Пристав остановился, достигнув интересующей его фотографии...

Старая, очень старая бумага. Потемневшие от тяжести многих лет углы. Неровный, истертый (только вот чем?) низ. И - середина, сохранившаяся на удивление хорошо. На ней изображены трое. В грязной форме, с оружием, при орденах. На голове каждого - каска, отечественный вариант французкого "Адриан". И "пиратский" череп с костями, закрепленный посередине. Точно такой же череп, только уже с мечами вместо костей, красуется и на левом плече каждого из солдат... Плюс шеврон, нашитый на нижней части правого рукава. Разобрать цвета на такой фотографии конечно нельзя, но этого и не надо - Роман знал итак. Чёрный и красный. Красный как символ защиты свободы, а черный означал нежелание жить, если погибнет Россия...

На фотографии, датированной первого августа тысяча девятьсот семнадцатого года стояли добровольцы одного из многочисленных батальонов смерти, сформированного при шестой дивизий Особой Армии Юго-Западного фронта. Как позже писал Деникин, "При многих полках организовывались свои ударные команды, роты, батальоны. Туда уходили все, в ком сохранилась ещё совесть..." Они шли в атаку, нередко слыша позади язвительные насмешки своих же товарищей, кого окончательно разложил приказ номер один да злая большевицкая пропаганда... Они шли одни за всех - за всю часть, полк ли, бригаду, порой и дивизию. Шли на дикий огонь спрятавшегося в окопах врага. И погибали, конечно. Точно также - одни за всех. Все самые честные, самые смелые люди эпохи, те, кто сумел пережить бесконечные ужасы четырнадцатого, пятнадцатого и шестнадцатого годов, выкашивались один за одним, тщетно пытаясь заразить своим примером отравленную ядом толпу... Позже почти все из них - те, кто уцелеет, конечно, - пойдут в Белые Армии, пытаясь хоть что-то отстоять... Но это потом. А сейчас, на фотографии, они улыбались. Может, немного вымученно, только потому, что так попросил фотограф, может, уже понимая, что всё кончено, процесс необратим... но улыбались. Они знали, что поступают единственно верно. Воинский долг так и не стал для них пустым звуком, как ни надсаживались разложенцы и агитаторы-наймиты...

И там-то, посередине, обняв товарищей, стоял прадед Романа. Тоже Роман, только отчество имел другое. Роман Александрович Дубровин, унтер-офицер одного из батальонов смерти при шестой дивизии Особой Армии...

Судебный пристав знал его биографию почти досконально. Как тот, обычный крестьянин, попал на фронт. Участвовал в Галицкой битве, одном из грандиознейших сражений в те времена. Как бился в Карпатах. Как, отступая, в одиночку зарубил четверых вражьих солдат...

Ещё не сошли снега тысяча девятьсот восемнадцатого, а прадед Романа уже дрался против большевиков. И получил заслуженную медаль за Первый Кубанский поход... Вроде бы (тут Роман уже не был уверен), славному предку довелось участвовать и в знаменитых "психических" атаках, в рядах самого генерала Маркова. Позже, когда Деникин покинул Русскую армию, прадед остался. И воевал до самого последнего, до самого конца. Уже без надежды, без веры в успех. Но - воевал. В четком соответствии с цветом шеврона, пришитого у локтя...

Роман мог только догадываться, что именно ощущал его предок, вступив на тонкие доски французского корабля...

Пристав знал, что живя заграницей, белогвардеец уже не завел себе постоянной подруги или жены. Так и умер один, в съемной комнате на далёком Мюнхенском дворе. Собственно говоря, Роман Александрович и не являлся прямым родственником нашего героя вообще. Он приходился лишь братом настоящего прадеда, чересчур молодого в те грозные времена...

Эх-х-х. Пристав вздохнул, пристально вглядываясь в улыбающееся с фотографии лицо. Он часто думал об этом удивительном человеке, человеке, отдавшего всё ради своей страны, но так и не удосужившегося подарить миру жизнь... По сути, из-за него Роман и начал когда-то изучать историю, читать мемуары и дневники. Тогда он хотел лишь понять, в настоящий интерес это переросло поздней. Роман хотел разобраться, что же действительно произошло в те давние времена, как столкновение народов привело к крушению древней Империи и океанам пролитой крови...

