– Угу. К тому же, я жрать хочу.
– О, боги! Ну и капризный пленник мне достался!
– Я не напрашивался.
Дверь протяжно скрипнула несмазанными петлями. После вечерней прохлады, царящей на улице, воздух внутри показался спертым. Было душновато – не то из-за коптящих потолок керосиновых ламп, не то из-за плиты, исходящей целым облаком пара. В воздухе разливался запах тушеной капусты и жареного мяса.
– Это кто там пожаловал? – не очень-то дружелюбным тоном осведомилась хозяйка.
Когда подобные вопросы сопровождаются направленным на вас дулом здоровенного дробовика, волей-неволей отвечаешь вежливо.
– Всего-навсего двое заблудших путников, тетушка Ракель, – милым голоском ответила Марго. Надо же, даже её проняло. Или просто придуривается.
– Нам бы погреться, перекусить и снять комнату на ночь.
Хозяйка, не опуская ружья, окинула нас взглядом. На вид ей было крепко за пятьдесят – если говорить о годах, и крепко за сотню – если о весе. Не то цыганка, не то латинос – здесь, в игре, национальные признаки весьма условны. Застиранное грубоватое платье с квадратным вырезом на необъятной груди, цветастый передник, крупные дешевые серьги. Из гривы черных вьющихся волос кокетливо выглядывает красный цветок – не то настоящий, не то просто заколка. А на животе, прямо поверх передника – перевязь с двумя крест-накрест закрепленными револьверами.
– Внушительный арсенал, мадам, – усмехнулся я. – Чего вы так боитесь?
– Я-то? – презрительно хмыкнула хозяйка, небрежно забрасывая дробовик на плечо, как лопату. Перекатила дымящуюся сигару в уголок рта и, глядя мне прямо в глаза, честно призналась:
– Да ни хрена я не боюсь! Тем более каких-то там десперадос. Имейте это в виду. Вздумаете хулиганить тут – быстро башку снесу. У меня тут свои правила.
– Я помню, тетушка Ракель, – улыбнулась Марго.
Десперадос. «Отчаянные». Одно из прозвищ, которыми местные неписи именуют игроков. И, пожалуй, наименее обидное.
Хозяйка еще раз взглянула на охотницу, и вдруг лицо её просветлело.
– Ох, милая! Прости старую дуру! Я тебе и не признала.
– Ничего страшного, тетушка. Так найдется для нас тихое местечко?
– Конечно, конечно, сладкая! Десперадос сюда не часто заглядывают. Недавно, правда, двое ваших заявились. Вон, пиво дуют в зале. Хотите, садитесь рядом?
– Нет, нам бы, наоборот, подальше от лишних глаз…
– А, понимаю! – ярко накрашенные губы Ракель расплылись в хитрой усмешке. – Сейчас устрою. Есть столик вон там, в уголке, под лестницей. Там вам никто не помешает.
Она провела нас вглубь зала. Я мельком взглянул на сидящих у стойки двоих. Судя по прикиду – вполне серьезные ребята, вооружены до зубов. Ники я не разглядел – Марго не дала мне задержать на них взгляд.
Под лестницей, рядом с дверью в подсобку, и впрямь располагался небольшой, но уютный столик на двоих. Не успели мы усесться, как Ракель, порхая с невообразимой для её комплекции скоростью, быстренько вытерла столешницу, выставила на неё огарок толстенной свечи, пару кружек пива и две глиняные тарелки с горячим ароматным мясом. Стейки были исполосованы следами от решетки гриль и приправлены зеленью и стручковой фасолью.
– М-м-м, ты кудесница, тетушка! – наклоняясь над тарелкой и вдыхая запах, блаженно улыбнулась Марго.
– Кушайте на здоровье, – прогудела Ракель и, на ходу вытирая руки о фартук, потопала обратно к плите.
Меня уговаривать не пришлось. Одно плохо – в наручниках было жутко неудобно орудовать вилкой. А уж пиво пить – и подавно. Мне понадобилась пара минут, чтобы приноровиться, но все равно цепочка, сковывающая браслеты, так и норовила угодить в гарнир. Марго, наблюдая за моими мучениями, лишь посмеивалась. Лучше бы наручники сняла, стерва.
– Так значит, там, в Фоллинг-Рок, тебя ждал Брэндон? Это тот смешной паренёк, который был с тобой в тот раз, как мы впервые встретились?
– В тот раз, как ты впервые попыталась меня убить, – с набитым ртом поправил я. – Уж будем называть вещи своими именами.
