Я сошёл с трассы и спрятался в придорожном ракитнике. Мимо шаркающей походкой вразвалочку прошли пятеро типичных «шакалов». Вдруг один из них встал, остановились и другие. Я затаил дыхание.

– Слышь, пацаны. Я так меркую, на Тракторную станцию двинем. Оттуда можно сразу две дороги пасти.

– Да ну нах! Чо так далеко? Давай прямо здесь засядем вот в этом лесу.

Чёрт! «Шакал» махнул рукой прямо в мою сторону. Моя рука потянулась к дробовику. Их пятеро, а патронов у меня в магазине шесть. Можно промазать только один раз. Однако учитывая, что они тоже все вооружены и на месте стоять не будут, если я открою огонь, шансы мои близки к нулю.

– И чо ты в этом лесу говёном получишь? Я тебе говорю, они ещё дальше с дороги сворачивают. Ни хрена мы тут не наловим. Пошли на станцию.

– Ладно, мля. Пошли.

Отморозки зашагали прочь, и у меня отлегло от сердца. Пронесло!

Я взглянул на часы. Мать! Мать! Мать! У меня оставалось всего десять минут! Я ломанул изо всех сил. Опять чувство избавления от галлюцинации («До свидания, Зона!»), опять выход к ограждению.

За колючкой стоял уже заведённый микроавтобус военного вида, но без всяких надписей и знаков, которые могли бы сказать, кому именно из Международного контингента он принадлежит. Двое крепких ребят помогли мне перетащить на ту сторону рюкзаки и перелезть самому.

Очень скоро мои ягодицы наслаждались мягкость сиденья. Справа от меня был бледный, хмуро сдвинувший брови Макс. Слева довольно щурился, шевелил губами и загибал пальцы, что-то беззвучно подсчитывая, Перепел. Между ними сидел я, откинувшись на спинку кресла и улыбаясь. Меня переполняло блаженное чувство от того, что я понял, зачем я пошёл в Зону.