Когда мне исполнилось четырнадцать лет, в наш дом пришла беда. Мама умерла. Лекари делали что могли, но, в конце концов, смерть забрала ее с собой. Я долго не мог найти себе места, я не понимал, за что боги так наказывают нас.

- Хорошие люди долго не живут, - как-то раз сказал мне отец, - они слишком заняты другими, что бы позаботится о себе.

- И что же делать? - шмыгая носом, спросил я.

- Окружить себя верными друзьями, которые прикроют тыл, а в случае чего смогут дать хорошего пинка, - заулыбался граф.

- А плохие значит, дольше живут? Может тогда проще стать плохим?

- Это всегда проще, но удача любит веселых и добрых людей, от злых же она отворачивается. Видишь ли, есть вещи по страшнее смерти, но тебе пока рано об этом знать. Лучше подумай о том, какой пример ты подашь своему брату.

Я долго думал над словами отца, о добре, о зле, о друзьях и о том, как устроен этот мир. В конце концов я решил что отец прав и с того дня, что бы не случилось, старался не падать духом, а Георгин и Бастиэль стали для меня опорой и щитом, на которые я всегда мог положиться.

Когда я умер, я забыл все что говорил мне отец, кроме фразы что хорошие люди долго не живут, и сколько бы ни пытался, вспомнить продолжение, не мог.