Надеюсь это не сон. Ну не может быть сон или глюк таким реальным. Не может, ведь так? Потому что если это моя галлюцинация, то вернуться шансов ноль.

Возвращаюсь в дом, и сажусь напротив камина смотря на огонь невидящим взором. Сон одолевает, закрывая мои веки, погружая в небытие.

Сегодня мне ничего не снилось. Я просто спала.

Просыпаюсь от яркого света, слепящего глаза. Жмурюсь. Я в гостиной, где вчера заснула. Только укрыта пледом.

Потираю глаза, поднимаясь с дивана. Внезапно озаряет. Я везде посмотрела, кроме его комнаты. Взбегаю по ступеням вверх, и стучусь в его дверь. Никто не отвечает.

Толкаю дверь вперед, вхожу внутрь.

На кровати лежит Митчелл, раскинувшись как морская звезда, лицом к окну. Осторожно ступаю, и подхожу к нему. Кладу ладонь на плечо, чувствуя под кожей ткань свитера. Он так и заснул в одежде?

Что-то мычит, пытаясь повернуться.

— Шшшш, — тихо шиплю, обходя кровать, вставая перед его лицом.

Весь мокрый, с бледной кожей, лежит тяжело дыша. Сажусь рядом, трогая лоб. Горячий. Жар?

— Митчелл, — произношу как можно тише, стараясь не нарушить сон.

Мычит, веки трепещут, но вижу как сложно открыть глаза.

— Ты как? — спрашивает, еле живым голосом.

— Нормально. Что произошло?

— Ничего.

Не верю. Хоть и сложно. Уверена на сто процентов, выстрелы были.

— Тебе плохо?

— Нормально, — грубым голосом отвечает. — Уходи, Миа, собирай вещи и вали домой.

Отшатываюсь, словно от пощечины.

Я ведь только приехала.

— А как же лечение?

— Я деньги верну, — рявкает, пытаясь повернуться на спину.

Протягиваю руки в попытке помочь, но справляется без меня, смотря так, будто я прокаженная.

— Я не о деньгах. Ты моя последняя надежда. — Отвечаю, пытаясь не расплакаться. Сама не знаю почему, но чувствую как слезы на подходе. За, что он так со мной?

А потом замечаю красное пятно на его свитере. Тошнота подкатила к горлу, сжимая в тиски, прошась наружу.

— Что это? — указываю пальцем на кровь, не в силах пошевелиться.

— Кровь, — отвечает ровным пустым голосом. Куда подевался медовый оттенок, сладко ласкающий слух?

— Вижу. Тебя подстрелили? — паника подкрадывается незаметно, вытесняя любые другие чувства.

— Миа, собирай вещи и уезжай. — устало говорит, бледнея еще больше.

Сглатываю комок в горле, взирая на пятно. Кажется что оно огромное, заполняет все пространство.

— Не могу.

— Что значит не можешь?

— Нужен врач. Больница. У тебя есть машина? Или нет, я сейчас вызову скорую. Подожди.

Вскакиваю с кровати, оглядываясь в поиске мобильного телефона, но нигде не замечаю.

Бросаю беспомощный взгляд на Митчелла, ожидая подсказки о местонахождении телефона. Но он смотрит просто прямо, не видя меня.

— Митчелл, нужно в больницу, ты целую ночь провалялся с этим ранением?

Молчит, так и сверля взглядом стену.

— Ладно, — возвращаюсь на место рядом с ним, протягиваю руки и задирают свитер вверх. — Боже… — шепчу сама себе.

— Не поможет, — отвечает ехидно, но вижу как с трудом шевелит губами.

Начинаю закипать, злясь на его поведение. Мне плевать, что он думает, и нравится ли ему это.

— Знаешь, что? В больницу как вижу ты не горишь желанием, так давай я хотя бы промою рану. Ты ведь врач, основы должен знать. — Почему я вообще переживаю за него. Мы знакомы сутки!

Смеется, вернее пытается смеяться.

— Я психотерапевт, а не хирург. Да и ты тоже.

Не обращаю внимание на реплику и спрашиваю:

— Где аптечка?

Сдается, закатив глаза, отвечает:

— В ванной у меня.

Киваю, и иду туда. Быстро нахожу, то что нужно и возвращаюсь обратно.

Достаю из аптечки бинты, вату, антисептик, антибиотики, медицинский спирт. Надеюсь этого хватит.