– Ой, кто старое помянет… – сморщила носик Марго. – Кстати, где этот Брэндон? Вы разделились?
– Что-то вроде того, – помрачнел я. – Долго объяснять.
– Так я никуда и не тороплюсь. И я же сказала – я жутко любопытная… А, дьявол! Так и знала, что отсидеться не получится.
Двое игроков, прохлаждавшихся до этого в дальнем от нас углу зала, неспешной походкой приближались. Я, не отрываясь от кружки с пивом, окинул их взглядом.
Каждый сам выбирает, как будет выглядеть ник, видимый всем остальным игрокам. Я, к примеру, оставил только фамилию – меня и в реале все называют исключительно по ней, с самого детства. По-моему, добрая половина моих знакомых даже не в курсе, что меня зовут Брюс. Помимо имени, в ник можно выводить официальные прозвища – здесь, в Диких землях, это что-то вроде титулов, даруемых за некоторые перки и дающих определенные эффекты.
К примеру, тот верзила в черной жилетке и черном щегольском котелке – Дункан «Тяжелая Рука» Хилл. От своего прозвища получает прибавку в два очка силы, и заработал он его тем, что врукопашную вырубил не один десяток человек. Похоже, любитель кулачных боев. Популярное развлечение во многих фортах и городах Конкисты.
Второй – Роджер «Скорострел» Патерсон. Как по мне – прозвище не ахти, сплошной повод для подколок. Но зато вроде как весьма весомый бонус к меткости дает. Сам по себе титул говорит о том, что его владелец недурно обращается с револьвером. Револьвер у Патерсона, кстати, что надо – отделанный серебром мощный «Бантлайн», под усиленный патрон, с длиннющим дулом, достающим до середины бедра.
Ребята примерно одного возраста и между собой похожи, как братья – одинаковые вислые усы, подбородки с ямочкой и взгляд отъявленных убийц. Я таких насмотрелся, еще задолго до игры. Не то, чтобы это какой-то особенный кровожадный взгляд, как у киношных злодеев. Но… Когда человек перешагнул грань – это видно. Он может с виду быть полнейшим тюфяком, мило улыбаться или краснеть от смущения. Но где-то там, в глубине глаз, можно разглядеть это. Что-то едва уловимое. Что-то, что очень опасно не уловить.
– Ого! Да тут у нас знаменитая охотница за головами, – приподнимая котелок в приветственном жесте, поклонился Хилл. – Маргарет… извини, вижу только имя…
Они подошли вплотную к столику.
– Здесь я предпочитаю называться Марго, – холодно ответила охотница. – Да и в реале по фамилии меня называют только подчиненные.
– Буду знать, – усмехнулся Хилл, скрещивая руки на широченной груди. Здоровый бугай. Видимо, основательно вкладывается в развитие силы. – Что ж вы не присоединились к нам? Мы бы с удовольствием угостили такую красотку выпивкой.
Марго смерила обоих коротким, но весьма красноречивым взглядом. Женский взгляд – потрясающая штука. Пары секунд достаточно, чтобы ты либо почувствовал себя полнейшим ничтожеством, либо, наоборот, воспарил к небесам.
Но этих парней, похоже, так просто не проймешь.
– А кто твой спутник, красавица? – не унимался Хилл. – Я так и не смог разглядеть его ник издалека… Да и до сих пор…
Он прищурился, будто ник был написан у меня на лбу мелким шрифтом – как сноска в каком-нибудь хитровыдуманном договоре страхования.
Глазей, глазей. В том, что за мной уже не первую неделю гоняется едва ли не все население Равнины, есть и кое-какие плюсы. Уже заработал перк «Инкогнито». Втрое сокращает расстояние, с которого меня можно «прочесть», и втрое увеличивает время, на которое нужно сфокусировать взгляд. Хотелось бы, конечно, более весомых бонусов, но пока – что есть, то есть.
– Да ведь это же… Шарп?!
– Тот самый Шарп? – подал, наконец, голос Скорострел.
– Варежки захлопните! – рявкнула Марго, не дав им опомниться. – И не разевайте их на чужую добычу!
– Живьем взяла? – здоровяк выпятил губу и уважительно покачал головой. – Но хлопотно ведь это. Тем более сейчас, перед самым рестартом сервера. Надежнее было бы прихлопнуть его и содрать скальп. Награда за голову-то одноразовая, как бы не перехватил кто. А уж потом поймать его снова и сдать Конкисте. А?
