- Заместитель Шефа полиции,

- Старший суперинтендант,

- Штаб-Суперинтендант,

- Суперинтендант,

- Штаб-инспектор,

- Инспектор,

- Сержант-майор,

- Штаб-сержант,

- Сержант (Детектив-сержант),

- Капрал (Детектив-капрал),

- Старший констебль,

- Констебль полиции (детектив-констебль),

- Специальный констебль,

- Рекрут/кадет.

========== - Эпилог - ==========

Комментарий к - Эпилог -

Добрый вечер, котички :)

Вот и финал этой истории - для самых толерантных котиков с любовью)

И с благодарностью запах миндаля (https://ficbook.net/authors/712447) за прекрасные строки к этой работе :)

Three Days Grace - Fallen Angel http://pleer.com/tracks/13225305OYG0

К работе ставится статус “завершен”. Экстра является необязательной частью. Только для тех, кто хочет узнать, что на самом деле произошло между Чонином и Момсеном 12 июня (Экстра будет завтра ближе к ночеру).

Ваша Бета

- Эпилог -

7 июня

Крис оставил служебную машину рядом с “кадиллаком”, поднялся на крыльцо и повозился с ключами. Свет в прихожей не включал — сразу рванул в гостиную, чтобы сделать кофе. Пить хотелось до одури после непривычно жаркого дня.

Уже с чашкой в руках Крис повернулся к столу с ноутбуком, намереваясь немного поработать. Едва не пролил кофе, уставившись на небрежно прилепленный к пластику жёлтый квадрат.

“Одолел две главы. Неплохо. Неужели ты сам это написал, хён?”

В левом нижнем углу накарябали маркером иероглиф, который произносился по-корейски “Ин”, а по-китайски… “Жэнь”.

Крис рванул в прихожую и дрожащими пальцами нащупал выключатель. У зеркала висела лёгкая чёрная куртка, а на ступенях, убегавших к чердаку, примостилась сумка. Знакомая сумка.

Крис растерянно поставил чашку на полку у зеркала, помедлил у двери в спальню, но всё-таки толкнул и зашёл.

Чонин спал на его кровати, закутавшись в одеяло. На виду остались узкая ступня, левое предплечье и голова, а рядом с подушкой валялся новый телефон с пообтрепавшейся подвеской — плюшевым енотом.

Крис облизнул сухие губы, подошёл к кровати и уселся прямо на полу, разглядывая лицо Чонина и пытаясь убедить себя, что ему это не снится и не мерещится. Чонин писал ему письма почти год — он все прочёл по тысяче раз, но ни на одно не ответил. А потом письма перестали приходить. Три года безмолвия — ни строчки. Наверное, надежду Крис потерял примерно тогда же. Ожидание просто стало привычкой, как и размышления о Чонине хотя бы дважды в день.

Четыре года — и Чонин спит в его постели.

Крису казалось, что он почти не изменился. Те же резкие черты, только формы более чёткие и твёрдые: подбородок, скулы, брови, губы… И ресницы не длинные, зато густые. И едва заметная синева над верхней губой и на подбородке.

Крис осторожно протянул руку, почти коснулся пальцами запястья, но тут же руку отдёрнул. Если Чонин успел прочесть две главы его работы, то, скорее всего, уснул не так давно. Смена часовых поясов, перелёт… Пусть отдохнёт.

Крис закрыл лицо ладонями, резко выдохнул, поднялся с пола и убрёл в гостиную, прихватив чашку с полки. Налил ещё кофе, а потом медленно потягивал, глядя в окно на пустынную улицу. В тусклом свете фонарей по тротуару неспешно вышагивала тощая пятнистая кошка. Привычная картина. За четыре года Крис уже выучил все любимые маршруты этой кошки и мог без труда предсказать, что в итоге кошка окажется под служебной машиной — пристроится покемарить неподалёку от всё ещё тёплого движка.

Хотя это уже неважно — у Криса было занятие поинтереснее. Он допил кофе, сунулся в прихожую и забрал сумку Чонина. Распахнув дверцы шкафа, принялся доставать из сумки вещи и развешивать или раскладывать по ящикам. Машинально сравнил футболку Чонина с собственной. Да уж, теперь одинаковые, а раньше его футболки были немного Чонину велики.

Пальцы скользнули по гладкому целлофану. Крис достал пакет, внутри которого нашёл собственный шарф. Тот самый. Шарф уже не выглядел новым, но с ним явно обращались аккуратно и бережно. Крис поднёс его к лицу и потянул носом. Как и предполагал, тут же учуял слабые мандариновые нотки.

