========== Шепот и шелест ==========
Шепот… Шелест… Музыка на полноты, на полвздоха… Между нами… Скованные мерцающими паутинками, запутанные в них желания… Где-то там бьются строгие НЕТ, мягкие ДА… Бьются, трепещут… А где-то несутся по трассе огромные машины, ревом оглашая тишину степей, разрывая наши да-нет… А мы всего лишь светлячки, догорающие в паутине и музыке, всего лишь козявочки среди наших сомнений… Где-то и кто-то марширует кованым сапогом от океана и до океана, перешагивая наши банально-важные - да, нет… и это пошлое: люблю… Но Господь видит только нас и наши мельчайшие вздохи, наши скромнейшие метания в светящейся паутине сомнений. Для него важны мы - любящие… А ушедших на войну… Он оплакивает… И забывает. Яко дым…
========== Простота романтики ==========
А мир для меня, не я для него, нет… Мир устроен так, как мне вместно. В мире есть место для всего, что я люблю, и главное место занимают в нем те, кого люблю я… Мелодика слов, звук, речь, слова, как река… Журчание благозвучное, разговор журчит, я не наговорился еще… С тобой…. Тени-свет. Синтетически-лунные всплески фонарей и естественные блики светотени листвы… В такт твоей речи… Я слушаю, слушаю, пью… Твою речь, тебя, себя в твоей речи, в шелесте мира, я слушаю тебя. Город. Что такое город, для созданий света и созданий тьмы? Лишь сочетание светотеней, где нам так приятно встречаться… Шелести, шепчи, сыпься камушками речи.. Журчи переливами, поднимай мое чувство на разноцветном блеске Луны. Приглушенные полутона - это моя тема. Я рыба в твоей воде, я змея в твоей пустыне, я серебряный всплеск в твоих сумерках… Я твой… я твой, твой! Да…я незаметно и вдруг так полностью стал твоим. Отражением в темной воде, бликом на белой стене, тенью винограда на полупьяном полдне… Я - твой! Запомни это своими живыми молекулами, своими яростными, винными бозонами, своими таинственными записями, клинописью эмоций… Я - твой. И я всегда буду! Я - отражение этой… Вселенской любви!
========== Черный дрозд на пороге ==========
Лето убегает, улетает прочь, с шумом, грохотом, перестуком копыт, визгом, обрывками музыки, криками чаек, да разбойничьим лихим свистом…
Солнце летит за горизонт, точно золотом горящая королевская карета, окруженная вихрем из верховых всадников. Разудалой, подвыпившей свитой, обласканной милостивой рукой короля Лето. И, будто из-под колёс, клубятся вслед, вздуваются свинцовой пылью, тяжелые дождевые облака. Несутся, гонимые ветром, с первыми желтыми листьями, семенами-летучками, да лепестками растрепанных внезапным ливнем изумленных астр…
И то просветлеет, блеснет синевой небо, то снова, порывом все потухнет, точно вор в сумерках случайно фонарь обнажил, да тут же и спрятал, задернул серой полой плаща. Нервно все, порывисто, неопределенно, тревожно будто, а будто и сладко. В ожидании чего-то… Словно у порога.
Я люблю это время. Тревожит оно меня, бередит душу, зовет куда-то. Я становлюсь похожим одновременно на добермана, черного дрозда и гангстера с пистолетом в правой руке и с чемоданчиком белого порошка в левой. Такой же черный, гладкий, нервный и сексуальный. Готовый не-то оскалиться и прыгнуть вперед с неистовым ревом, не-то взвиться со свистом в небо, прочь отсюда, на юг, а не то обернуться резко, как мангуст, извернуться, и палить во все, что шевельнется за краем глаза…
Я люблю это время. Люблю этот порывистый ветер, эти горькие запахи и такое синее небо, которое бывает только ранней осенью, в ту пору, как золото тополиных крон изукрашивает подол мантии небес. Воистину королевское сочетание!
Все во мне трепетно замирает, и напрягается в ожидании. И это почти эротическое наслаждение, сдерживать эту страсть, держаться на краю, вибрацией ощущать свои натянутые нервы… Все в тебе так же обильно и через край, смешано и переменно. И холодный ветер и теплое золото, и цветы, и сорванные листья, и виноград, падающий с руки, и мед и сырость, поцелуй солнца, чай с медом и хлопающие форточки…
Во мне все, и я во всем… Наверное, когда-то я улетал в это время. Далеко, за край небес. А… Может быть… Наоборот… Рождался?
