Новинки и продолжение на сайте библиотеки https://www.litmir.me
====== 1. Степень искренности ======
Комментарий к 1. Степень искренности Тема: prvrln – важна лишь степень искренности
POV Деймон
Осень 2008-го...
Не помню, когда последний раз так радовался, хотя служба моя проходила очень даже нескучно, но сегодня я готов прыгать от счастья. Дембель!
Вбегаю в казарму, сажусь на стул, и оглядев стол, весело буравлю взглядом спину Фархада. Тот сидит, что-то разглядывая в своих руках, скорей всего, крутит самодельную сижку, потом, словно почувствовав мой взгляд на себе, поворачивает голову и из-за плеча выглядывает, рассматривая мое лицо. Он как может, пытается быть серьёзным, но я вижу, что он рад так же как и я.
— Ну и? — хитро произносит он, прищурив глаза и садиться напротив меня. Оба, как придурки, сидим и понимаем, что все, шабаш.
— ДЕМБЕЛЬ!!! — орем в один голос и прислоняемся лбами друг к другу, хватаю своего армейского друга за плечи и нервно улыбаюсь, до конца ещё не осознавая, что вот оно, вот оно.
Скоро я увижу её.
Прощаться с Фариком и Полем я не хотел, но срок моей службы был окончен и мне пора домой, там меня ждёт мама и… Моя Кэт.
Ещё раз обняв Фара, потрепав Поля за его собачью морду, я закинул сумку на плечо, поправил воротник моей военной шинели и не оглядываясь зашагал по дороге, в сторону машин, ожидавших служивых, чтобы отвезти тех на вокзал. Завтра я увижу Кэтрин, мою Кэтрин.
— Сальваторе! — позвал меня кто-то и я словно вынырнул из своих мыслей. Оказывается, я прошёл мимо машины, пока думал о том, как приеду домой.
— А? — поднимаю голову. — Задумался, ребят. — энергично запрыгиваю в кузов и ещё раз смотрю на Фарика. Он стоит и держит Поля за поводок. Машу им рукой и наблюдаю как они удаляются. Удаляются, а потом и вовсе исчезают из виду. Я никогда их не забуду. Беру в руки телефон и набираю номер Кэтти. Вне зоны, ну ладно, будет сюрприз.
— Сальваторе, тебя высадить-то где? Адрес скажи, ну, или хотя бы где остановиться, — послышался голос водителя и я раскрыл глаза, поправляя фуражку. Выглядываю из кузова на улицу, дневной свет резко бьет в глаза и я щурюсь, пытаясь привыкнуть. Эх, мой родимый Нью-Йорк, как же давно мы с тобой не виделись, дружище. К своему удивлению, узнаю каждое дерево и поворот, который мы проезжаем. А все же, Родина не забывается.
— Да вот тут прямо останови. — просто отвечаю я, замечая знакомые дворы в этом бедном спальном районе Брайтон-Бич, в моей “маленькой Одессе”
Как только машина останавливается, я выпрыгиваю и кинув на бегу слова прощания, забегаю на слишком знакомую территорию, окружённую домами и палисадниками. Окинув взглядом шестнадцатиэтажки, весело улыбаюсь и снова бегу. Оказавшись у домофона, набираю номер квартиры Кэт и жду, прижавшись лбом к холодному железу. От волнения у меня начинают потеть руки и я ещё сильнее сжимаю ручку дорожной сумки, зная, что вот вот я услышу как она спрашивает: «Кто?», но этого не происходит. Домофон автоматически отключается и я с недоумением набираю цифры снова, пытаясь понять, что же происходит. Набираю раз, два, три, молчание. Что ж это такое? Достаю, почти разрядившийся телефон и набираю номер по памяти. Гудков нет и снова голос девушки: «Абонент вне зоны действия сети.» Класс. Родители Пирс тоже не отвечают, великолепно. Отхожу от подъезда и вздымаю голову вверх. Глазами тут же нахожу окно её комнаты и щурюсь, как будто смогу увидеть то, что происходит сейчас на четырнадцатом этаже. Делаю несколько шагов назад и опускаю голову в исходное положение. Мне больше не весело. Если она переехала, то должна была мне сказать, коза-дереза.
Тут же смеюсь своим мыслям и пожимаю плечами. Ладно, в любом случае ребята должны знать где она сейчас живёт. Снова поправляю фуражку и развернувшись быстрым шагом, к которому я привык за два года службы, направляюсь в другой двор, на встречу мне идут какие-то мамаши с колясками и бабушки. Все они смотрят на меня, как на инопланетянина. Ну и пусть. Это даже забавно. Снова озорно улыбаюсь и достав ключ из кармана сумки, прислоняю магнитик к домофону и ретируюсь в лифт.
