+ + +
Его мудрые, немного печальные глаза знают всё на свете. Он приходит по своей прихоти, когда его не ждут и остаётся ровно на столько, сколько ему нужно. Он чётко знает, что в жизни важны только две вещи - еда и здоровый сон. Остальные вещи от лукавого, приходят, меняются и куда-то уходят, а ты лихорадочно начинаешь искать, что пропало вроде бы как что-то очень и очень нужное без чего твоя жизнь совершенно невозможна. И в очередной раз оказываешься неправ... Он знает, что так уж сложилось в этом мире, что все ему почему-то должны и со стоическим терпением переносит все положенные по статусу подношения и ласки. Он снисходителен к нашей глупой суете и непостоянству, но когда он утром приходит к тебе, от него невозможно никуда деться... Это вовсе не песец... Это кот Маня, живущий рядом со мной. Вечный упрёк бесконечной глупости и собственному мещанству..
+ + +
Представьте Вы выходите на улицу и , блаженно закрыв глаза, задираете голову навстречу яркому солнцу... Тут Вас с обоих сторон берут за руки два дюжих крылатых белоснежных существа. И в своей пустой голове Вы слышите, как Вам говорят, что через пять минут Вас дематериализуют в другое место, где будет абсолютно всё необходимое для комфортной жизни. Вам разрешено взять с собою 2-3 вещи без которых Вы не представляете своё существование... Надо мысленно пройтись по своей квартире и мысленно выбрать эти вещи... Выбрали? Ну, и прекрасно. Всё остальное можно смело выбрасывать, потому что Вы во всём этом абсолютно не нуждаетесь...Теряем себя под грудой ненужного мусора, отнимая то немногое, что принадлежит лично нам - уходящее время...
+ + +
Так уж случилось, что когда-то очень и очень давно один дурак сотворил самую большую на свете глупость... Он разделил литературу на детскую и взрослую, совсем забыв, что взрослые - это просто повзрослевшие, постаревшие и стремительно глупеющие дети, наигравшиеся в школу и приобретшие собственных детей, а дети - это быстрорастущие взрослые, обучающиеся пить, курить и гулять, то есть быстро усвивающие все мыслимые вредные привычки... Он не знал, что дети, к сожалению, не пишут книжек. Их пищут взрослые, причём и тем и другим, просто герои в этих книжках разные и в детских книжках побольше рисунков, особенно цветных... Но всё остальное в этих книгах схоже. Там тоже живёт беззаветная любовь, которая навсегда, там тоже есть дружба, которая навеки и за которую отдаётся всё, что у тебя есть, там тоже есть несправедливость до слёз и вера в то, что всё будет обязательно хорошо, иначе всё остальное в нашей жизни не имеет смысла... И порою в детских книгах, всё это написано гораздо лучше, без этих пышных рюшечек и страшно мудрых иносказаний, за которыми почему-то ничего нет... Читайте детям детские книги, чтобы не оказалось, что они стали плохими потому, что в детстве и не было кому прочитать добрую сказку и для того, чтобы не забыть самим, какими мы были хорошими детьми...
