И невозможно описать словами:

Шиповник пробудился ото сна

И вновь зацвёл красивыми цветами.

Ещё блестит по-летнему трава,

Ещё тепло, как в середине мая…

Но всюду пожелтевшая листва –

Неумолима осень золотая.

                        26-27.09.2015

Я знаю, мы с тобой чужие:

Ты – это ты, я – это я.

А ведь когда-то же мы жили,

Любя друг друга, как семья.

Но жаль, закончилось всё быстро,

Сошло на нет, как в марте снег.

Погасли нашей страсти искры,

Любви короткий вышел век.

И всё ж любовь не умирает,

Она приходит вновь и вновь

И на поступки вдохновляет –

Такая сильная любовь!

                             29.09.2015

Наверно, я любовь твою

Случайно проглядел

И говорил тебе "Люблю"

Случайно, между дел.

Случайно был в тебя влюблён,

Признанья говоря.

Случайно ты входила в сон,

Саму себя даря.

А ночь сменялась ясным днём,

И этим самым днём

Случайно были мы вдвоём,

Случайные во всём.

И я не знал, как поступить

Сквозь наших чувств разбег,

Чтоб не случайно полюбить,

А сердцем и навек.

                           30.09.2015

Одни поэты пишут очень длинно,

Им краткость не нужна, как ни крути.

В своих стихах – эпических картинах –

Они себя пытаются найти.

Кому-то может даже показаться,

Что в день легко по сотне строк писать.

Писать легко, но легче исписаться

И ничего при этом не сказать.

Другие пишут коротко и ясно,

По восемь или по двенадцать строк.

И всё понятно, просто и прекрасно,

Совсем не так уж плох короткий слог.

Но в краткости своей они порою

Не могут тему правильно раскрыть

И машут на претензии рукою:

"Как написал я, так тому и быть".

Поэт решает сам, что он напишет,

Никто не может за него решить.

И в этом он себя и путь свой ищет –

Да и не может по-другому быть.

Поэт ответствен за слова и фразы

И сказанное защищать готов.

Но, коль он пишет, то и знать обязан,

Что смысл важней длины его стихов.               

                               01.10.2015

Бывает так. Да как ещё бывает!

Не только мне с любовью не везёт:

Твой поцелуй совсем не согревает,

А, словно лёд колючий, губы жжёт.

Да ну и пусть! Мне нечего бояться,

Фигурой ледяной не замереть.

Мы будем долго-долго целоваться,

Чтобы сердца от холода согреть.

                                  07.10.2015

Куда от посвящений деться?

Ульяновск, ты меня простишь.

Немного места в моём сердце

"Украл" берёзовый Барыш.

Есть на земле ещё местечки,

Что дарят радость и покой,

Где в тишине струятся речки,

И дерева шумят листвой.

Пускай он маленький, но всё же

Он вмиг меня очаровал.

Я здесь (что мне всего дороже)

Любовь читателей познал.

Жаль, что увидел очень мало –

За час всего не оглядишь.

Но в сердце больше места стало –

Спасибо городу Барыш!

                            07.10.2015

                        Серебряного века побрякушки

                        Не патиной подёрнуты, а тиной.

                        Они — прекраснодушные ракушки

                        На старице, где лилии с гнильцой.

                        — Ты с нами, Цой! — взывают молодицы

                        И по столице шастают рысцой.

                        Они прекраснолики.

                        Краснолицы.

                        Он с ними, Цой.

                        Д. Сухарев "Цой с вами"

Нет у бардов большой популярности –

Вот на тех, кто не мил, и строчат.

То ль от зависти, то ль от бездарности –

Заработать на этом хотят.

Под гитарку поют свои песенки,

Восхваляют свой мелкий мирок.

Им с другими на сцене тесненько –

Ненавистны эстрада и рок.

Вы их злобе напрасной не верьте,

Ложью правду не перекрыть.

Цой любим даже после смерти,

А любовь невозможно купить.

                                  09.10.2015

Нет, я любовь не отрицаю,

Но не хочу любви такой,

Когда, души не открывая,

Ищу не бурю, а покой,

Когда впустую чувства трачу,

Не ожидая "Да" в ответ,

Когда любовь ничто не значит,

Сводя усилия на нет.

Не признаю любви напрасной –

Уж лучше вовсе не любить.

Любить открыто, ярко, страстно –

Что может лучше в жизни быть?

                               10.10.2015

Пусть с удобствами, пусть в квартире,

Ты живёшь в своём тесном мире,

Для тебя страшно дик даже двор,

Что в него ты почти не выходишь,

За компьютером время проводишь –

Вот твой весь небольшой кругозор.

Вроде, все ты события знаешь

И e-mail¹ каждый день проверяешь,

Хоть тебе и не пишет никто,

Забегаешь в ненужные чаты,

Смотришь фото на сайтах с развратом –

Вот и всё... Ну а дальше-то что?

Книг уже ты давно не читаешь,

В Интернете в "игрушки" играешь,

Словно жизни вокруг совсем нет.

Не меняется жизнь, хоть ты тресни!

Неужели в Сети интересней?

Только кто даст на это ответ?..

_____________________________________

¹е-mail (англ.) – электронная почта

                                         12.10.2015

Все те, кто считают, что я – не поэт,

А вы-то поэты сами?

И прежде, чем мне давать совет,

Скажите, что вы написали?

"Страну Муравию", "Братскую ГЭС"

Или, быть может, "Двенадцать"?

У вас, наверно, огромный вес,

Чтобы со мной не считаться,

Вы в классиках числитесь много лет,

К президиумам поближе...

Но в ваших стихах поэзии нет,

Иного я и не вижу.

                                 15.10.2015