*кинотеатр «Победа» в центре Новосибирска
**Хаммербайк – одна из лучших компаний по ремонту и диагностике мотоциклов в Новосибирске
***Серьга – Дорога в ночь.
****М-51 – трасса Челябинск—Курган—Ишим—Омск—Новосибирск.
====== 3. Широка страна моя родная. ======
Трасса встретила нас мелким дождичком и легким туманом, который рассеялся только часам к одиннадцати. Мы не стали рисковать на мокрой дороге и встали в полосу на восемьдесят–сто, обгоняя только изредка встречающиеся фуры. За одной пришлось “тошнить” почти десять километров, нюхая выхлопные газы – нарываться на неприятности и обгонять под знак в начале пути мы не стали.
На триста двенадцатом километре нас тормознули на посту ГИБДД. Как добросовестные граждане, мы остановились, чем здорово удивили господ полицейских – обычно байкеры плевать хотели на служителей полосатой палочки, пока те за ними не погонятся.
Даем документы, шутим. Ребята позитивные попались, предупредили про ремонт дороги и попросили не гонять – девочки на мотоциклах, да еще и на дальняк поехавшие, им попадаются редко. Мы с Лисой ради такого дела расчехлили рюкзак с гаджетами и принялись фотографироваться, даже махнулись шлемом на фуражку, вот так вот, не глядя. Утащить сей головной убор нам, естественно, не дали, но фотография получилась классная.
Едем дальше, и уже километров через пятьдесят я чувствую, что начинаю уставать. Встаем в придорожном кафе – обедать. За шесть неполных часов мы прошли половину намеченного за день пути, притом, что таки попали в небольшую пробку из фур на выезде из города и весело потусовались с родимой полицией. Неплохо, конечно, но медленно.
К Омску мы подъезжали с мыслями, что если окружающий нас пейзаж не сменится, то мы просто свихнемся. Не отпускало четкое ощущение, что мы попали в Зазеркалье, и, словно Алиса, бежим за Черной королевой.
В городе нас ждали с пирогами и домашним вином. Бабушка Алисы сидела на лавочке у подъезда, несмотря на то, что уже начинали сгущаться сырые, предвещающие дождь сумерки. Мы загнали мотоциклы на парковку, сняли вещи и окунулись в уютное тепло пахнущей свежей выпечкой квартиры.
Баба Алла – маленькая, абсолютно седая женщина с блестящими, молодыми зелеными глазами -, хлопотала вокруг нас, словно наседка над цыплятами, причитая о том, что собрались мы-де далеко, что опасно оно и вообще, девушке дома надо сидеть и мужа радовать. Последнее вызвало у меня недобрую ухмылку, и я представила, как бы сейчас порадовала Артема. Чем-нибудь тяжелым. По голове.
Пить мы не стали, ограничившись чаем – завтра снова в дорогу, неизвестно, где ночевать будем, а больше нас нигде никто не ждет. Только если друзья в Москве, но до нее еще ой, как далеко…
Расцеловавшись утром с бабулей, мы встали на маршрут. Решили ехать через Тюмень, чтобы не общаться с казахскими пограничниками. Не то, чтобы мы их не любили, но дважды просто так скакать через границу не захотелось. Сегодняшний перегон почти как до Омска – километров на тридцать меньше.
Километров через двести–двести пятьдесят у нас возникло стойкое ощущение, что мы едем задницами по стиральной доске. Дорога из более–менее приличной превратилась в откровенно безобразную и заставила нас вспоминать навыки прохождения «восьмерки», потому как угодить колесом в яму никому не хотелось. Километров через восемь сие безобразие закончилось, и асфальт снова явил нам свой лик, позволив набрать крейсерскую скорость.
Я шла по полосе за Алисой, зорко глядя на расстилающуюся впереди полосу дороги, и никак не могла отделаться от мысли, что еду не просто в неизвестность или навстречу каким-то абстрактным приключениям.
Куда мы едем, если конечной точки маршрута нет?
Вспомнилась старая поговорка про байкеров: молодой байкер хочет уехать куда-то, зрелый – приехать куда-то, а настоящий – просто ехать и не думать, куда. Как-то резко я проскочила стадии молодого и зрелого. Зачем я вообще затеяла эту авантюру? Копала бы себе сейчас родимые скелетики, пугала бы народ прямотоками в деревне, так нет! Еду по раздолбанной российской трассе, сама не зная, куда и зачем.
