Хороших и сухих,

И вдохновенных строчек,

Сложившихся в стихи.

                           17.11.2003

Не всё на свете кажется убогим,

Когда друзей к себе мы в гости ждём.

Приятно побеседовать о многом

С хорошим человеком за столом.

Под разные напитки и закуски

Хорошая беседа потечёт.

Мы чокнемся по-нашему, по-русски –

Вино блаженство жизни придаёт.

Приятно в жизни встретиться с друзьями –

Что стоит жизнь на свете без друзей?

И, коль признаться честно, между нами,

С друзьями жить намного веселей.

Мы, может, до утра заговоримся,

Чтоб ни секунды нам не потерять,

А утром по-хорошему простимся

И будем новой встречи ожидать.

Такая встреча будет нам наградой

(Слова мои не почитай за лесть)

За то, что мы друзьям безмерно рады,

Которые у нас на свете есть.

                                      02.01.2004

                                               Р. Хасанову

Я так люблю работать по ночам,

Когда никто работать не мешает,

Когда смолкают крики, шум и гам,

И тишина на город наступает.

Я в этот миг работе отдаюсь

И времени совсем не замечаю,

Над каждой строчкой с упоеньем бьюсь –

Стихи свои полночные слагаю.

Люблю, когда приходит тишина,

Вползая в дом через засовы, щели.

Тогда, не поддаваясь власти сна,

Я чувствую себя почти у цели.

"Почти" – цель не достигнута пока,

И стих как бы подвешен на канатах.

Ещё не отчеканена строка –

Она ещё немного сыровата.

…А ночь идёт. В окно глядит луна

Отрезанным куском головки сыра.

И всё сильнее давит тишина

На городские спящие квартиры.

Пускай она над городом стоит,

Покуда я перо не выпускаю,

А город, от себя уставший спит,

Про то, что я работаю, не зная.

                                     15.07.2003

На каждый стих, увы, приходится

Сто тыщ критических страниц.

И вся поэзия, как водится,

Пред ними упадает ниц.

Стихи цитатами разорваны,

Раскромсанные на слова.

К стихам почтение подорвано –

Поэзия почти мертва.

Она оплёвана, опошлена –

Печален её скорбный вид.

Всё запрещающее прошлое

Сквозь призму критики глядит.

Напрасно критика старается

Стихи зарезать и "убить" –

Правдивости ложь не касается,

Ей правду вряд ли погубить.

Стихи под тяжкий спуд положены,

Чтоб их никто не смог прочесть.

И всё ж возможно невозможное,

Пока стихи на свете есть.

Сквозь все преграды прорываются

Души великие слова,

Что даже сквозь "Нельзя!" читаются,

И в них поэзия жива.

                                       17.08.2003

Не знаю, отчего, но нынче снова

Я иверийским воздухом дышу.

И я не сплю, и под ночным покровом

Стихи о славной Грузии пишу.

Опять в мои стихи слова вплетают

Поэты – вдохновенные друзья,

И вновь меня, как прежде, впечатляют,

И с уваженьем им внимаю я.

Опять звучит мелодия чонгури,

Опять звучит заздравный горский тост,

И Тариэл, могучий, словно буря,

Встаёт передо мною в полный рост.

…А я живую Грузию не знаю,

Я только с книжной Грузией знаком.

Но я грузина другом называю,

Коль покорён простым его стихом.

Не одного меня вот так пленяла

Поэзии грузинской красота,

Которая ведёт своё начало

От строк её великого Шота.

                                     19.09.2003

Я ни пред чем не трушу –

Мне неприемлем страх.

Я обнажаю душу –

Всего себя – в стихах.

Я рву себя на части,

Дарю себя другим.

Наверно, моё счастье –

Всё время быть таким,

Быть искренним, правдивым,

Не ведать в жизни зла,

Чтоб прямо, а не криво

Вся жизнь моя текла.

Кривить душой не смею –

Я перед всеми чист.

Над жизнью над моею

Кружится белый лист.

Ничто с ним не сравнится

Ни после, ни сейчас.

И, что ни сотворится,

Не для меня – для вас.

Я вам всё доверяю,

Страдая и любя,

И этим проверяю

На искренность себя.

                   05-06.12.2003

                         Ночь

Разве я не счастливый поэт,

Если я постоянно влюблённый?

Я с любовью гляжу тебе вслед

И домой ухожу вдохновлённый.

И пишу, пока в силах держать

Я перо чуть дрожащей рукою,

И никак не могу перестать

Представлять тебя рядом со мною.

В каждой тени мне чудишься ты,

В каждом шорохе, в каждом движеньи.

Может, в этом есть от простоты,

Но поболе в нём от вдохновенья.

И мне помнится крохотный след,

Каблучком башмачка сотворённый.

Разве я не счастливый поэт,

Если я постоянно влюблённый?

Да, приходит печальный тот миг,

Когда надо, увы, расставаться.

…Но тогда б поэтических книг

Не могло б на планете рождаться.

                                    10.06.2003

                    Один лишь раз любовь бывает

                                Анна Хаава

Влюбляемся немало раз,

И только сердце понимает,

Что уготовано для нас:

Один лишь раз любовь бывает.

Она захватывает нас,

Берёт в прекрасные оковы,

И пусть пройдёт всего лишь час,

Мы для неё на всё готовы.

Мы посвящения творим,

Ждём новых встреч и поцелуев,

О чём-то нежно говорим –

Кто не искал любовь такую?..

Глядим друг другу мы глаза,

Рукою руку пожимая.

Пусть по щеке бежит слеза,

Счастливой капелькой стекая.

Любовь бывает только раз,

Хоть можно сотни раз влюбиться.

Однажды покоривши нас,

Она не может повториться.

На веки вечные одна –

Второй и третьей не бывает.

И её сила, не вина

В том, что она любовь прощает –