Артём имел много хобби: писательство, иногда рисовал, сон, трата времени впустую. Но особую любовь он питал к просмотру глупых картинок и проматыванию лент в социальных сетях на своём изрядно потрёпанном ноутбуке. Этим наверняка страдал ни один он, а кто-то, может, занимался этим же заметно чаще, но вряд ли на земле может жить сразу два человека, которые одинаково горячо любят данный вид занятий. Конечно, иногда он корил себя за это, но в итоге в голову всегда приходила отговорка, мол, он так ищет вдохновение (а ещё любовь и смысл жизни), и как бы Артёму не хотелось что-то изменить, лень и желание добраться до конца этой длинной ленты были сильнее.
Но сегодня, по всей видимости, был особенный день. Казалось, весь мир неожиданно вспомнил о существовании некоего Серова Артёма, и вот уже почта полна сообщениями (по большей части спамом), телефон то и дело вздрагивает от смс-сообщений, а в социальных сетях напоминают о себе старые знакомые и давние друзья. Рутина медленно и неохотно отдавала Артёма в руки ворвавшейся без спроса жизни, которая буквально тут же унесла юношу в своём бурном потоке, пробуждала чувства ностальгии, светлой грусти и приятного ощущения, приходящего вместе с пониманием того, что о тебе всё ещё кто-то помнит. Писатель так и просидел до глубокой ночи за ноутбуком, общаясь с людьми из разных городов, разных возрастов, политических и моральных взглядов, обсуждая всё, что можно было только обсудить и на что хватало смелости мысли. Но, как и всё светлое в этом мире, диалоги заканчивались, тем для разговором становилось все меньше и так до тех пор, пока всё не стихло в добром безмолвии. Вдоволь утолив жажду в диалоге, Артём обнаружил легкую тень улыбки на своём лице. Часы показывали чуть больше двенадцати часов ночи, и заключив, что для сна ещё рано, наш герой оделся, схватил пальто из прихожей, закрыл квартиру и бодро зашагал вверх по лестнице
Крыши, как это часто бывает, закрыты для посещения кем попало, однако этот дом был исключением. Ещё год назад кто-то взломал дверь, оставив крышу открытой для посещения одинокими мыслителями, охотниками за красивыми видами, влюблёнными парами, группами подростков, которые вечно сновали вокруг в поисках приключений и теми, кто захотел поспорить с силой притяжения и пробовал взлететь, но каждый раз безуспешно падал камнем с крыши монолитной многоэтажки. Иногда Артёму казалось, что он видит мутные призраки тех людей, которые отправились в свой роковой полёт, и остались здесь, навеки застряв между адом и раем в месте куда похуже - на земле.
Он медленно подошёл к перегородке, слегка обхватил её пальцами, закрыл глаза и сделал глубокий выдох. По спине прошёлся приятный холодок - эффект был достигнут. После такого небольшого ритуала, Артём открыл глаза и замер.
Снизу открывался прекрасный вид на весь район вокруг: по дороге летели машины, напоминая собой электрические импульсы, бегущие от одного нейронного узла к другому, сверкая жёлто-красными цветами. Дворы убаюкивали усталых работников своей тишиной, где-то вдали послышался рокот вертолёта. Неожиданно в оркестр ночного города врезался звон сирены, издаваемой каретой скорой помощи, мчащейся много быстрее других машин на дороге. Артём подумал:
' А может вот она, жизнь? Затеряна, спрятана в этом шуме и суматохе, пробегает всех по очереди, наделяет своим дыханием, чтобы вернуться к самому первому. Но... живу ли я тогда?'
Из раздумий Артёма вывел раздавшийся позади скрип двери. Обернувшись, он увидел молодую девушку в проёме, смотрящую на него усталыми и, казалось, каким-то просящим взглядом. Лишь увидев на себе взгляд парня, она опомнилась, выпрямила спину и с наигранной смелостью сказала:
- Если я не вовремя, я могу позже зайти.
- Хм? А, нет, я тут просто задумался слегка,... если я тебя ничем не смущаю, то проходи, конечно, крыша то общая - на секунду Артёму в шутку захотелось сделать реверанс, но что-то заставило его отказаться от данной мысли.
