И тонким росчерком пера…
И в нежно-изумлённом взоре,
В изящном головы наклоне
И в тихой радости с утра…
И в неназойливом повторе,
Привычном тихом разговоре,
Когда слова твои нежны,
Таится нечто от весны.
Скользя в заоблачье мечтаний,
Не видя мрачность лиц и зданий,
мысль пронесётся, словно птица,
И миг надежды повторится.
Не каждым вечером, но всё же,
Собою образно похоже
На звуки музыки… Воздушно
Взмывает ввысь и непослушно
И манит ломким ледоходом
Невы – разделом пешеходов,
Не утомленностью свободой —
Открытий радостной дорогой.
Легчайшим росчерком пера…
И Парка скажет вам – пора,
И ветер пробежит по струнам,
И снова ты кому-то нужен.
И в незатейливости той
Хранимый небом и землёй
Лучом играется рассвет,
И новый день – как новый свет.
