Сердце заляпано грязною лужею зависти, сплетен, потерь. Прежде – талантливый, ныне – ненужный, старый загнанный зверь. Ближе и ближе свиданье с могилою. Воспоминания рву, Только со мной моя славная, милая, значит, еще я живу. Светит улыбкою доброе личико, сердце открыто для всех. Только все реже и реже он слышится твой серебристый смех. Горе, болезни, нужда, унижения, всюду ты рядом со мной. Милая, чистая, добрая Женя, мой человечек родной. Трудно работать, бессонницы муки, был я унижен не раз. Только со мной твои теплые руки, светлых сияние глаз. Где бы я не был, о встрече мечтаю, снимок родной достаю. Только здоровье всё тает и тает, как я тебя люблю. Близкие мечутся в мире кипучем, и не легко им понять; Рядом прекрасная, самая лучшая бабушка, дочка и мать. После работы меня ты встречаешь, взгляд милых глаз ловлю. Снова в заботах, трудах и печалях, как я тебя люблю. Слишком восторженный я, наверное, но для меня ты одна. Самая нежная, самая верная, лучшая в мире жена. Юрий Иватько Родился в 1963 году в городе Асбесте Свердловской области. Окончил Детскую художественную школу города Асбеста (1980), Свердловское художественное училище имени И.Д. Шадра (1987), Московскую художественно-промышленную академию имени Г.С. Строганова (1993). Член Союза художников России и ЮНЕСКО. Участник многих всероссийских, межрегиональных, международных и зарубежных художественных проектов. Автор и исполнитель собственных песен. Сквозь отсыревшие слои эпох, за маленькую руку, я вёл тебя через свои мечты далёкие. Вдоль скуки февральских, выстывших камней бескрайней Северной Пальмиры, и вехи мокрых фонарей чернели строго, как рапиры, торчащие эфесом вверх в асфальтовой груди проспекта. Ты помнишь, как на голове, твоей, в кудрях, утратив вектор, о Розе вовсе позабыв, вздыхал балтийский, зимний ветер? Дома, как рыбы, воспарив в неровном, моросящем свете, рты подворотен на тебя поразевали в удивленье. Навзрыд клаксонами трубя, всем стадом на твои колени косились фарами авто. И в охристой дуге Генштаба, как будто в раме золотой, ну, или в бронзовой хотя бы, портретом плыл навстречу нам, изваянный резцом Растрелли, лик Зимнего дворца и там, куда-то вверх крестом нацелен, лишь гравитацией навек к брусчатке площади прикован, как страж дождей, ветров и рек встал монферанов столп. Дворцовый широкий мост и мощь колонн Ростральных на застывшей Стрелке. Негромкий, колокольный звон Исаакия вдали, да мелким и чёрным маком воробьи на льду в гранитных невских кантах. И пальцы зябкие твои На венах каменных Атланта. Когда я снова прохожу под нашим деревом забытым, в тени, подобно миражу, мне чудится: слегка размыты, полупрозрачны и легки, стоят два зыбких силуэта. А я как будто видел это — фигуры из иных времён и словно бы с другой планеты. Но не припомню их имён, и черт не разберу, и память вокруг да около кружит. И всякий раз сквозь миражи шагнув, ловлю далёкий шёпот. Она: «Ты любишь ли, скажи?» Но он молчит. Быть может, ропот листвы навеял те слова, иль обронил случайный ветер? Нередко так в простом ответе заключены судьба и жизнь. Хоть каждому на небе светит своя звезда, а миражи лишь манят и сулят – не боле. Но я в плену их сладкой воли, за промолчавшего того, листве и ветру отвечая, шепчу: «Люблю. И ничего из наших дней не забываю». И у ствола, в неровном свете, помалу гаснут миражи. Вздыхает в кроне лёгкий ветер, листва забытая дрожит. Твои руки – две белые птицы — мне бесшумно вспорхнули на плечи. Нужно было с тобою проститься за века до назначенной встречи. Сердцу незачем было так биться. Ох, уж эти осенние звёзды. Две прекрасные, белые птицы мне на плечи вспорхнули так поздно. Белоснежные пленницы боли, вы тепла моего не хотите. В нашу осень из сладкой неволи выпускаю вас, птицы, летите. Предвечерний сумрак комнат. В окнах снег кружит неслышно. Цвет ликёра красно-тёмный. Взгляд пронзительный и хищный. Беззащитность складок ткани, натиск рук, напор словами. Всплески жаркого дыханья перемешаны с духами. Смысл намерений прозрачен: два ловца и две добычи. Данность не переиначить. Всё волшебно и обычно. Истлевают силуэты — время мутью застеклило. Память дремлет в прошлом где-то. Это небыль – это было: сновидения и грёзы, судьбы в микшере событий, зной, распутица, морозы, горечь слёз, тщета наитий. Через муть обрывки света: взгляд пронзительный и хищный. Ближе, ближе силуэты. В окнах снег кружит неслышно. |
