«Боже, Дашка, о чем ты только думаешь? Что за пошлые мысли о твоем кураторе у тебя в голове?» — укоризненно шептало подсознание, жалея, что я вообще мыслить умею.

Не, а что такого? Я взрослый человек, могу снабдить свои извращенные фантазии новой информацией. Но куратор мне неинтересен. Злой какой-то, серьезный... Да обидчивый слишком.

Я пробежалась глазами по расписанию. Так, ужин у нас намечается в шесть вечера... Ага, а сколько сейчас времени?

Взглянув на наручные часы, я постукала по ним пальцем, ибо стрелки ни в какую не хотели двигаться. Как же прикольно! Как я узнаю, который час? Буду ходить по коридорам, как на вокзале, да спрашивать у прохожих: «который час, добрый человек? Или не человек... Ведьма... Маг... Тролль?»

Я осмотрела комнату в поисках хотя бы каких-то часов. Ничего. Понятно, что здесь не столько времени, сколько на Земле, в моем городе.

«Куратор должен помогать студентам своего курса, — подумала я, — нужно сходить к нему, пусть, если не часы даст, подскажет, сколько времени».

Я нашла ключ от двери на столике возле дивана и вышла в коридор, закрывая за собой дверь. Отличненько. Теперь нужно найти куратора. Сейчас на улице темно, явно не идут занятия. Куратор должен находится либо в личном кабинете, либо в своей комнате. К сожалению, я не знаю, где находится ни то, ни другое

Вновь пробежалась глазами по листочку с расписанием на неделю. Ничего о кабинете нашего уважаемого куратора. Не беда. Найдем!

Перевернув листочек, я только сейчас заметила, что и эта сторона исписана. На ней указывались номера кабинетов ректора, каких-то еще главных здесь преподавателей и, наконец, нашего декана.

Настроение мгновенно поднялось. Я сейчас похожа на Дашу-путешественницу. Да и имя как подходит! Давайте все дружненько отправимся искать куратора.

Я решила, что лучше заглянуть в преподавательское крыло и проверить наличие куратора там.

Странно, что в коридорах пусто, как в пустыне. Даже ни намека на признаки жизни. Проходя мимо дверей студентов, я не слышала голосов, каких-нибудь воплей, музыки, шуршания страниц учебника... Ничего. Будто здесь никого и нет.

По моей коже пробежалась сотня мурашек.Было мрачно и жутко. Темный коридор был тускло освещен, а гробовая тишина, нарушаемая лишь стуком каблуков о каменный пол, угнетала, навевая на меня еще больший ужас.

Пройдя наконец-таки темный коридор, я направилась к комнатам преподавателей. Впрочем, их коридор был также тускло освещен.

Я не стала далеко ходить и искать куратора, а просто постучалась в первую попавшуюся дверь.

Открыли мне не сразу. Прошло, наверное, пять минут. Все это время я напряженно прислушивалась к шорохам и звукам бьющейся посуды, которые раздавались за дверью. Что за растяпа здесь живет?

Дверь распахнулась, выпуская из комнаты не только это... Нечто, но и жуткий запах алкоголя, резко ударивший мне в нос, от чего я скривилась. Я не была любителем всего, что гробит здоровье. Хотя за компанию выпить бокал вина могла, если в этом есть какая-то необходимость, например, неприлично отказаться... Да и вино (лишь бокал) полезно для здоровья, в частности, для крови.

— Здравствуйте, — поздоровалась я, — э-э-э, мистер, вы не знаете, как пройти к комнате Эрнеста Мун-Лорка. Он куратор наш...

— Здрасте, — поздоровалось пьяное в стельку нечто, этакая помесь человека и свиньи, — идешь прямо... Ик... Вторая дверь с конца, — заплетающимся языком пояснил мне этот тип и захлопнул дверь. Я, честно говоря, с трудом разобрала его слова.

— Спасибо, — тихо поблагодарил я воздух и направилась в конец длинного и устрашающего коридора. Странно, что он не спросил меня, зачем я к нему иду.

Я старалась идти тихо, как мышка, но каблуки совершенно не позволяли бесшумно передвигаться по каменному полу. Темнота и гробовая тишина создавали жуткую атмосферу, будто я героиня какого-то ужастика, идущая на верную погибель.