Выехав из паркинга на всей скорости, которую можно было развить, лавируя между траками, с сиреной, машина свернула налево — то есть в сторону, противоположную требуемой. Игорь не стал поправлять — впереди как раз показалась кавалькада полицейских машин. Ага, эти, в доме, вызвали подкрепление. И появление варковского спецподразделения — вопрос ближайших десяти минут. Проехали? Ну все.

— Поворачивай, — сказал Игорь.

— Что? — не понял водитель.

Игорь ударил его в ухо, перехватил руль, поверх ноги водилы надавил на тормоз. Развернул машину, убрал сирены и мигалки, спихнул бесчувственное тело в кювет. Счет пошел на минуты и секунды: если не удастся оторваться сейчас — не удастся вообще. Игорь отключил и фары, и габаритные огни — и медицинский вэн черным призраком на полной скорости понесся по разделительной полосе. Дождь лупил уже вовсю.

Удача на серых крыльях летела над угнанным вэном — не попалось ни одной машины навстречу, и никто в заполошном «Тормозке» не обратил внимания на дорогу, да и не было ее видно из-за дождевой завесы. Игорь остановил машину возле темного «фолькса», выбрался из-за руля, открыл двери фургона. Медики выглядели бледнее, чем распростертый на носилках террорист, держащий их под прицелом. Он был уже перевязан; молодец парень, едва пришел в себя — и тут же сориентировался.

— В-вы… — только и смог выговорить один из медиков.

— Я, — сказал Игорь и дал ему в челюсть. Потом взял второго за лицо и аккуратно приложил затылком о стену. Он был сыт и не хотел убивать. — Идти можешь?

— Да, — ответил террорист.

Они перебрались в «фолькс». Игорь — за руль, стрелок — на заднее сиденье. Сумку с оружием Игорь бросил ему под ноги. Впереди лежало широкое и прямое восьмирядное шоссе, и Игорь утопил педаль газа (забавно: вот уже больше сотни лет не используем бензин — а все говорим «педаль газа») до упора.

— Они успели тебя проколоть?

— Нет. Крути баранку, я сам. — Террорист зашелестел пакетами. — А эт-то что?

— Рисовая лапша. Но тебе сейчас не до нее, верно?

— Факт. — Истребитель ведьм нашел наконец пакет с лекарствами. — Жми на всю до указателя «Соленое». И поверни по указателю.

— Бу сде. А куда мы, собственно, едем?

— На запад, — коротко ответил террорист.

— Парень, если ты будешь таким же откровенным, мы очень скоро окажемся не просто на западе, а на Заокраинном Западе. Куда мне ехать, если ты вырубишься? Куда поспеть к рассвету?

Террорист издал нечто среднее между вздохом и стоном, разрывая зубами пакет с обезболивающим.

— Делаем крюк… через Соленое, Новопокровку, Привольное и Елизарово. Выезжаем на Криворожское шоссе и сворачиваем на Щорск. Дальше: Вольногорск — Александрия — Знаменка. В Знаменке бросим машину и сядем на поезд Харьков — Краков. Если будем живы.

— А ты здорово знаешь местность.

— Я здесь родился. Указатель на Соленое не проморгай.

— А как это будет по-украински?

— Солоне.

— Карта есть?

— В сумке с оружием, сейчас достану.

Увидев бумажную карту, Игорь ругнулся было — но тут же понял, что включать сейчас GPRS по меньшей мере неразумно.

Они покинули город и ушли из-под грозовой тучи. К этому часу, подумал Игорь, Милену бы уже сожгли.

Указатель на Соленое он не проморгал — но, проехав километров десять по этому проселку, остановил машину и прикинул по карте маршрут.

Так… Крюк через Соленое, Новопокровку, Привольное и Елизарово… Хар-роший крюк. На этом крюке они вполне могут нас потерять — тем более что я ни на какой запад не собирался, и они это наверняка знают… На Западной Украине варку-нелегалу — гроб. А впрочем, мне и так и этак гроб.

