Амадей улыбается.
- Ну, представь себе: есть парень, который хорошо бегает. Если он будет упорно тренироваться, то сможет стать призёром крупных соревнований, даже чемпионом! Это способный парень. А вот другой, - который впервые пришёл на стадион и сразу пробежал быстрее... Он ещё не тренировался, а бежит лучше... Это талант.
Амадей улыбается. По лицу его невозможно прочесть - понимает он сказанное, или нет.
- Но и тот, и другой бегут по беговой дорожке! Понимаешь? А гений бежит очень быстро, и красиво, не бежит - летит прямо... Но стартует он как все, а продолжает - по пашне, через лес, без дорог и указателей!.. Сметая всё на своём пути... И часто оказывается там, где он не нужен. Где его не ждут и не готовы встретить...
- Я тоже так бегаю, Учитель? - ясные глаза застенчиво опускаются долу, на лице блуждает улыбка. Взгляд скользит по столу, заваленному учебниками, и цепляется за цветной конверт. - Ой, а это что, Учитель?
"ВОЛЬФГАНГ АМАДЕЙ МОЦАРТ. Реквием d-moll. KV 626. Хор Венской государственной оперы, хормейстер Norbert Balatsch. Орган Hans Haselbuck. Венский Филармонический оркестр, дирижер Karl Bohm" - значилось на нём.
- Я говорю тебе не о том, как ты бегаешь, а о том, куда следует бежать, - сердито выговаривает Нифонтов. - Нравится? - и подаёт подростку пластинку. - Возьми, послушаешь... Проигрыватель-то дома есть?
Амадей кивает, зачарованно разглядывая конверт. Крутит в руках разноцветный глянец.
- Музыку написал твой тёзка, Амадеус Моцарт. Слыхал о таком?
- Не-е-е...
- Амадеус - любимец Бога... Вот и послушай. Я думаю, тебе понравится. Иди, и не забывай своего директора, показывайся...
- Конечно, Учитель! - счастливый юноша опрометью бросается вон из кабинета.
В кармане поношенного пальто с облезлым воротником лежит новенький набор алмазных фрез фирмы "Telcon". Для любых видов работ по стеклу. Подарок Хранителя.
Как бы не сомневался Нифонтов, а проверить ситуацию был обязан. Инициировать, по-простому говоря, бросить наживку. Может статься, фрезы и пластинка Моцарта - слагаемые успеха. Двухсоставной детонатор творческого процесса, запальный шнур...
И шнур запален. Камешек, что рождает лавину, брошен. Рубикон перейдён, и ничто теперь не повернёт события вспять, не отменит содеянного. И да поможет всем нам Бог...
- Что за артефакт? - настойчиво вопрошает куратор, отрывая от размышлений.
- Вы слышали о котле валлийской ведьмы Керидвен? - усмехнулся Нифонтов. - Керидвен родила Афагдду, самого уродливого мужчину на свете. Она решила сделать его мудрым, и затеялась варить в котле Знания напиток, придающий мудрость и вдохновение. Смесь варилась один год и один день... Некая таинственная субстанция, способная дарить высокий творческий порыв. Воспроизводить мечты в материальном воплощении. Хотите - денег, а можно славы, или власти... Как вам?
- Глупости. Разве можно воспроизвести славу в материальном воплощении?
- Ну, не саму славу, конечно, но то, что к ней приводит - вполне. Например, полотно, достойное Рубенса... Или, роман, равный перу графа Толстого... Хотели бы?
- Посерьёзнее, Нифонтов, - лицо куратора сделалось похожим на папашу Мюллера из того же фильма. - Не в игрушки играем. - Сказал веско. - Москве что прикажете доложить? Что мы, мол, здесь картины пишем?
- Явления такого порядка изменяют реальность. Любой политик может только мечтать о подобном. Всякие там СМИ и другие-прочие средства управления человеческой массой детские игры в сравнении с артефактом. И это только один из аспектов...
- Как это будет выглядеть?
- Чаша. Это будет Чаша, в которой можно варить волшебное зелье... Мудрости и вдохновения...
- Как ею управлять? И кто это будет делать?
- Не знаю. Пока я этого не знаю...
- Ну что ж, Нифонтов, - холодно промолвил "Штирлиц". - Дай-то, как говориться, Бог. На этот раз ошибок быть не должно.
Действительно, ошибку ему не простят. И в первую очередь любым промахом воспользуются "золотые".
Куратор ушёл, но в кабинете ещё долго витал запах дорогих столичных сигарет. Даже дым любимых "Богатырей" не перебивал дух чужака...
