- Я сильная, я бы справилась.

- Все люди, которые добрались до своей мечты, считают себя сильными. Это не так. Я знаю.

И его взгляд становится грустным. Вот только меня тошнит от его лжи. Я могу посмотреть на человека и понять, что с ним. И у этого парня все впереди.

- Я могу посмотреть на человека и сказать, что с ним. И у тебя все впереди. Веришь? - слышится его голос, а моя рука вздрагивает.

Ненавижу его. Его слова. Ненавижу, что он так похож на меня. Просто невыносимо.

- К тому же твои родители наверняка волнуются. Ты давно с ними не виделась?

- Полгода, - и я уже не удивляюсь, что он догадался об этом.

- И что чувствуешь сейчас?

- Одиночество. Я каждый раз возвращаюсь домой в полной тишине. Я каждый раз сажусь рисовать, но потом бросаю карандаш, пью чай, разбавленный крепким виски и сижу в теплой ванной, в лучшем случае.

- А в худшем?

- Развлекаюсь.

Он осекся. Замолчал. Словно понял, что я имею в виду, словно ошарашен был одним лишь этим словом, хотя все предыдущие мои рассказы должны были ошарашить гораздо сильнее.

- Скажи. Ты счастлива?

Мне ответить нечего. Я молчу. Я не знаю…

- Разве люди, которые достигли того, чего хотели, не должны быть счастливы?

- А разве ты достигла всего, чего хотела?

И снова молчание.

- Счастливые люди не пропадают целыми днями на работе. Счастливые люди спешат домой к тем, кто их ждет. Счастливые люди улыбаются даже на улице, и на них смотрят, как на идиотов.

И я снова раскрываю ему очередную свою тайну:

- На меня смотрят, как на сумасшедшую.

- Хах, а разве это плохо? - и я вижу его усмешку.

- И что же тогда может сделать человека счастливым?

Он даже не задумывался. Просто сначала удивленно взглянул на меня, а потом спокойно произнес:

- То, чего человек не ждет. Например, другой человек.

И я грустно усмехаюсь. Может быть… Но я не верю в это…

И снова он задает глупые вопросы. И я отвечаю… Я ненавижу его простой взгляд, его дурацкие вопросы. Но он единственный, кто слышал на них ответы.

Я снова провожу машинкой длинную красную линию. Я выключаю мотор, откладываю в сторону и обматываю его руку пленкой.

- Не чесать, не бить. Я закончила.

- Круто!

Он подрывается на месте, резко садится в кресле, смотрит на свою руку. Он как-то счастливо улыбается.

- Ты действительно круто рисуешь.

Поражаюсь его умению бесить меня. Скорее бы. Скорее бы он отдал менеджеру деньги, скорее бы шагнул за порог.

- Автограф оставишь, а? - словно в шутку спрашивает парень, но я киваю, тяну его за руку, усаживаю в кресло, убирая рукой волосы с его шеи, и быстро пишу простой ручкой:

“Я подарила тебе свой мир.”

Он довольно улыбается, встает с кресла и шагает к стойке, за которой сидит менеджер. Он отдает деньги, а я слежу за ним, сидя на своем табурете.

И я правда подарила ему свой мир… Я рассказала ему все то, что не знает ни один в этом мире человек, подарила целый собственный мир, чтобы он поднялся с кресла… расплатился за мою работу… Улыбнулся на прощение и вышел прочь из салона, преследуемый моей ненавистью. Вышел чтобы забыть о девушке-татуировщице. Чтобы забыть о моих глупых мыслях, что он услышал. Чтобы больше не вернуться сюда и гордиться своей татуировкой, которая ему, кажется, так нравится.

Он тоже пришел сюда, чтобы выделится из толпы. Меня от таких тошнит. Я ненавижу его, как и всех.

Как все чувства внутри меня, как и преданность, которая так и кричит о предательстве, как и ранимость, и мнительность. Ненавижу все.

А он расплачивается. Идет к выходу и останавливается только у зеркала у двери, убирая волосы с шеи и глядя на мою надпись.

- Что, опять мне, и опять подарила? - задумчиво произносит он, проводя пальцами по надписи, махая на прощание рукой и переступая порог моего салона, чтобы больше сюда не вернуться.

Я смотрела ему вслед пораженными глазами.

Я ненавидела его глупые вопросы. Ненавидела его пунктуальность, дерзость и простоту. Я ненавидела его мысли и то, что он так похож на саму меня. И я смотрела ему вслед, впервые чувствуя, как бьется мое сердце. Впервые чувствуя, что я жива.

Я ненавидела его?..