— Послушай, миро ило,[33] а как ты собираешься брать билеты на поезд, если мой аусвайс[34] засвечен?

Сказать по правде, унипаспорта у него и не было. Выбросил еще прошлой ночью, перед тем как затащить мотоцикл на крышу.

— У меня есть запасной. Чистый. Для… друга. Без лица. В Александрии найдем автомат и шлепнем твою личность в карту. Станционный чекер ее съест, а больше нам ничего и не надо.

Игорь сложил карту, вышел из машины и снял моторовскую куртку. От шлема он избавился еще раньше, не помнил когда.

— Давай сюда ментовское барахло.

Собирая с сиденья тряпки, сброшенные террористом, он старался не дышать. Срочно требовалось закурить или выпить чего-то покрепче градусом. Водка не пьянила — но спирт отбивал на какое-то время слишком заманчивые запахи… Когда стрелок выбрался из машины и побрел, шатаясь, в сторону кустов, Игорь сделал и то и другое: сначала хлебнул из горла, потом закурил.

С одной стороны дороги высилась зубчатая стена лесопосадки. С другой — разлеглось поле. Брюхатая луна дозревала — ей оставалось еще дня три, чтобы свести с ума своего раба. Игорь покосился в сторону кустов — и тут же отвел глаза от беззащитной голой спины террориста.

«Я. Этого. Не сделаю…»

Когда он докурил, луна скрылась в облаке, как каракатица в чернильном пятне. Но Игорь чувствовал ее присутствие сквозь пустоту и влагу неба — как видел сквозь веки белое сияние агнца.

В машине звякнуло. Игорь развернулся и увидел, что парень зубами затягивает на левом предплечье застежку ножен-браслета под тот самый серебряный ножик.

— Поехали? — сказал вампир.

— Поехали, — кивнул охотник на вампиров.

Темная машина мчалась по дороге, по краям которой высились стены тополей, черных на черном. Гроза, ползущая с юга на север, какое-то время шла вровень с ней, а потом машина повернула на запад.

Человек в светлом костюме со спины был неприятно похож на высокого господина — легкий, прямой, уверенный. Некоторая угловатость движений казалась скорее свойством общего стиля, чем проявлением человеческой недостаточности. И только когда он поворачивался, становилось ясно, что высоким господином он не может быть никак, потому что высокий господин в очках — не в темных, защитных, а в обычных, прозрачных, от близорукости — это даже не нонсенс, это… кощунство, наверное. Собственно, даже словосочетание «московский чиновник в очках» было скорее языковой химерой — понятием, которое можно высказать средствами языка, но которое категорически отказывается встречаться в природе. Вряд ли, конечно, и без того пребывавшие в расстроенных чувствах сотрудники местной СБ думали о происходящем именно в этих терминах, но вот что шатающийся по управлению очкарик из Москвы чрезвычайно раздражал их еще и отсутствием опознаваемой «окраски», сомнений не вызывало.

Материалы о событиях в «Китайской стене» и Аптекарской балке пришельцу, впрочем, выдали беспрекословно. Протоколы допросов — тоже. Наверное, очень обрадовались, что он не потребовал материалы «Перехвата» в реальном времени. Обрадовались, конечно, рано, но зачем портить людям и без того дурное настроение?

Габриэлян сидел в чьем-то пустующем кабинете и в четвертый раз перечитывал несколько нервный рапорт начальника МОТОРа: с одной стороны, задача была практически выполнена, с другой — имелось шесть «своих» трупов (два на счету Ростбифа, четыре — в «Тормозке»), десяток раненых, из них трое — тяжелых, из них один в терминальном состоянии, поврежденное многоквартирное здание, разнесенный вдребезги мотельный домик, очень много шума, один неотработанный террорист, Андрей Савин, псевдо Эней, и один ЛИФ-нелегал, тоже благополучно растворившийся в пространстве. При соотношении пятнадцать к одному и точной наводке несколько чересчур. Вернее, было бы точно чересчур, если бы в объектах не числился Виктор Саневич, псевдо Ростбиф. Тут можно было ждать всего, ну это все и произошло.