- Погоди, – мотаю я плохо соображающей головой. – Это что, мне? Меня то есть? Замуж? За кого?

Уточняю на всякий случай, ведь с него останется таким идиотским образом в самый неподходящий момент сватать меня за какого-нибудь Милтона! Или Мэрла… Второй вариант кажется настолько правдоподобным, что я даже жмурюсь. От ужаса, конечно!

- Ну, я понимаю, что я такой… а ты… шоколадом пахнешь. И хлебом свежим… и клубникой, – смущается Дэрил, шумно втягивая носом воздух рядом со мной и копошась в моих немытых волосах.

Что, неужели прядь целует?

Я тщетно пытаюсь настроиться на максимально романтичную волну. В конце концов, предложение мне, всерьёз во всяком случае, делают впервые! И делает его не кто иной, как Дэрил Диксон! Мой любимый, обожаемый, дурно пахну… Нет, ну я тоже в плену сейчас, наверное, не очень… Хотя он говорит, что шоколадом… И где-то я это уже слышала…

Кошусь на напряженно сопящего рядом в ожидании моего ответа Дэрила и вспоминаю, что нечто такое я и в самом деле нет, не слышала, но определенно когда-то читала. Надо же – таки правдой оказалось! И пусть я на самом деле пахну потом, болезнью и… ладно, подробности о том, в каких условиях мне приходилось сегодня ходить в туалет, лучше опустить. Главное, что в глазах влюбленного в меня мужчины, то есть не в глазах, а в носу, я пахну очень даже аппетитно! Лишь бы надкусить не решил порыве страсти! Нечищеными-то зубами!

- Да! – наконец киваю я, ведь непонятная вещь, появившаяся из ниоткуда в руках Дэрила, мне подозрительно напоминает веревку, из которой он уже уныло делает что-то вроде петли. – Да! Я согласна! Я люблю тебя!

Робкая улыбка, которую нам так редко счастливилось видеть в сериале, появляется на любимых губах, и я глотаю все свои следующие слова о том, что хочу белое платье, большой торт и обязательный душ для жениха! А ещё трехспальную кровать, шампанское, клубнику, шоколад, пиццу, картошку-фри… ой, то есть, шёлковые бельё, свечи, лепестки роз…

Правда, что-то насчёт платья и организации свадьбы в тюремных условиях все же срывается с моих губ. Я с испугом кошусь на Дэрила, но он вовсе не протестует. А внимательно слушает меня, кажется, даже умиляясь моей непосредственности, за которую он меня наверняка и полюбил. За что же ещё? Если не считать груди, конечно!

Я отдаюсь во власть мечтаний и продолжаю болтать о предстоящей свадьбе гнусавым, но донельзя счастливым голосом, путаясь в английских и русских словах, уверенная в том, что любовь, преодолевающая все преграды, поможет Дэрилу и с переводом.

Но тут нашу идиллию нарушает вернувшийся Губернатор. Вот всегда он не вовремя!

И без того мрачное помещение наполняется руганью и я, почему-то вдруг почувствовавшая себя ещё хуже, с трудом концентрируюсь на разговоре, переводя растерянный взгляд со стоящего прямо надо мной Губернатора на покрасневшего от злости Дэрила.

- Лоб её пощупай, она горит, как хрен знает что, придурок! Бредить уже начала!

Я съёживаюсь от прикосновения ледяной ладони Губернатора к моему лбу и кривлюсь от боли в голове, сопутствующей каждому моему вдоху.

- Протянет ещё немного. Лишний повод вашим друзьям поторопиться с поиском. Следы я им оставил. Лекарств в магазине нет никаких. Вообще.

Я смутно вспоминаю резинку и стрелу, которые он у нас забрал. По пути сюда бросил, наверное. А там Рик, как верный пёс, бежит по нашему следу, высунув язык. Я впиваюсь короткими ногтями в ладони, чтоб прийти в себя снова, и слышу хриплый голос Дэрила.

- Аптека рядом. Мы когда из леса вышли, ее видно было. Аспирин хоть какой-то, блин, найди! Если девчонка умрёт, ты ни хрена не получишь. Тебя просто замочат!

- У меня останешься ты.

- Мечтай, блин, – фыркает Дэрил. – Я не идиот, чтобы дать кому-то рисковать собой ради меня. Меня ни на кого не обменять, чувак. Одно дело девчонка, которую всем жалко, а другое дело я. Перегрызу себе вены, язык откушу, чтоб удавиться, только бы ты с меня никакой выгоды не поимел, не сомневайся.

