любить и любить тебя,

Чтобы ты был бессмертен,

ни в коем случае не опередил меня,

Не убежал, как я называю смерть,

она такая нестрашная,

но пусть она не приближается к тебе…

Кому:______________

Я так скучаю,

я так хочу взять тебя за руку,

поцеловать твою руку.

Я так скучаю,

я так совсем одна, и все чужие —

я так скучаю.

Кому:______________

Я, конечно, очень грешная,

но своей любовью я заслужу этот рай.

Хотя… зачем?

Ведь рая без тебя не существует…

А если тебе не понравится,

то вернешься опять на землю

И будешь жить как-то.

Я применю все свои связи,

Но пока я здесь,

до тебя каких-то тысяча километров.

Я даже, наверное, завтра

смогу дозвониться до тебя.

А сейчас я просто переживаю время без тебя.

Плохой финал, грустный,

но я его вырву, эти листы —

их же можно вырвать?

Теперь все…

Подпись: Твоя…

Рената Литвинова, «Ты мне пишешь».

Кому: Шерри.

Я катаю тебе длиннющие письма,

пропитанные солью северных морей.

А на прошлой неделе

нетерпеливо скурил все твое письмо,

жадно впитывая с табачным дымом

затаенные в твоем сердце эмоции.

Так и живем!

Подпись: Капитан Блэк.

Почтальон Почтарев:

Шерри? Какое интересное имя!

Что оно означает?

Вишенку на праздничном торте?

Или крепкое вино херес? Да-да!

Англичане, с трудом выговаривавшие

испанское слово Jerez,

переименовали его в Sherry!

Или это все-таки французский?!

Дорогая, дорогая!

Пишет вам Черный Капитан,

прямо-таки свирепый пират,

не знающий слов любви.

Однако в Англии был такой

капитан Черная Борода,

вплетавший в свою косматую бородищу

пушечные фитиля,

которые перед атакой поджигал.

Противники в ужасе сдавались без боя,

искренне считая, что перед ними

стоит сам дьявол

прямиком из Преисподней!

Кому: Отцу.

Дорогой мой человек!

Ты осколок величайшего счастья,

крепко застрявший в моем сердце.

Благодарю Бога, что дал мне тебя!

Когда ты неторопливо читаешь книгу

или с увлечением смотришь

новостные программы,

я непременно ложусь рядом,

кладу голову на грудь.

Я бы сказала, как кошка,

но ты их не очень-то жалуешь,

да и я им не особо импонирую!

Твой сердечный барабанщик

отбивает маршевые ритмы.

Дыхание ровное, чуть хрипящее —

во всем виноваты нервы и «Прима»!

Меня охватывает состояние

тихого щенячьего восторга!

Я зову тебя

в малиновых вечерних сумерках,

жду, когда ты окликнешь

меня по имени.

Сердце мое трепещет

как бабочка у мерцающего ночника!

А сейчас тебя нет,

ты ушел в понедельник.

Я пишу тебе письма.

Подпись: Я.

Я тебя похоронила поздно ночью за рекою,

Месяц плакал и смеялся, обезумевший от горя.

Положила тебя в землю, проводила долгим взглядом

Нарвала тебе рябины и легла послушно рядом

Спать.

Утром прилетели чайки, съели все твои ресницы,

Я кидала в них камнями, отвратительные птицы,

Не кричите, умоляю, мне от ваших криков душно,

Я вам вырву свое сердце, мне оно уже не нужно.

Земфира, «Похоронила».

Кому: Отцу.

Смотрю на циферблат часов,

но стрелка уже не мечется в круге.

Сердце хозяина часов тоже замерло.

Ты больше не спросишь меня:

«Как твое самочувствие?»!

Ты больше не объяснишь мне,

притормозив мои «щенячьи» порывы

что «все нужно делать

с толком, с чувством, с расстановкой!»

И за обеденным столом ты не скажешь:

«Когда я ем, я глух и нем»,

когда я вдруг пристану

с бесчисленными расспросами…

Подпись: Я.

Почтальон Почтарев:

Я зажигаю на кухне газ,

он мгновенно расцветает

желто-синим цветком.

Ставлю на конфорку чайник

с металлическим свистком.

Освобождаю обеденный стол

от грязных тарелок,

затем, смахнув с него

хлебные крошки,

накидываю на дубовую столешницу

платок в пышные «павловские» розы,

который исправно служит мне

в качестве скатерки.

Чайник раскаляется,

начинает тихо посапывать,

я спешно беру мою кружку,

кидаю в этот фарфоровый сосуд

сухие чайные листья,

которые невольно

напоминают мне

вересковый хворост.

Уф, вроде все готово!

Теперь, достав заветное письмо

из сумки,

распечатываю его ножом для писем.

К слову, он заточен так,

что при вскрытии конверта

разрывает бумагу по линии сгиба.

А вообще это традиционный

шотландский меч горцев

только в миниатюре!

Мой Claymore[2] —

это особый двуручный меч,

который использовали шотландцы

в XV–XVII веках.

Я, как Дункан Маклауд, последний из…

«Он бессмертный.

Он родился 400 лет назад в горах Шотландии,

но бессмертен не только он.

Есть и другие… Одни служат добру, другие – злу.

Веками он сражается с силами зла.

Его единственное убежище – Священная земля.

Он умрет, если лишится головы

и потеряет животворную силу.

В конце останется только один.

Он Дункан Маклауд, Горец»[3].

Конечно, я шучу!

Этой диковиной штучке я обязан

двум энтузиастам из Испании,

которые принялись за создание

предметов коллекционирования

и украшения интерьеров в начале восьмидесятых.

Теперь это крупнейшая фабрика

по производству точных копий

сувенирного оружия —

от значков и патронов

до макетов пулеметов и пушек.

Сердце стучит

пионерским барабаном в висках,

мое горло превращается

в безводную пустыню,

глаза жадно ловят каждую строчку

рукописного текста.

Чайник порой захлебывается на плите

в нехудожественном свисте,

заливая под собой огненный цветок!

Однажды я думал, что влюблен.

А потом я подумал,

что у меня просто уши заложило.

Весь вечер мы любовались

снегопадом в горах, северным сиянием…

Это был самый

романтичный момент в моей жизни.

Но потом я понял,

что научился двум вещам.

Первое: легче считать себя влюбленным,

чем принять полное одиночество,

и второе: очень просто спутать любовь

и частицы света,

которые сверкают в воздухе…

И еще я понял,

что надо регулярно проверять уши.