Крис нахмурился, обнаружив запас согревающих пластырей. Он не слишком доверял своим познаниям во французском, но умудрился разобрать, что эти пластыри годились для ежедневного использования. И это наводило на грустные мысли.

Покончив с вещами, Крис добрался до документов. Заглянув в паспорт Чонина, медленно опустился на стул и задумался о том, о чём думать, по правде, не хотелось. То есть, Крис сразу решил, что Чонин вернулся. К нему. Совсем. А теперь вот засомневался. Да и с чего взял? Быть может, Чонин вернулся в Монреаль по какой-то иной причине, а остановиться просто решил у Криса. Ну или, может, решил поставить точку наверняка.

Сумку ведь не разобрал. Хотя тоже не показатель, но всё же…

Крис изводился полчаса, разрываясь между желанием разбудить Чонина и с пристрастием расспросить и желанием ничего не знать вообще. Алло, центральная, четыре года прошло. Мальчик вырос, и Крис понятия не имел, что теперь у Чонина в голове.

Прикончив ещё чашку кофе, Крис засел в ванной. Выбрался нескоро. Выключил свет, поправил на плече банный халат и развернулся к двери в спальню. Врезался в сонного Чонина, успевшего натянуть потёртые джинсы и любимую домашнюю футболку Криса.

Они молча смотрели друг на друга.

Крис понятия не имел, что говорить. Он вообще странно себя чувствовал, когда смотрел на Чонина, маячившего перед носом в его же собственной голубой футболке. В знакомом облике ещё проступали намёками юношеские черты, но это на время. Только вот Чонин уже не ребёнок, совсем. Крис не отводил глаз и пытался разобраться в ощущениях. Пытался понять, что изменилось. Судя по взгляду, всё такой же упрямец, помешанный на танцах. Наверное, так же педантичен, как и прежде — такое точно не лечится временем. Пожалуй, по-прежнему замкнутый, спокойный и тихий. Хотя… взгляд твёрже, да и без намёка на растерянность. А у зрачков знакомые искорки — в озорном танце.

— Поужинаем? — Вопрос с губ сорвался раньше, чем Крис успел его осмыслить.

— У тебя в холодильнике склад пустых коробок и бутылок, хён. Я их не ем.

Крис невольно прикрыл глаза, вслушиваясь в этот низкий и обволакивающий голос. Скучал по нему. Именно что скучал. И голос теперь звучал… глубже и ярче. Без следа юношеской лёгкости и едва слышной ломкости.

— Я закажу на дом. Что хочешь?

— На твой выбор, — отозвался Чонин, проскользнув мимо и исчезнув за дверью ванной. — Дай мне умыться и в себя прийти.

Крис обессиленно привалился плечом к стене. Кто бы говорил, а? Свалился как снег на голову. Без предупреждения и… Крису стало не по себе при мысли, что Чонин вот так мог бы ввалиться в дом в один из его выходных и застукать с кем-нибудь. Ну мало ли. Крис не обещал быть монахом и иногда проводил время в постели не только для того, чтобы поспать. Думать о возможной реакции Чонина не хотелось. Хотя… Крис всё ещё не знал, почему это Чонин свалился ему на голову и надолго ли свалился.

Крис машинально добрёл до телефона, позвонил по обычному номеру и сделал приличный заказ. Положив трубку, ухватился за спинку стула и зажмурился. Кончики пальцев покалывало, он весь слегка дрожал, как от озноба, а сердце ощутимее билось в груди.

Его мальчик вернулся. Подрос и вернулся, растеряв по дороге наивность…

Крис резко обернулся. Он ни звука не услышал, но будто кожей почувствовал взгляд. Чонин просто стоял у порога и смотрел на него, потом вскинул руку, неловко взъерошил волосы и слабо улыбнулся.

— Так сильно изменился?

Нет. Наивность, может, и растерял, но чистота осталась с ним. Солнышко. Всё то же солнышко. Смуглое, добродушное, лучистое и тёплое.

Крис отчаянно вцепился пальцами в спинку стула и помотал головой.

— Всё тот же.

— Это вряд ли, хён. Мне уже не шестнадцать, знаешь ли. Ты теперь взялся писать книги? Правда? — Чонин кивнул в сторону ноутбука, неторопливо подошёл и опустился на соседний стул. Забрался с ногами и обхватил руками колени. Так знакомо. До боли знакомо. Словно и не было этих четырёх лет. Лохматый, чуть сонный, томно-грациозный, на стуле с ногами…