— Как думаешь, пуля прошла на вылет? Или застряла?

Молчит, старается держаться, но это плохо получается. Залажу с ногами на кровать, тяну Митча на себя, с трудом снимаю свитер. Мельком замечаю красивое тело с неплохой, отличной мускулатурой. Заглядываю на спину, и вижу выходное отверстие. Пуля прошла на вылет.

Спасибо, что не все уроки прогуливала. В частности, урок оказания первой медицинской помощи.

Кладу его обратно на подушки, не зная за, что хвататься сначала.

Беру бинт и рву на много частей, смачиваю антисептиком, аккуратно начинаю промывать входное отверстие. Шаг за шагом, каждый раз беря новый отрезок бинта. Далее приступаю к выходному отверстию, повторяя тоже самое.

Митчелл немного постанывает, обливаясь потом. Но молчит.

Дальше снова беру бинт, и делаю из него квадрат, и прикладываю с обеих сторон. Поднимаю за руки, тяну на себя, заставляя сесть. Снова беру бинт, на этот раз новый, и обматываю полностью, закрывая таким образом правый бок с обеих сторон.

— Пить — стонет мой врач.

— Сейчас.

Вскакиваю, и бегу на кухню за стаканом воды из под крана, но взгляд задержался на холодильнике. Открываю морозильную камеру, с удовольствием находя лед. Беру его и сыплю в один стакан, в другой наливаю воду, и мчусь к Митчу обратно.

Залетаю в комнату, с шумом открыв дверь. Митчелл на месте.

Прикладываю стакан к его губам, давая отпить немного воды.

— Спасибо, — хриплым голосом, не в силах даже пошевелиться.

Вытряхиваю на ладонь лед, и прикладываю к ране.

Нахожу в аптечке шприц, и беру коробку с антибиотиками.

Амоксициллиновый антибиотик. Надеюсь поможет.

Рассчитываю дозу в миллиграммах, и набираю в шприц.

Мешкаю, определяюсь куда ввести.

Внутривенно или внутримышечно?

Внутримышечно.

Нужно снять штаны. Черт.

Смотрю на Митчелла, он явно без сознания. Быстрым движением расстегиваю пуговицу с ширинкой, прилагая усилия стягиваю штаны до колен.

Ввожу иглу в левое бедро, делаю укол.

Пусть это поможет.

Снимаю штаны до конца, и удобно укладываю Митча, пыхтя от тяжести его веса. Накрываю одеялом, и ложусь рядом, пытаясь не думать, выживет или умрет, и если умрет, что мне делать?

Неловко себя чувствую, от того, что он практически голый, и мы в одной постели, но быстро отгоняю от себя эти мысли, просто наблюдая за его дыханием.

Ровное, но тяжелое.

Не замечаю как засыпаю рядом с ним.

Ступаю босыми ногами по белого цвета плитке в огромном холле, тоже белого цвета, с множеством разных цветов, в основном роз, расставленных по периметру. Источаемый аромат пьянит сознание, возбуждая тайные желания и потребности, о которых сама даже не знаю.

В центре стоит та же девушка, не так давно пугавшая меня на мосту.

В белой сорочке, достающей до пола, с распущенными волосами.

— Привет, Миа.

Громко приветствует, махая рукой, подзывает к себе ближе. Подхожу, с опаской глядя на ее лицо, пытаясь найти подвох. Но ничего не нахожу.

— Тебе легче, — говорит мелодичным голосом.

— Легче?

Удивляюсь, но почему — то верю.

— Забота о ком — то вытесняет твои мысли о себе, таким образом ты не загоняешь себя в тьму. Если ты будешь продолжать в том же духе, я уйду. Обещаю.

— Что мне с того, уйдешь или нет.

Фыркаю, не понимая к чему ведет.

— Я твоя темная сторона, которая приносит боль, вызывает галлюцинации, омрачает сознание. Разве ты не хочешь, что бы ушла?

Хочу!

Кричит мой разум.

Очень хочу!

— Забота о ком — то не дает мне самой себя погружать в глюки, имеешь ввиду?

— Ты сосредоточилась на своей болезни, погрязла в ней, но делирий заканчивается или полным выздоровлением через несколько недель, или комой, и смертью. Ты и так застряла в этом на пол года. Тебе не кажется, что пора выбираться?

Молчу, но понимаю, что она права.

— Миа, просто знай. У тебя два пути. Кома и смерть, или полное выздоровление.