+ + +
С годами меняются предпочтения, говорят аксакалы, пронзительно глядя в твои глаза и, вспотевшей пятой точкой понимаешь, отводя взор в сторону, что правы… меняются… меняются , но не все… Переставляя на полке старую Большую Советскую энциклопедию, доставшуюся от отца, поднимаю выпавшую почтовую открытку… Опаньки! На старой слегка пожелтевшей почтовой карточке секс-символ 50-60-х, убийственно- эротическая блондинка с роскошным каскадом ниспадающих волос, совсем немного прикрывающих вызывающую грудь, в раскованной позе пантеры, готовой к совокуплению. Что-то знакомое, какой-то порыв генетического узнавания всплывает из подсознания сына человека, которому нравилось это создание…. Ба, да это же… Да, да…Мелкий шрифт поддразнивая выстраивается в Brigitte Bardot Kruger… Интернациональная пляска букв, безупречного тела и слегка приоткрытых губ, названий чужих городов, имени этой женщины и всё , что с ней было связано, выстраивается в понимание предмета, оказавшего волею неведомого случая в твоих руках. Почтовая открытка французской актрисы Бриджит Бардо, выпущенная в 1956 году почему-то в Берлине, и каким-то чудом оказавшаяся почти через 60 лет на полу квартиры в Москве… На обратной стороне размашистым почерком чернильной ручкой , наискосок, написано «Толя! Ты всегда предпочитал блондинок, не так ли?» и подпись «Игорь»… Кусочки исторического пазла волшебным образом встают на место, наполняя сердце светлой грустью. Кто сказал, что ностальгия это не очень больно, что воспоминания с годами становятся воздушно-легки и обезличенно-прекрасны? Кто сказал, что тяжесть об ушедших с годами проходит?.. Это бессовестное враньё, самое бессовестное… С годами ты просто овладеваешь отточенным искусством не пускать в сердце эти воспоминания, чтобы не было так больно… Это некий ауто тренинг, отработанная способность брать кусочки своего расплавленного, огненного сердца в руки и не замечать этой боли. Виртуозно останавливаться на месте, когда чувствуешь, что дальше всё; предел твоего болевого порога и ты сдашься на милость томящемуся внутри горю…
Самые запоминающимися подарки мы получаем от наших земных ангелов, наших друзей, оберегающих нас здесь в земной юдоли. Они знают нас порою лучше нас самих и счастлив тот, у кого они есть. Костыли в наших скитаниях по закоулкам судьбы, чья рука – награда и чьё плечо пророю не даёт упасть на ровном месте. Они, порой незаметно, присутствуют всю нашу жизнь и только лишившись этого , понимаешь, что потерял… Не теряетесь друг с другом, друзья!..
«Игорь» - это друг отца, всю жизнь бывший с ним рядом, до самой смерти… Он то и подарил отцу эту почтовую карточку. Отец в то время женился на моей матери, отнюдь не блондинке, с которой прожил всю жизнь, так что это была этакая шутка дяди Игоря, всегда отличавшегося довольно язвительным характером…
Как часто глядя на стариков, мы забываем, что они тоже «были когда-то и мы рысаками» со всеми атрибутами, присущими молодому возрасту. «Эти события канули в лете времени», но от этого они не перестали ими быть, как и то, что происходит сейчас всплывёт когда-нибудь в нашей памяти и памяти наших потомков, вплывая каждый раз, когда наш взгляд или рука нащупает какой-либо предмет из этого времени, якорь событий и чувств, проплывающих мимо в пугающую неизвестность…
+ + +
Почему с возрастом постепенно начинаешь понимать всю прелесть слова ретро, причём на два-три поколения назад, о чём ты , по идее, не можешь знать и помнить... То ли постепенное созревание к пониманию прекрасного, то ли возрастное действие атеросклероза на сосуды головного мозга... Ребёнок не поймёт вкус красного вина Gevrey Chambertin с голубым сыром Bleu d’Auvergne, до этого должна довести извращённая взрослая жизнь и хоть какое-то образование, он не поймёт, что иногда отсутствие вещей намного лучше проживания на свалке дорогих раритетов и что иногда всю жизнь можно искать того единственного мальчика или девочку, с которым (ой) ты можешь счастливо умереть... Понимание ретро может дать только старость или , по-крайней, мере зрелость - единственное преимущество зрелого возраста, которое ожидает всех нас...
+ + + Главная наша вечерняя задача - обдумать мотивацию подъёма с утра, иначе конфликт бодро проснувшейся души и упорно досыпающего тела обеспечен... И не надо всех этих пронзительных "я должен", "я обязан", вызывающих лишь тахикардию и усиленное потоотделение. Возьмите на вооружение что-нибудь менее пафосное, типа "Весь мир , затаив дыхание, ждёт тебя, Супермен!". Ну, или что-нибудь такое же скромное... Вот, получилось!.. Теперь можно спокойно сползать с кровати и шлёпать в туалет с закрытыми глазами, держась за стены...Новый день начался...
