие путь.

- Нет, пустите. Крис! Что с ним? Что с водителем BMW?

- Врачи увезли на скорой. Сейчас пытаются помочь женщине, что сидела рядом, а тот, что на Камри был, — в медицинском фургоне. Почти не пострадал, — говорит ровно, будто стараясь меня успокоить.

- Женщине? – чуть слышно, не понимая смысла сказанных слов.

- Да. А вы родственник? Вам сообщить адрес больницы?

- Родственник? – снова ни черта не понимаю. Каша в голове, сплошная путаница. Вот только женщина. Какая женщина?..

Смахиваю слёзы рукавом пиджака, стараясь сфокусировать взгляд. Отдышаться, поднять глаза и посмотреть туда. Разглядеть то, что должен был заметить сразу.

Номера.

Не твои.

Другие цифры, другие буквы. Совсем другие.

НЕ ТЫ! Слава Господу, Крис, НЕ ТЫ!

И снова не прошенные слёзы на глаза, и колени подгибающиеся не от веса собственного тела, а от груза пережитых эмоций. Таких острых, таких бешенных, таких страшных, что от одного воспоминания всё сжимается в груди.

- Не ты. Не ты. — шепчу, наверное, вслух, медленно опускаясь на ледяной асфальт и не чувствую ничего кроме бешено бьющегося сердца. Снова бьющегося. Благодарящего судьбу за то, что это, — …Не ты…

- Вы в порядке, сэр? Может, позвать врачей? – сильные руки помогают мне присесть на бордюр, поддерживая, не позволяя упасть.

- Нет, не надо врачей. Помогите женщине, — вспоминаю слова, о том, что сотрудники скорой ещё пытаются спасти ей жизнь.

- Так вы чей-то родственник? Или друг?

- Нет, к счастью нет, — отрицательно качаю головой, ежась от холодного ветра, и пытаюсь изобразить улыбку, вот только губы дрожат, а слёзы продолжают течь. Блять. Неужели это взаправду? Неужели я подумал, что это можешь быть ты, малыш? Подумал и умер на секунду, решив, что теряю тебя. Нет, уже потерял. Речь не о ссоре или глупых словах, речь о жизни, Крис. О твоей жизни, которая мне давно дороже собственной. И эти слёзы… Я забыл, что это такое. Забыл, какие они сильные, какие безжалостные. Забыл, какие они болючие, когда думаешь, что потерял самое главное. Как будто сердце из груди вырвали. ТЕБЯ вырвали из моей души. Крис, малыш… Но это не ты. Не ты… И я готов целовать асфальт, усыпанный битым стеклом в благодарность за то, что это не твоя машина сейчас похожа на груду металлолома. Что не твоя жизнь висит на волоске. И боже помоги тем, кто пострадал в этой аварии, но всё это уже не имеет для меня значения. Главное, что это НЕ ТЫ.

***

Я приехал домой лишь спустя час.

Хоть и ехал медленно, спокойно выжидая все стоп-сигналы светофора, всё равно большую часть времени провёл там, на обочине. Сидя за рулём своей машины и пытаясь унять упрямые слёзы. Не помню, о чём думал. Не помню, дышал ли. Да, наверное, дышал. Может даже курил – помню солёную влагу на губах с привкусом никотина. Помню, как постепенно восстанавливало ритм сердцебиение. Как постепенно переставали дрожать пальцы. Как медленно проходил ледяной озноб. Я кутался в пальто, стараясь побыстрее согреться, включал обогреватель сильнее, но холод отступал всё равно слишком медленно.

Я не торопился уезжать. Не знаю даже почему. Безумие растворялось вместе с тревогой. Уходило прочь вместе с болью и страхом. Сменяясь пугающей ясностью абсолютно трезвого разума.

Всё потеряло смысл и обрело его заново. Всё изменило значение. Всё, кроме тебя, малыш. Ты по-прежнему не покидал моих мыслей. Только больше не хотелось куда-то бежать, искать тебя, судорожно придумывая план по возвращению домой. Добровольному или насильственному. Всё стало глупым, всё стало неважным. Важна лишь твоя жизнь. Важно лишь моё желание всё вернуть, а значит, всё будет хорошо. Я всё исправлю. Обязательно исправлю. И если нужно будет встать на колени и умолять выслушать меня – я это сделаю. А если не захочешь слушать с первого раза – буду следовать за тобой по пятам и снова просить прощения, и снова молить вернуться. Всё будет. Всё так и будет.

Едва я осознал, насколько всё изменилось, как в окно автомобиля постучались. Полицейский. Тот самый, что не пускал меня к разбитой тачке, которая теперь для успокоившегося разума не имела почти ничего общего с твоей. Другая модель, двухдверная. Что уж говорить про номера. Но тогда эти мелочи были где-то на втором плане, а на первом – мысль о том, что ты пострадал. И по большому счёту из-за меня.

Мужчина махнул рукой, и я опустил стекло:

- Женщину вроде откачали. Крови много потеряла, но сказали, что шансы хорошие. Увезли вслед за мужем. Вы точно не хотите поехать в больницу? – уточнил полицейский, ещё раз оглядывая моё бледное измученное лицо.