Два подарка! Сразу два подарка! - Амадей летел как на крыльях. От кабинета директора, по знакомым коридорам, мимо дверей классных комнат, по тысячи раз хоженым ступеням школьной лестницы, - и на улицы. Бегом! Набор фрез оттягивал карман, грел душу. Конверт притягивал взор, волновал необычайно. Будто под глянцевой обложкой скрывалось нечто живое, способное подарить нежданную великую радость.
Никогда раньше Амадей не увлекался музыкой. Это сторона жизни существовала отдельно от него, как и дискотеки, и гремучие мелодии, столь почитаемые сверстниками. Но тут было совершенно другое - музыка Амадеуса!
По узким улицам небольшого городка, мимо насупленных прохожих, не обращая внимания на фырчащие автобусы, бежал юноша. Поскальзываясь, прижимая к груди конверт с виниловой пластинкой. Эка невидаль, мало ли куда парнишка опаздывает...
Играло солнышко на рассыпчатом снеге, острые лучики кололи глаз. На улице Ленина, над голыми ветками деревьев и приземистыми домами сверкал золотом купол Храма.
От школы до пятиэтажки три квартала. Вот и она, а напротив - длинная бетонная ограда с "колючкой" поверху. Раздвижные, основательно поржавевшие ворота. Проходная, более похожая на собачью конуру. Табличка с надписью: "ООО Дятьковский хрустальный завод. Склад готовой продукции".
Не верь написанному, нет тут никакой продукции. Посуда и украшения из хрусталя совсем в другом месте, на новых, недавно отстроенных складах, а здесь только списанное оборудование. Старый, никому не нужный хлам. И Ёшка.
Вообще-то, Евсей, но все зовут его Ёшкой, а фамилии никто не знает. Да разве это важно, если он - друг? Познакомились случайно. Сколько раз ходил Амадей мимо проходной, внимания не обращал, а тут вдруг как-то летом: "Эй, парень!" Из-за двери выглядывал всклоченный опухший мужик в драном тельнике. Глаза мутные, волосы всклоченные, седоватая щетина, а перегар в разогретом воздухе - на три метра.
- Выручай, братишка... Поправиться надо, а то помру...
Оказалось, не хватает на бутылку, да и сбегать некому, - сам понимаешь, я на посту, мне никак, - так что выручай!.. Ну и выручил, сбегал-купил-принёс, а сторож, - Евсей оказался сторожем этого бестолкового склада, - затащил на проходную. Всё норовил отблагодарить за вино, выпить уговаривал, а когда юноша наотрез отказался, хватанул портвейна "три семёрки" сам и оттаял.
Слов за слово, разговорились. Умел Ёшка, мужик под пятьдесят, вести себя с молодёжью на равных. Тон находил верный и слова правильные. Порасспросил, чем парнишка живёт, поинтересовался увлечениями, потом и о себе рассказал. Оказалось, не всегда он в сторожах ходил, да горькую пил. Был Евсей когда-то художником-реставратором. Расписывал Храм, иконами занимался. Но подвела любовь к горячительному...
- Эх, Амадей, - говорил он захмелев. - Ты ведь счастливейший из людей! Веришь, нет, - и размазывал мутную слезу по седой щетине, - я как засну, так иконы вижу. Тюбики, палитру, будто краски смешиваю, гамму нахожу свою, неповторимую. И пишу лик... Если б ты знал, какой я пишу лик!..
- Так пиши! - восклицал в волнении Амадей. - Возьми краски и пиши!
- Не могу-у-у... - тряс головой бывший художник, сбиваясь на вой. - Веришь, не держит рука кисть... Будто лопнуло в груди что-то. Как гляну на Храм, душа переворачивается, а вспомню кисти - и всё! Не могу... Потому и пью...
У юноши слёзы закипали на глазах, но чем помочь другу он не знал. А Ёшка, прикончив бутылку, наклонялся близко, дышал жарко свежим выхлопом:
- Помни парень: нет большей свободы и большего счастья, чем творить красоту, до тебя невиданную. Не верь никому в мире людей, здесь врут много... Завидуют, злобствуют, ищут, как бы за счёт других подняться. Ты себе верь! Это в строю все шагают в ногу, а один - нет. В искусстве всё наоборот: пусть весь свет кричит, что ты сбиваешься, и других сбиваешь, и плох ты, и неудобен, и нарушаешь все мыслимые правила... А ты не верь! - если душа поёт, если при взгляде на творение своё захлёстывает волна восхищения, и азарт пузырится в крови, как благородное шампанское, - значит это ты в ногу! А все остальные... Да пропади они все!