— А, вот, на тебе туза, жри. — победно выкрикнул Аларик и кинул карту на стол перед собой, смотря Колу прямо в глаза.
— Ну ты и падла, Рик. — в шутку обиженно протягивает парень, сгребая себе в руки пол колоды, которая лежит перед ним.
— Учись играть, деревня, — цокает языком Зальцман и снова кинув на стол туза, откидывается на деревянный бортик беседки. Кол открыл рот, чтобы что-то сказать, но тут же остановился, когда Рик оказался прямо перед ним.
— Может не надо? — жалостливо протянул Майклсон, по кличке Майк и попытался сделать щенячьи глазки.
— Надо-надо, спор есть спор! — Рик отдергивает палец своей левой руки правой и смачно щёлкает им другу по лбу, а потом второй раз. Кол подскакивает на месте, раздраженно потирая ладонями наболевшее место, при этом издавая какое-то непонятное рычание.
— Ну ты и сапёр, Зальцман. — снова щелбан.
— Получай, Рыжий! — Аларик остервенело бьет ещё раз и тут же слышаться шум подъезжающей машины.
— Вот видишь, это уже менты! — выкрикивает Кол, пытаясь вырваться, и они тут же встают и поворачиваются в сторону, откуда донёсся звук. Машина припарковалась прямо у беседки и из неё выскочил, одетый в светлый костюм, с зачёсанными назад волосами Энзо. Парни выстраиваются в рядок и с интересом рассматривают старую модель «Chevrolet Impala».
— Энзо, ты где её упёр? — Кол начинает внимательно осматривать лобовое стекло и фары.
— А так, пацаны, Импала, Импала… — вздохнув ответил он и сложил руки в карманы, тоже окидывая взглядом собственную машину.
— Чего-чего? — Кол наклоняются и корчит рожицу, пытаясь прочесть название.
— Эх, деревня. — махнул рукой владелец машины и тут же щелкнул друга по голове, точно так же как это делал совсем недавно Рик.
— Это она у тебя, получается, как у негритосов. — фыркнул Кол.
— А ты у нас, Рыжий, расист? — не то с упрёком, не то с претензией, не то с шуткой спросил Сент-Джон поднимая на него озорные глаза.
— Я? — он поправляет ворот кофты, довольно улыбаясь. — Я ещё какой расист! — они с Энзо начинают дурачиться, крича друг на друга и изображая афроамериканцев, которые чаще всего ходят в кепках.
Аларик подошёл к багажнику, все так же заинтересовано, чуть ли не открытым ртом оглядывая новую машину друга.
— Костёр сам рисовал? — он осмотрел заднюю часть машины, выкрашенную в это самое пламя и усмехнулся, пнув ногой колесо. Машина не заулюлюкала и парень пнул ещё раз, но снова ничего не вышло.
— Нет, их мне начиркал сам Валерио Адами. — с улыбкой ответил он, продолжая дурачиться.
— Кто? — снова скорчившись переспросил Майкалсон.
— Итальянец, — пояснил Эн, все ещё бегая глазами по машине.
Тут из далека послышался звонок велосипеда, и на машину чуть не налетел какой-то мальчик. Хотя, как какой-то. Это Джереми Малькольм, тот еще оборванец. Ему только семь, а он уже материться трехэтажным матом и курит. Короче, свой на районе. Рик оказался рядом и смог быстро закрыть собой машину и вцепиться руками в руль велосипеда, чтоб тот остановился и не поцарапал обновку.
— Сальваторе вернулся, сотку гоните! — запыхавшись прокричал мальчик, бешено вылупившись на них. — Гоните сотку! — повторил он.
Как будто, по сговорённости, Рик и Энзо быстро отбежали назад, издевательски смеясь над Колом, потому что именно он остался и именно ему придётся сейчас платить.
— Короче, на, — он достаёт из кармана маленькие сосательные конфетки и высыпает по одной в ладошку мальчику. — Одну за маму, вторую за папу и третью за бабушку.
Мальчик враждебно окидывает взглядом знакомого, отплюнув в сторону и цедит сквозь зубы:
— Гад ты, Рыжий. — бах и его след простыл.
— Потеряйся!
Засовываю ключ в замочную скважину и поворачиваю один раз, замок не поддается и мне приходиться повернуть ключ обратно, подпереть коленом дверь и снова повернуть его, только теперь уже три раза. Оказавшись в квартире, я тихонько закрыл дверь и прикрыл глаза, вдыхая родной запах. Запах мамы, её духов, запах дома. Не зря говорят, где мама — там дом.
