- Вон туда, в уголок, - Генка кивнул на стол, из-за которого вставала шумная компания. Вадим успел заметить, как они распихивают по карманам картонные подставочки под кружки с изображением все того же Швейка, и подумал, что это, наверно, туристы.

- Это Франц Иосиф? Австрийский император? - Вадим кивнул на портрет малосимпатичного субъекта.

- Йозеф, - поправил Генка. - А вон там видишь оркестрион? Он играет "Za Cis*?e P*na", то есть "За господина императора" - австрийский гимн. Ладно, что закажем к пиву? Мясные крошки в томатном соусе? - он подмигнул Вадиму, прекрасно понимая, что для остальных его юмор недоступен. - Ладно, шучу. Рекомендую кнедлики.

- Фы-ы! - скривилась Лора. - Мы уже это попробовали. Здесь есть какое-нибудь копченое мясо?

После первой же кружки замечательного, как сказал Миша, оптимистического "Праздроя" веселье пошло как по маслу. Тем более Савченко молчал. Он почти ничего не ел, только часто прихлебывал пиво из высокой кружки.

- Ты же за рулем, - спохватился Вадим, который сидел рядом с ним.

- Плевать! - мрачно буркнул Генка. - Вызовем такси.

- Не влезем.

- Плевать! Вызовем два такси.

- А машина?

- Оставим здесь. Завтра заберу.

- Не угонят?

- Во-первых, ее можно угнать только тягачом, а во-вторых, она застрахована. Если что, Хлапик не обидится. Просим вас, - он махнул официанту, - Ješte pivo, uzenИ а okurkovЩ salАt7.

Стопки картонных подставочек перед ними росли. Пиво пилось как-то легко и незаметно. Копченая свинина таяла во рту. Макс очень быстро набрался и дремал, положив голову на руки. Лора танцевала вот уже третий танец подряд с каким-то толстопузым чехом пенсионного возраста. Чех подпевал музыке: "Тра-ла-ла-ла!", а руки его так и норовили сползти с Лориной талии чуть ниже. Сама Лора только довольно хихикала. Оксана и Лида оживленно что-то обсуждали, вполне возможно, что перемывали кости Лоре. Миша глазел по сторонам.

- Я пытаюсь представить себе, что я Швейк, - пояснил он. - Но не получается.

- Скажи, Вадик, - вдруг тихо и очень серьезно спросил Генка, наклонясь к нему. - Что ты думаешь о... смерти?

Он спросил это так, словно интересовался его мнением о своей новой подружке.

- То есть? - не понял Вадим.

- Ну что тут непонятного? Что ты думаешь о смерти? Какая она?

- Ты в философском плане или в практическом? - пытался отшутиться Вадим - уж больно неподходящей показалась ему эта тема здесь, в шумном, прокуренном кабачке, над кружкой пенного пива.

Но Савченко был не расположен шутить. Его глаза блестели каким-то фанатическим блеском. Вадим снова вспомнил сцену во дворике.

- Во всех, Вадик, во всех смыслах. Скажи, ты веришь в Бога?

- Верю, что Бог есть, но в церковь не хожу. Принципиально. Как и большинство. Мне кажется, верить можно и так, без топтания в Боговой прихожей.

- А вот я не верю. Жаль, но не верю. Не могу.

- Почему жаль?

- Потому что тому, кто верит, легче умирать. Так все-таки, что ты думаешь о смерти? - настаивал Генка, вцепившись в Вадимов рукав.

- Да ничего особенного. Тело сгниет, душа останется. Только и всего.

Вадиму было что сказать о смерти. Не то чтобы он был так увлечен этой темой, но в силу профессии не мог о ней не задумываться. И все же говорить об этом всерьез с Генкой, зная, что тот действительно скоро умрет - долго ли живут наркоманы! - никак не мог.

- И тебе не страшно?

- Страшно, конечно. Но я не думаю об этом. Стараюсь не думать.

- Как можно не думать? - возмутился Генка. - А может, ты выйдешь отсюда, и тебя собьет грузовик с отказавшими тормозами. Или вот возьмешь сейчас, сию секунду, и поперхнешься пивом.

- Типун тебе на язык! - пробормотал Вадим, машинально отодвигая кружку, из которой собирался отхлебнуть. - Страшна неизвестность, Гена. Страшно оставить все, что имеешь, и уйти в эту самую неизвестность. Страшна необратимость.