========== Область облачности ==========
Опахало ее хвоста, облачность ее прохладного пуха… Когда дождь так вкрадчиво нашептывает… Шепчет невнятно, бормочет, постукивает, крадучись, будто тать в ночи… Когда я смотрю один на фонарь, туда где, как у Блока, бессмысленный и тусклый свет… Свет среди дождя и весенней распутицы и эфемерного, все еще промозглого и зыбкого потепления… Когда я сам столь же неверный и мерцающий, дождевой зыбкий блеск воды, тех самых тающих лужиц и трепетных ручейков… Сам я только быстрая капель, которая не сегодня-завтра снова схватится опасной остротой льда… Тогда ко мне приходит моя Она. Эта, с опахалом ее хвоста, с прохладной мягкостью ее пуха… Ее Серость. Она будет ночевать у моего сердца. Моя шепчущая, воркующая дождем… Кошка-весна.
========== Верное одеяло ==========
Я преодолеваю амбиции, я преодолеваю востребованность, я преодолеваю даже свое нерушимое, прекрасное, экзотически-древнее Я. Я в некоторых моментах, все чаще, становлюсь твоим детским байковым одеяльцем. Я укрываю тебя от страха, от чертей и бяки, от забот и неустроенности, от беспокойства и Бабайки, сотканной из плесени и мухоморов. Я твой синтетический, синтепоновый бог! Я твоя кевларовая броня. Я твой мифический мифриловый доспех, созданный гномами и эльфами из твоих абсурдных снов. Я нерушим и вечен! Потому что я соткан самим Богом. Я его сон об одеяле для малышей. Я его рука, та, которая не карает, но гладит между ушами. Я плевать хотел на частности нашей реальной жизни. Я глажу и укрываю. И байкой и синтепоном и шерстью ламы. Я всегда буду с тобой. Верь мне безусловно, ибо я неспособен к предательству. Я твой простой предмет. Сохраняющий твою душу.
========== Дремлющая весна ==========
Завьюжило вдруг, закружило… Запорошило легким, как пыль снежком на просохшие вроде бы дорожки… Легкий пакет кружится, летает, словно большая черная ворона в вихре. Вознесся и сел на балкон кому-то, надулся там, будто перья распушил от холода… Весна спряталась, будто испуганная девчонка, только осторожно выглядывает озерками воды из полузамерзших луж. Злая старуха Зима еще показывает свою силу. Пошла по улицам по хозяйски, натянула на небо серый козий платок. - Ишь чего удумали! Тепла вам, листочков! Молодые, да ранние! Ужо я вас! Трясет суковатой клюкой голых деревьев, ворчит, пришипетывает поземкой. Одни воробьи в кустах засели и вполголоса советуются, будто подпольщики. Тихонько спорят что-то, бормочут, вот один разгорячится, сорвется на крик, а потом снова утишится, будто зашикали на него: - Тихо ты, Зима услышит! Но я их слышал. Заговорщиков Весны. Она будет!
========== Полуночный ситар ==========
А и ни спать не хочу, а и неспать не надо мне. Гуляет душа моя, бродит, как молодое бургундское. Течет алым по естеству, бродит в жилах, ярится, искрится! Хотел бы уснуть, да не дает моя страсть - бродячая, ярко-рыжая сука. Да, дорогие мои существа, она гуляет, как куртизанка, бродит смело где ей не попадя, и ничего, совсем уже ничего, не боится. И в бою и в голодном бунте, и в непогоде, и в засухе, и меж революционных стягов, среди пуль и сабель, под копытами бешеных лошадей, бродит эта сука - душа… А я и не сплю… Слежу за ней, неприкаянной, слушаю, как рассыпается перебором ситар. Тонким сахаром, россыпью, серебристым каскадом. Я все тут и все жду эту бродячую свою душу. Пусть вернется, посыпанная пеплом, обожженная, оплеванная, но все еще чистая. Она, по-счастью, все время остается чистой, где бы не моталась, сучка. Счастливое свойство некоторых падших. Уже к ним не липнет грязь. Видать, и так клейма негде поставить. Лишь бы вернулась… Ситар все так же сыплет ангельским серебром на черную грязь… Я счастлив ждать.
========== Рассыпал ==========
Целый день собирал мысли. Выбирал образы, шлифовал, обтачивал, прикладывал один к другому, добиваясь полного совпадения. Складывал эту цветную мозаику. Любовался на блеск и игру красок. На то, как солнечный день блестит и играет, искрится радужными отблесками. Сложил, и нес через день этот хрупкий подарок. Хотел подарить вам… Я шел целый день, и солнце шло рядом со мной, следуя от восхода к закату. И вот… зацепилось за сиреневый облачный завиток и упало. Скатилось за горизонт. И я сделал еще пару шагов в густеющих сумерках и тоже споткнулся о вечернюю длинную тень… И уронил свой витраж… И мысли мои разбились на тысячи мелких осколков, раскатились цветными бусинами, разлетелись прочь.. И я стою теперь с пустыми руками и с пустой головой… Мне нечего вам подарить… Только пыль моего дня.