Вот за каким лядом я написала Тому в личку? Ну, вот же ж дура-то, а! Глупо ждать ответа, даже того, что он это прочитает. Какой бес меня под руку пихнул? Такой дурой себя чувствую… Как малолетняя фанатка, настрочила сообщение любимому супергерою. Тьфу!
В Тюмень мы въехали в уже сгущающихся сумерках, зато без приключений. Пока петляли по городу в поисках гостиницы, рекомендованной друзьями, стемнело уже совсем, и нам пришлось ориентироваться исключительно по приборам – благо, навигатор не подвел.
По иронии судьбы искомая гостиница называлась «Московский дворик». Заехав в небольшой двор, мы припарковались и пошли договариваться о номере. Надеюсь, нам не придется искать другое пристанище.
На стойке регистрации нас встретили, как своих – оказывается, байкеры тут останавливаются частенько. Смыв дорожную пыль, мы поужинали в местном кафе и отправились спать. Задерживаться в городе не хотелось совершенно.
Я поймала себя на мысли, что, только встав с седла, снова хочу в него сесть и ехать, ехать, ехать… Видеть серую ленту трассы с белой разделительной полосой и лететь по ней, не снижая скорости. Куда? Да какая разница! Просто ехать и сливаться с мотоциклом, становясь одним целым с железным организмом, за рулем которого сидишь, ощущать, как дышит мотор, как радостно он порыкивает, когда ты выкручиваешь ручку газа, давая ему разогнаться, или когда вальяжно катишься по городу на низких оборотах…
Улыбнувшись, я прикрыла глаза. Кажется, я действительно становлюсь маньяком и одушевляю свой мотоцикл, воспринимая его не просто как средство передвижения, а как живое существо, играющее значительную роль в моей жизни. Как в той песне: «Для меня байк и советчик, и жена!». Жена мне, ясное дело, без надобности, я как-то по мальчикам больше, но посыл верный.
Выспавшиеся и довольные, мы направили свои стопы, то есть колеса, в Екатеринбург, где собирались задержаться на денек–другой. Остановиться есть где – ребята обещали вписать без проблем, значит, можно и погулять, посмотреть город. Своими глазами увидеть место, где стоял Ипатьевский дом, побывать в Храме-на-крови, скататься до урочища Четырех братьев и Ганиной ямы* – там, говорят, целый комплекс построили. Ибо двум историкам приехать в Екатеринбург и не заглянуть туда – преступление. Ну и на памятнике клавиатуре посидеть, с Высоцким и Мариной Влади пообниматься тоже хочется.
Ехать от Тюмени до Екатеринбурга километров триста, ну, может, чуть больше. Выезжаем по солнышку, и я почти сразу начинаю мечтать о солнечных очках. Или о визоре с защитой.
Первые сто двадцать километров мы проходим на ура, и на этом наше везение заканчивается. Вместо приличной дороги начинается какая-то черная полоса в прямом смысле слова: свежеуложенный, еще не до конца высохший асфальт, от которого нещадно отлетают по ногам мелкие камни. Хорошо, если по щиткам наколенника прилетает, а вот если повыше – неприятно…
Идущая первой Лиса вдруг резко виляет, пытаясь удержать ушедшее в занос заднее колесо, и резко тормозит на обочину, упираясь ногами в попытке придать равновесие падающему мотоциклу. Удается ей это криво, но все-таки удается.
Я оттормаживаюсь рядом и спрыгиваю с байка, кидаясь к подруге, трясущей головой, как отряхивающаяся от воды собака. Алиса снимает шлем и начинает забористо, с чувством и пониманием ею произносимого, материться. На мой вопрос, что стряслось и куда ее понесло, она показывает шлем, на котором красуется небольшая фигурная вмятина с останками насекомого. Жук. Прямым попаданием в голову. А ведь запросто мог сбить…
Оттерев бренные останки почившего жука, мы поехали дальше, костеря на чем свет стоит российские дороги и тех, кто их чинит. Но километров за сорок до города дорога выровнялась, отчего мы вздохнули с облегчением, предвкушая отдых для наших измученных задниц.
Въехав в город, нам снова пришлось переключиться на навигацию по приборам – лабиринт незнакомых улиц не вызвал у меня ничего, кроме приступа топографического кретинизма.