Пока девушка подходила, Артём смог рассмотреть её получше: чёрные глаза, обведённые вокруг, макияж не пестрил особой выразительностью и не кричал о себе. Казалось, что он подстраивался под характер девушки, и лишь скромно выглядывал в некой неуверенности насчёт того, что ему действительно необходимо показывать себя. Чёрная кожаная куртка вместе с белыми брюками, по мнению многих такой стиль выглядели несколько нелепо, но эта девушка на удивление хорошо смотрелась в этом наряде, и была настоящим символом гармоничности и скромности одновременно. Когда она подошла к поручням, из кармана куртки явили себя свету пачка сигарет и зажигалка. На немое предложение взять сигарету и себе, Артём ответил таким же немым отказом, а после сказал:
- Курить вредно. Не то чтобы я настаивал, дело твоё конечно, но так, просто для справки, - девушка пробурчала что-то неразборчивое в ответ, видимо, смакуя дозу табака. После недолгой паузы, была сделана вторая попытка начать диалог:
- Хорошая ночка, а?
- Угу
- Ты всегда такая немногословная? - Артём скептически поднял одну бровь
- Нет.
- Я тебя раньше не видел тут, давно ты так выходишь? - девушка на секунду напряглась, и после очередной затяжки сказала:
- Да чего ты пристал-то?!
- Эй, эй, я ведь оглохну, - и, видимо, оценив громкость своей фразы, собеседница порозовела в щеках, выкинула окурок и глубоко вздохнула.
- Прости...
- Трудный день, да? - Артём и не злился, но от такого развития диалога на лице невольно проступила тень улыбки
- Можно сказать и так. Слегка достали, скажем так... кстати, тебя как...?
- Артём.
- Марго.
- Красивое имя, а главное редкое! - Марго мило ухмыльнулась.
- Давно тут стоишь? - поинтересовалась Марго
- Не знаю, если честно. Я всегда тут теряю счёт времени, особенно по ночам. Тут так красиво обычно...
- Да уж. - Марго достала телефон - Сейчас половина первого.
- Ну, я тут, значит, примерно полчаса стою, - заключил Артём - или больше...
- Не надоедает так долго в одну картину пялиться? - с легким удивлением в голосе спросила девушка.
- Нет. Людям же не надоедает всю жизнь ходить на одну работу, жить с одним и тем же человеком, слышать одно и то же имя в свой адрес, так ведь? Вот и мне не сильно надоедает приходить сюда раз в пару недель и 'пялиться' на ночной город. Это романтичнее во всяком случае.
- С тобой не поспорить... а чем ты обычно занимаешься? В смысле, я имею в виду помимо стояния на крыше многоэтажки как самоубийца?
Артём слегка задумался и глубоко вздохнул.
- Знаешь, я порой сам себя спрашиваю, а чем я, собственно, занимаюсь...
- Не-е-ет. Только без философии, молю тебя! - почти тут же взмолилась Марго
- Ха. Ну, хорошо. Я учусь на психолога в местном универе, а в свободное время занимаюсь чем угодно: начиная писательством и рисованием, и заканчивая бездарной тратой времени в интернете. Нас таких много, просто нужно поискать, так сказать. Всё одно - ленивые, нелюдимые, редко гуляем и готовы вести длинные диалоги ни о чём, лишь бы показать свою... уверенность в своём выборе что ли?
- Интроверт короче.
- Да, - Артём рассмеялся - в точку.
- И никогда не хотел измениться? Или у интровертов ещё и абсолютно другое представление привычного и правильного? - Марго продолжала наседать с вопросами, будто ребёнок, которого усадили рядом с мудрецом.
- Не совсем. Понимаешь, некоторые вещи не меняются сразу. Для чего-то нужен толчок, поршень, двигатель, в конце концов. Люди - это те же самые машины. Мы не работаем без бензина, водитель - наша голова, а ноги - колёса. Разница лишь в том, что машина управляется нами, а мы управляемся сами собой и другими одновременно. Жертвы обстоятельств, Марго, все мы вокруг жертвы обстоятельств...
- Некоторые обстоятельства не случились бы, если бы ты сам не послужил для них поршнем.
Артём задумался.
- Да, так и есть, - он улыбнулся - может, пойдём отсюда? Становится холодно.
- Да, согласна. Спасибо за компанию, мне правда было интересно с тобой пообщаться. - Марго на секунду прервалась, перешагивая через дверной порог - я, кстати, на третьем этаже живу, это так, на всякий пожарный.
