Литмир - Электронная Библиотека
A
A

— Диан, а сколько тебе лет?

— Девяносто восемь.

— Скажи.

— Неприличный вопрос. Семнадцать.

Я поперхнулся.

— Ты учишься? — спрашиваю я, параллельно поздравляя себя с тем, что встречаюсь с несовершеннолетней.

— Как тебе сказать… мои думают, что да, что я учусь в колледже…

— Они не в Алексееве живут?

— Нет. В другом городе.

— Ты фрилэнсер, значит? Так же несерьезно, как журналист-внештатник…

— Несерьезно, конечно. Но зарабатывать деньги можно и несерьезными методами, — Диана улыбается. — Да и родители не так гнобят — потому что денег у них не беру.

— Обалдеть! Станешь моей женой?

— Ты уже начал строить планы на будущее?

— Это плохо?

— Это смешно.

— Что смешного?!

— Отвянь.

— Я тебе не нравлюсь?

— Да нет. Нравишься.

— Тогда в чем проблема?

— Не шути так. Ты меня совсем не знаешь…

19

Тайм-аут!

Прекратим ненадолго бешеную гонку повествования. Переведем дух.

…Да, бывает, я начинаю строить радужные планы на будущее. Мечтаю. Иногда я думаю, что будет, если все мои мечты исполнятся? То, о чем предупреждал Оскар Уайльд. И что будет, если я обзаведусь всеми теми вещами, с которыми ошибочно связывают счастье? Квартирой-студией или целым особняком с подъездом для карет; собственной каретой, которую люди станут провожать завистливыми взглядами; модной одеждой и обувью ручной работы? Что дальше? Ну, получу, скажем, общественное признание, диплом, алмазный орден с подвязкой, нобелевку какую-нибудь! Что дальше? Женюсь на прекрасной женщине, нарожаю детей и буду заниматься только любимым делом! И?

Разочарование наступит. Оно всегда наступает и давит тебя. Без потерь нет смысла в победах. Это да. Но однажды и победы перестают волновать…

Кажется, я понимаю, почему человек не живет вечно.

Следующие пять дней я был счастлив. Вы можете скептически усмехнуться, но это так. Я не связываю счастье с чем-то или кем-то: оно само по себе. Летает над крышами и, бывает, навещает кого-то из нас. В тот раз счастье навестило меня. На пять дней.

Счастье одинаково. Расписывать его?

А вам это надо? А, главное, мне это надо?

На работу я не вышел, сказался больным. Грипп свирепствовал в городе — отмазка прокатила. Институт был пущен по бороде. Родителям я соврал, что берусь за ум. Позвонила хозяйка моей съемной хатки и пыталась испортить настроение: освободи, говорит, в течение двух недель жилплощадь! Да плевать я на нее хотел с высокой колокольни. Освобожу. Только оставьте меня в покое на эти выходные, вы мне надоели. Звонил Игорян, я сказал ему, что встретил девушку с зеленой свастикой на плече и хочу быть с ней.

Затем я отключил мобильник.

Мы с Дианой занимаемся сексом, пьем кофе, расходимся на несколько часов по углам со своими ноутбуками, снова сходимся, занимаемся сексом, выбегаем полуодетые в супермаркет, чтобы купить вина и сыра, смотрим фильмы, разговариваем на самые разные темы, занимаемся сексом…

Мы столько успеваем сделать за день!

Мы будто прыгаем на батуте, изо всех сил, крутим сальто, ни мало не заботясь о том, что можем упасть на пол и покалечиться…

На Диану находит вдохновение. Она продолжает не пускать меня в мастерскую. Я в шутку зову ее Синей Бородой.

Она пишет, отдаваясь процессу полностью, не жалея себя. И ее муза — энергетическая вампирша. Если Диану охватывает вдохновение, то…