- Твой брат на многое пойдёт ради тебя.

- Пошёл бы, – отводит глаза Дэрил.

- Ходячие? Шальная пуля? Сифилис доконал?

- Ходячий.

Я вообще не соображаю, о чем они сейчас говорят, какой ходячий и почему тема Мэрла так быстро закрывается. Зато отлично понимаю, что Губернатор начинает сдаваться. Ощупывает веревки на моих руках и ногах, повторяет процедуру с наручниками и веревкой Дэрила и, покосившись на часы у себя на запястье, выходит. Даже дверь не запирает. Хотя как? Ключей у него, может, и нет.

- Эй! Эй, ты, – грубо тормошит меня, решившую вздремнуть в эти минуты тишины, Дэрил. – Хотя бы немного в сознании пробудешь?

- Зачем?

Я стонаю, не понимая, какой смысл мне мучиться ещё больше. И без того плохо, хочется в туалет, еще и все разговоры о свадьбе оказались банальным бредом.

- Валить будем.

Пока я, взбодрившаяся от одних только этих слов, хлопаю глазами, Дэрил какой-то крошечной скрепкой взламывает свои наручники, бормоча сквозь зубы, что и от уроков Мэрла иногда бывает польза. А это ведь не просто польза, это целое спасение двух жизней! Ну, если нам повезет. Я вспоминаю, как Мэрл однажды рассказывал о том, что он после случая со своей рукой достал где-то специальные отмычки для наручников, которые с тех пор всегда носит с собой. Ещё и брату своему, получается, дал на всякий случай. Вот он и настал. Идеальный случай.

Пока я вспоминаю Мэрла, и даже решаю поцеловать его в благодарность за невольную помощь (только в щеку, конечно!) Дэрил, монотонно ругаясь, развязывает свои ноги совершенно свободными руками и принимается за меня. Узлы поддаются с трудом, веревка больно впивается в кожу, но я мужественно терплю и даже на упрек хватает сил:

- Мог бы и раньше развязать!

- Толку? В комнате ни хрена, кроме арбалета, ножи и огнестрел он забрал. Арбалетом ты не умеешь. По башке ничем бы ему не дала, даже если б здоровая была: дверь наружу открывается, он бы сразу увидел, что кто-то не на месте. Все, валим.

- А лекарства?

Я машинально тащусь за ним, подхватившим свой рюкзак и арбалет.

- Какие, блин, нахрен лекарства?! – шипит он. – В тюрьме получишь. Главное до байка добраться, там можешь вырубаться, довезу как-то.

- Я думала, мы его подождем, убьем… а потом героями в тюрьму вернёмся, – канючу я, пока Дэрил, осторожно приоткрыв дверь, осматривает окрестности.

- Подождем его, он спалит меня без наручников или арбалет рядом и пристрелит нас обоих. Хватит бредить. Бежим.

Это он, конечно, очень оптимистично сказал. Бежать приходится ему, практически волоча мою плохо поддающуюся тушку за собой. Запястье, за которое он меня держит, разболелось пуще прежнего, ноги, не успевающие так быстро передвигаться, то и дело заплетаются. Но всего через пару минут мы оказываемся в лесу. Жестокий Дэрил тут же сворачивает с тропинки, по которой так удобно идти, и нам приходится пробираться через чащу. Внезапно он замирает, подняв вверх руку и подготовив арбалет. Я уныло плюхаюсь лицом в его крылья на жилетке, не успев вовремя притормозить и выслушиваю очередной поток ругательства. Шёпотом.

Ну что он там услышал?! Ходячего? То, как белочка орешки прячет?! Гонящегося за нами Губернатора? Кажется, он и сам не знает, отпихивая меня за куст, прикладывая палец к губам в безмолвной просьбе не шуметь, и делая несколько шагов в том направлении, в котором, по идее, должна быть тропинка. Раздвигает ветви какого-то дерева, вдруг шумно выдыхает, заметно расслабляется и тихо свистит.

Я прислоняюсь к шершавому стволу какого-то дерева, чтобы не сесть на землю без сил и готовлюсь к тому, что на свист Дэрила сейчас выйдет гигантская белка, его личный шпион. Увешанная оружием, с рацией и в камуфляжной костюме. Но вместо белки перед нами оказывается чумазый Рик с кольтом в руках и расцарапанной физиономией, на которой явственно читается огромное облегчение при виде меня.

- Маша… я думал, что уже все. Словно заново пережил… Софию, – обращается с последними словами он к Дэрилу и снова смотрит на меня. – Что с ней?