- Необратимость, - повторил Генка, словно пробуя слово на вкус. - Необратимость... Если бы только смерть была необратима. Часто необратима жизнь.

- В смысле?

- Когда ничего нельзя исправить.

- Если ты о том, что сделал нам, - поднял вдруг голову Макс, - так ты и не пытаешься. Ну и хрен с тобой. Мы напьемся пива по самое не хочу и уедем обратно. А ты сиди в своей благословенной Чехии, жуй воспоминания, колись и философствуй.

- Ты хочешь сказать, что я...

- А что, ты хочешь сказать, что нет? Что ты не ширяешься? Ха и еще раз ха! Да на тебе метровыми буквами написано: "Я - наркоша!".

Тут Максу стало плохо. Вадим хотел помочь, но Генка неожиданно твердо отстранил его и сам потащил Макса в туалет. Их не было довольно долго.

- Может, пойти посмотреть, что там? - начала волноваться Лора. - Вадик, сходи глянь.

Но не успел Вадим сделать и нескольких шагов по направлению к туалету, как Макс и Генка вернулись. Макс был бледен, но в этом ничего удивительного не было. Удивительным было то, что он выглядел абсолютно трезвым. На его лице был написан то ли ужас, то ли крайнее потрясение. А Генка... Генка улыбался все той же дьявольской улыбкой.

- ProsМm vАs, objednejte mi taxi. Dva taxi8 , - кивнул он официанту.

* * *

"...Мысли путались, боль не давала сосредоточиться. Я просто не мог больше терпеть.

И вот я сидел там и смотрел, как проступает пережатая жгутом вена, как входит в нее игла, как поршень медленно впрыскивает порцию смерти. Совсем маленькую порцию. От которой умирает лишь боль. Умирает, но скоро воскреснет вновь. Потому что боль не может умереть по-настоящему, пока жив человек. Когда-то я считал, что Бог у каждого в душе, у каждого свой. Так и смерть- у каждого своя. Она умирает вместе с человеком и возвращается - точно так же, как душа возвращается к Богу, - к своей создательнице, Всеобщей Смерти.

Перечитал написанное и поразился. Вот так и Лорка рисовала свои лиловые кляксы, сквозь которые проглядывал зловещий оскал. Зачем я уговорил ее попробовать уколоться? Я ненавидел весь свет. За что? За то, что я умру, а они останутся, будут жить, дышать, любить. Пусть недолго, на несколько лет дольше, чем я, но что значат несколько лет для того, кто должен умереть?

Я помню страх, который испытал, когда узнал, что на Кавказе погиб мой одноклассник, Алексей Тимаев. Сколько нам тогда было? Восемнадцать? Девятнадцать? Он сорвался со скалы. Было жарко, его долго искали... Я не мог поверить. Казалось, мы вечны, уходят другие, уходят иные - иным дорогие, а с нами такого случиться не может - поможет судьба, и удача поможет...

Это было невероятно, чудовищно. И все-таки я в конце концов поверил в это. Поверил, когда родственники, знакомые стали уходить один за другим. Алексей просто был первым. Но я?.. Разве могу умереть я? Почему это случилось со мной? Почему смерть подошла вплотную, так неожиданно? Неожиданно? Но разве бывает смерть ожиданная? Наверно, бывает. Даже точно бывает. Но и ожидание ее приходит внезапно..."

* * *

1995 год

Лида Усова считала свою жизнь скучной донельзя. Со всеми что-то происходило. Со всеми - но только не с ней. А у нее - скучный дом, скучные родители, скучная учеба, скучные подруги. Разве что книги - в них была совсем другая жизнь, яркая, насыщенная событиями. Она глотала их пачками: фантастику, приключения и путешествия, любовные романы. Пока глаза бегали по строчкам, все было просто замечательно. Но стоило закрыть книгу - и серая неприглядность обыденности подступала вплотную. Хотелось выть, топать ногами и... сделать что-нибудь такое, что коренным образом изменило бы все. Но не так-то это оказалось просто. Путешествовать по миру было не на что - Лидина семья жила довольно скромно. Будущая профессия тоже не предполагала ничего захватывающего, поскольку география путешествий и география в школе - это, как говорят в Одессе, две большие разницы. Впрочем, Лида вообще не испытывала тяги к какому-либо роду деятельности. Если уж не дано ей пережить захватывающие приключения наяву, так хоть бы читать о них с утра до вечера. Или, на худой конец, телевизор смотреть. А кушать тогда на что?