Она встает с рассветом. Не красится, убирает волосы под зеленую бандану с узором, похожим на органы размножения папоротников, врубает музыку. Я просыпаюсь либо под классику (Бетховен, Бах, Вивальди, Моцарт — как придется), либо под разнонаправленный рок («Металлика», «Нирвана», «RHCP», даже «Пинк Флойд», «Лед Зеппелин»), либо под негритянские блюзы, медитативные темы, прифанкованных басистов вроде Виктора Вутена или Пасториуса. Музыка вкрапляется в мои сны, издеваясь над фантазией. Однажды мне приснилась церковь, где священником был великий художник и саморекламщик Сальвадор Дали, который брызгал на прихожан-кузнечиков из распылителя оранжевой краской; а свечки в церкви расставлялись перед иконами Джима Моррисона и Элвиса Пресли. Диана боготворит Сальвадора. Я ревную. Согласно «50 магическим секретам мастерства» Дали, у нее пять различных кистей: скупые, быстрые, однообразные, неистовые и стремительные. Диана выпивает чашку кофе. Цедит: бросаю курить. Швыряет сигаретную пачку в ведро. Выдавливает краски на мольберт, раскладывает свои кисточки, расставляет баночки с водой и какими-то подозрительными растворами. Скрывается в мастерской. Прогоняет настойчивого меня, но пускает медвежонка Боло. Я иду делать обед. Или ужин. Или завтрак. Уговорить Диану отойти от мольберта ради еды или еще чего необязательного сопрягается с риском получить тяжелым по голове, потому что она может писать часами, наверное, сутками напролет, лопая амфетамины, чтобы не спать. Она бы и писала сутками, но был я. Выходит из мастерской, ест обожаемый ею горький шоколад с миндалем, запивая его минералкой. Когда я предлагаю ей взамен выпить пива, она втыкает мне в ладонь карандаш. И говорит, что алкоголь и творчество несовместимы. Ты или пьешь, или создаешь. Я пью. Она создает. Закончив писать, Диана набирает ванну и отмокает часа полтора. Я держу слово, данное ей, не врываюсь в мастерскую. По воде плывут шапки мыльной пены, курсирует резиновый желтый утенок — ее любимая игрушка. Пахнущая свежестью, еще голая, она накидывается на приготовленный мной завтрак (обед, ужин). О фигуре она не беспокоится: ест вдоволь и не толстеет. Отвернись, говорит она мне, а то глаза вывалятся. Она — гиперкинетик. У нее ускоренный обмен веществ.

После мастерской — секс. Засыпает, обняв меня.

Мы ходим в кино, или просто — гуляем.

Диану интересуют музеи и монастыри.

Мы ездили в музей деревянного зодчества. Там недалеко и мужской монастырь. Увидели сердитого монаха с топориком и приобрели пару деревянных четок; они пахнут чем-то неуловимо приятным…

А как-то забрели в second hand. Был привоз товара. Я прикупил потертые, но прикольные кожаные штаны, черный джемпер в катышках и широкий напульсник с ремешком. Диана — кофту с капюшоном, разрисованную фиолетовыми цыплятами, и синий галстук в мелкую белую полоску. Я сказал, что ненавижу галстуки. Она кивнула и сказала: значит, в прошлой жизни ты повесился…

Я подарил ей кактус. Она мне — коньячную фляжку.

Я читаю «Учебник желтой журналистики» Стогова. Она — Трумена Капоте «Завтрак у Тиффани». True — мэн Капоте.

Погода больше не была холодной бесчувственной сукой.

Школьники в предчувствии весенних каникул. Лед на катке растаял. И тогда я вспоминаю, что мои коньки всю зиму — тупо пролежали под кроватью. Диана признается: не умею ездить на велосипеде и плавать. Я, конечно же, обещаю ее всему этому научить…

Был один странный момент… но я не придал ему особого значения — проснувшись посреди ночи, я не нашел Дианы рядом с собой. Натянул джинсы, вышел в прихожую. Она сидела на стульчике и держала около уха телефонную трубку. Неподключенного телефона. Взгляд у нее был как у фарфоровой куклы. На коленях — роман Капоте.

— Эй, — я задал стандартный вопрос из голливудских блокбастеров. — С тобой все в порядке?

— Иди спать.

— А ты?

— Я скоро.

Я пописал и вернулся в постель. Диана тоже вернулась в постель минут через пять. Я решил отложить другие вопросы на завтра.

Но и назавтра ничего не спросил. Может, я боялся услышать честный ответ?

Тайм-аут!

Время вышло.

Я пролистываю пять дней: раз-два-три-четыре-пять.

Не к чему вам знать о них больше, чем я уже сказал. Как написал бы питерский писатель-журналист Илья Стогов: можно, я не стану описывать дальше?

20

…Жили они долго и счастливо и умерли в один день. Конец.

Иногда бывает так. Но чаще бывает по-другому. Идиллия — это короткометражка. Иначе чувствуется фальшь. Нельзя сделать идиллический трехчасовой фильм: и режиссера, и сценариста, и актера, и зрителя — всех достанет. Это все равно, как питаться только рахат-лукумом. Три раза в день, семь дней в неделю…

13
{"b":"591432","o":1}