Это оказалось совсем нелегко. Но, чем глубже погружался пристав в тайны начала минувшего века, тем больше чувствовал расхождение со своим дедом - ветераном ВОВ, довольно активным, для своих лет, старичком. Будучи ярым коммунистом, Олег Андреевич испытывал сильную антипатию к собственному дяде, фигура которого так необъяснимо влекла молодого ещё Романа... Позже эта антипатия перекинулась и на самого Пристава, а потом, к сожалению, стала взаимна...

Громко и неприятно запищал телефон. Роман протянул руку, взглянул на экран. Смска. От Светы.

Дура.

Опять...

Не открывая, пристав убрал мобилу назад. Желания читать не было, он итак прекрасно представлял, что она могла там понаписать.

Да даже если б не представлял...

Роману хотелось спать.

* * *

- Натаха, привет, это я.

- Я догадалась...

- Догадливая какая:)

- А то ж.

- Чем занимаешься?

- Сплю.

- Я не вовремя, перезвонить позже?

- Да ладно, чего уж там. Говори сразу, чего хотел.

- Ну... это... в общем, помнишь вчерашний наш разговор? Я подумал: может, встретимся в субботу? Понимаешь, тут у парня одного с работы есть лишние билеты в кинотеатр. Он сам, конечно, хотел сходить, но дома появились проблемы, потому не пойдет. И отдаст их мне, соответственно. А билеты на первые места! Ну я и подумал, раз уж мы всё равно встреться собирались... Что скажешь, Наташ?

- Ой нет, Ромка. Эти выходные в пролёте, я уезжаю. Давай уже после праздников, ок?

- Но ты же говорила, что встретимся на днях...

- Ром, я тебя очень прошу - хоть ты не выноси мне мозг с утра пораньше!

- Да какое уже нафиг утро... Час дня...

- Без разницы.

На несколько секунд в телефонной трубке повисла тишина. Потом, чтобы как-то смягчить неприятный эффект, Роман попытался изменить тему:

- Ну а это... вообще чем сейчас занимаешься?

- Сплю, я же сказала.

Пристав понял, что сморозил глупость - и теперь, к сожалению, уже некуда отступать.

- Точно, извини. Ну что ж, спи дальше... Если передумаешь уезжать - сразу звони.

- Если передумаю - позвоню, - как-то язвительно сказала Наташа, после чего прервала разговор.

Дьявол! Опять!!! От злости мужчина что есть силы врезал в широкий косяк находящейся рядом двери. О чем, впрочем, тут же и пожалел: дерево оказалось куда более прочным, чем кожа и прочее, составляющее кулак. Костяшки мгновенно брызнули кровью, но боль, как ни странно, помогла вернуться в себя.

Спит она, как же, ага... По голосу прекрасно слышно, как она спит... Тем более, в час дня... Теперь, чтобы её вытащить, придется изрядно прождать... Хорошо если на следующей неделе удастся пойти погулять...

Люди обходили чёрную фигуру баюкающего руку пристава с некой опаской. (очевидно, нужно добавить, что мужчина был на работе, то бишь в Мировом Суде, и, конечно, одет по всей форме, включая значок). Сам Роман этого не замечал. Да даже если бы и заметил, то значения не придал. В те минуты мысли пристава были посвящены лишь одному человеку на земле. Наташе. Он вспоминал, как они встречались - очень, очень давно. Как проводили время целыми днями... А потом он застукал её с другим, и всё поменялось. Как казалось тогда - навсегда... Но месяцы мчались, а Роман так и не забыл Наташку. Да, он встречался с многими, отказа от девчонок пристав не знал почти никогда... Но всё это было чужое, было не то. Однажды прерванная нить никуда не пропала. А замены - увы! - просто не существовало. По крайней мере, именно к такому выводу подвела жизнь Романа. И однажды, тщательно всё обдумав, он вновь позвонил Наташе. Предложил стать друзьями.