+ + +
«…Одиноким приходит человек в этот мир и таким же одиноким уходит… Но иллюзия семьи, друзей и любимых тешит его всю жизнь. Изредка находя что-то похожее на это, он безмерно радуется своему внезапному счастью, словно одержимый, нашедший тот самый не хватающий пазл, завершивший наконец-таки невозможную картину. Наверное в этом есть какой-то сакральный смысл, но я его почему-то не улавливаю…» Жан Реньи
Как-то в разговоре один из моих знакомых заметил. что интернет напоминает кладбище в гораздо большей степени, чем мы это себе представляем. Действительно, сотни тысяч заброшенных сайтов и миллионы заброшенных дневников на которые натыкаешься случайно бродя по ссылкам, словно заросшие одинокие могилы, ещё хранящие душевное тепло их авторов, застывшие мраморными изваяниями в лете времени, законсервированные моменты истории индивидуумов и всего социума... Особенно трагичны покинутые дневники... Часто не знаешь, что случилось с автором - то ли он наигравшись, словно ребёнок, забросил свой дневник, как надоевшую игрушку, или , напротив, автора не стало в этом мире и этот самый дневник то немногое, что после него осталось... Конечно, хочется верить в хорошее, что автор живёт-поживает себе счастливо дальше, завел себе семью, детишек, новый дневник, а это..ну, просто детские опыты, но...но, где-то внутри страшно умное и гадкое внутреннее я подсказывает, что всё не так уж и гладко...
+ + +
Есть в жизни три вещи, которые невозможны:
- опоздать на кладбище
- проспать роды
- не почувствовать Бога...
Всё остальное, наверное, случается раньше или позже...
+ + +
Славная пора на стыке двух сезонов... Лето, уходя, словно взялось за ручку двери, но никак не может решиться отрыть её и уйти, а осень, будто озорной ребёнок, заглядывает в окно, но никак постучится и войдёт внутрь... Этакое предчувствие осени... Солнце словно утомилось за лето и светит осторожно и ласково, ветер по-джентельменски корректен и нежен, жёлтый цвет постепенно входит хозяином в набор цветовой палитры, а листовой наряд деревьев склоняется к стилю дзен, минимально достаточному и не терпящему излишеств, за счет умеренного количества опавших листьев. Настроение горожан миролюбиво-умиротворённое, они снисходительно-добры к окружающим с ностальгическими всепрощающими нотками... Город сдержанно-тих, задрапирован сверху не раздражающей нежно-синей голубизной ласкового неба с белыми кучками неторопливо дрейфующих облаков, серовато-инертным асфальтом земли и щербатыми кирпичами уставших пятиэтажек... В город потихоньку приходит осень...
+ + +
Наверное, всё же Бог дает нам болезни как время на раздумье, возможность остановиться в бесконечной суете беспросветного бытия и оглянуться на пройденно-прожитый путь. А туда ли иду и в верном ли направлении...
+ + +
За окном темнота поздней осени и неутомимый в своей настойчивости дождь... В этой мерзкой холодной сырости осеннего вечера естественное желание залезть в тёплую кровать и, уютно устроившись под одеялом, смотреть какое-нибудь приятное, не отягощающее совесть и ум кино, забываясь в уютной теплоте пресловутого "здесь и сейчас", полностью отдаваясь неге и лени, оставив где-то там отяжелевшие за неделю мозги и полностью растворившись в ощущениях своего собственного тела... Этому состоянию полностью удовлетворяют лёгкие французские комедии, близкие нашей ментальности, но с отсутствием нашего надрывного драматизма и тяги к решению вечных вопросов - кто виноват и где взять деньги, чтобы ничего не делать..
+ + +
Гениальность, увы, удел не многих... Белая ворона редкость, как в прочем и негр с голубыми глазами, лентикулярные облака мы можем ни разу не увидеть и за всю свою жизнь, а самым редким минералом органического происхождения является мало кому известный пейнит (до 50 годов в мире существовало всего два камня)... В музыкальном творчестве похабно-циничное слово шлягер складывается из двух вещей пиковой энергетики исполнителя и вибраций публики в этот момент. Совпадение этих двух непонятных вещей приводит к созданию мини-шедевра, могущего неуместно застрять на десятилетия, а то и века в человеческой истории... Порой вроде бы безыскусная, топорная поделка зависает навсегда в твоём сознании ассоциируясь с определённым периодом твоей жизни. Так и появляются "песни нашей молодости", "нашей старости", "100 летнего юбилея" и т.д. и т.п. .... И всё-таки хитяра прекрасен, этакая вещь в себе - энергетический тоник, бодрящий бренное тело, улучшающий настроение и добавляющий "сумасшедшинку" в наше серо-угрюмое бытие...
+ + +
Зима по-хозяйски обосновалась в Москве. Мороз деловито засунул тела людей в ассорти из шуб, шапок и варежек. Ослепительный до боли снег чист и заштриховал весь этот угрюмо-раздражённый город в непривычный белый цвет. Исчезла угловатость зданий и улиц, белый снег изящно скруглил резкие линии всего до чего смог дотянуться, выровнял ямы в асфальте, бережно запорошил зияющие щели парадных дверей и давших трещину отношений, словно обещая всё это непременно исправить в следующем Новом Году. Как-то незаметно все, кто может, стали на сезон ретивыми домоседами и цикл работа-дом начал функционировать в своей первозданной простоте без отвлечения на иные измерения. Внезапно основной проблемой стала неистребимая тяга человечества ко сну, превосходящая все разумные пределы, а ежедневный подъём и возвращение домой в ночи навевает думы о сходстве нынешней жизни с распорядком дня всех порядочных вампиров... Поймал себя на мысли о мудрости наших медведей, которые благополучно просыпают этот противоречивый сезон в уютной тёплой берлоге... :
+ + +
2013
+ + +
Дом... Каждому человеку в этой жизни необходима точка отсчёта, та самая нулевая точка отсчёта, от которой мы уходим в никуда и куда периодически возвращаемся... Она может быть большой и неподвижной - в виде родительского дома, и подвижной и суетливой - в виде любимого человека. Кусочком комнаты с заправленной кроватью размером в твой ростовой профиль, или потерзанным старым медвежонком, удивительно вмещающим в себя все твои тревоги и воспоминания... Но она безусловно существует, эта точка отсчёта и опоры в не имеющем границ мироздании, у каждого своя собственная, нечто иррациональное, создаваемое самим собою, накрепко привязанная к собственному внутреннему миру, часто непонятная окружающим и часто не осознаваемая самим собою, трогательно-интимная и магнетически-властная...
+ + +
Единственное обоснование нашего существования на этой Земле - это наши дети... Верх кретинизма думать и считать, что с возрастом человек становится лучше... Нет, с возрастом мы покрываемся всеми возможными пороками, а наша, так называемая мудрость, на поверку оказывается цинизмом и обычной трусостью, которые превращают в труху все наши высокие чувства, и только любовь к своим детям ещё агонизирует на периферии остаточных невысказанных устремлений и желаний... Они наша уснувшая совесть, надежда на то светлое и прекрасное, что было заложено, но не состоялось в нас, больничный лист на пропущенный урок возможного счастья...
